jueves, 18 de noviembre de 2010

PRIMER PREMIO DE POESÍA


Hola a todos, me complace anunciaros que mi
poemario EL GRITO AHORCADO, ha sido
galardonado con el primer premio de poesía que
otorga La Fundación Imprimatur.
Es para mí un motivo de alegría, pues dicho premio
da valor a mi trabajo. Podéis verlo pinchando aquí
También podéis leer la obra online pinchando en
La entrega de premios se realizará en el hotel Axor de Madrid, el 2 de diciembre.
La noticia ha sido publicada en medios de comunicación, como por ejemplo en este Globedia (Pinchad sobre Globedia para leer la noticia)

Un saludo a todos y espero que lo disfrutéis.

miércoles, 10 de noviembre de 2010

ARRIBA EL TELÓN


De todos los géneros literarios, quizás el teatro sea el único que no adquiere su dimensión real y absoluta hasta no ser representado sobre un escenario, donde una serie de actores, guiados por la batuta de un director, dan vida al sinfín de personajes que cobraron su primer aliento sobre el papel. Sin embargo no es hasta que se alzan en carne y hueso sobre las tablas de un teatro, que alcanzan su madurez, y dejan de ser meras abstracciones, para transformarse en seres cercanos a la realidad.

La palabra teatro, proviene del griego (theatrón), y significa: lugar para contemplar. Como su propio nombre indica, el teatro está absolutamente ligado a las artes escénicas, y su intención al ser escrito, es llegar a la representación, sobre un escenario (lugar para contemplar), y ante un público. Se dice que el arte teatral proviene de antiguos rituales de caza, como sucede con las pinturas rupestres que pueblan muchas cuevas prehistóricas, se trataba de una especie de liturgia mágica que fue evolucionando, y a la que se le fueron añadiendo músicas, cantos y diferentes elementos, que desembocaron en verdaderas obras teatrales.

El teatro propiamente dicho, sin embargo, surgió de las danzas córicas en honor a Dionisos, que tenían lugar en un sitio circular denominado orchestra, en un recinto al pie de la Acrópolis; en los momentos dialogados, tenían que recurrir a subirse en una mesa que estaba junto al altar de Dionisos, en el centro de la orchestra. Con el tiempo, las partes dialogadas fueron tomando mayor relevancia, y fue necesario levantar una plataforma junto al lugar de la danza, y una barraca que sirviera de vestuario para los actores; también se levantaban gradas temporales de madera, que ocuparía el público. A causa de un derrumbamiento por la aglomeración de gente, decidieron levantar un teatro permanente.

El teatro se escribe con la idea de que será representado, y por ello se elabora en forma de dialogo. Es un género que además toma diferentes formas, como la de la ópera, que se representa cantada y en la cual el elemento musical es fundamental; el ballet, donde la danza y la gracilidad de los cuerpos son los que sostienen el espectáculo; el mimo, etc. También llamamos teatro al edificio en el que se representan todas ellas.

Este género, cuenta con unas características concretas y específicas. Por ejemplo, los autores teatrales deben ceñirse a un lapso de tiempo limitado a la hora de escribir su historia; por otro lado, el hilo argumental, debe mantener cautiva la atención del espectador durante toda la función, y para ello se establece cada cierto tiempo un momento clímax. El texto literario es un elemento más de la obra. El autor queda oculto tras la actuación de los personajes y el argumento.

Disfrutar de una representación teatral, es un lujo que tal vez no valoramos en su justa medida, es contemplar una historia en vivo, con toda la carga dramática que eso conlleva, y cada vez que somos testigos de una función, lo hacemos de forma única, porque esa representación es irrepetible y jamás se dará de la misma forma, pues un elemento fundamental del teatro, es el directo, no estamos ante una grabación que puede repetirse cuantas veces se quiera, sino ante un momento único, con sus diminutos e imperceptibles cambios; ¿no es acaso un hecho mágico?


Lorea Otsoa Honorato.

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jueves, 21 de octubre de 2010

LOS MUROS DE LA SOBERBIA

LOS MUROS DE LA SOBERBIA
(Nueva novela de Lorea Otsoa Honorato, ya a la venta)

Los muros de la soberbia narra la historia de un mundo sometido a la tiranía de aquellos que no tienen piedad; al auspicio de una gran historia de amor prohibido, que emerge audaz de los escombros de un lugar moribundo que clama misericordia, la autora quiere lanzar un canto a la libertad y la lucha por la justicia.


Los muros de la soberbia protegen un mundo de privilegiados que viven de espaldas a la realidad que les rodea, y que son felices de una forma deshonesta y cruel, pues la indolencia marca la esencia de sus vidas. envanecidos por una existencia fatua y displicente, ignoran todo el sufrimiento que brota al otro lado de los muros.

La autora crea una metáfora a través de toda la novela, con la que lanza una crítica feroz al mundo que nos rodea y nos impulsa en una dirección concreta. Lugares como Hallymor o Cafran. no son sino alegorías de todo lo que guía el destino de nuestro planeta.

Cada acción, cada trama y cada personaje, enarbolan la bandera de algo concreto, escondiendo tras una apariencia ficticia, un sinfín de valores, tanto negativos como positivos que son inherentes al ser humano y a la sociedad.

Esta novela, con aspecto de leyenda medieval, grita en cada párrafo para llamar la atención del lector, tratando de poner en marcha su mecanismo de razonamiento y deseando provocar su sed de justicia.

Los muros de la soberbia es un canto a la libertad, a la justicia, al amor, y a la lucha de aquellos que no sienten temor y se lanzan contra el grueso y gigante muro de la arrogancia.



También aquí:


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martes, 5 de octubre de 2010

ÁFRICA


ÁFRICA

África llora,

rendida cae sobre su miseria,

con las rodillas clavadas en la tierra yerma.

Sus hijos azabache

clavan sus grandes ojos en un cielo incendiado,

las gargantas descarnadas

suplicando misericordia.

África muere,

y el mundo gira el rostro, embrutecido.



Lorea Otsoa Honorato.


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miércoles, 1 de septiembre de 2010

REQUIEM POR UNA HERMOSA PLUMA


El 18 de junio de 2010, a la una de la tarde, nos dejó uno de los grandes de las letras, el escritor portugués, José Saramago, que dio su último suspiro en la volcánica isla de Lanzarote, donde residió los últimos años de su vida, junto a su actual esposa, la periodista española Pilar del Río, nacida en Castril, Granada. Sin embargo no es su muerte lo que más nos interesa, sino lo que con ella se ha marchado para siempre: el talento de un gran autor.
José Saramago Mora nació el 16 de noviembre de 1922 en Azinhaga (Ribatejo), a 80 Km de Lisboa, en la rivera del Tajo. Se traslada a dicha ciudad con su familia en 1924. En 1929, al ingresar en la escuela primaria, se descubre que ha habido un error de un funcionario en el Registro Civil, y se ha incluido el apodo familiar Saramago como apellido. De este modo, José pasa a ser el primer Saramago de la familia Meirinho Sousa. Recibe el primer libro de manos de su madre, en el año 1933: O Mistério do Moinho, de un autor británico; sin embargo la falta de recursos económicos de la familia, hace que tenga que trasladarse a otro centro educativo, y finalmente concluye sus estudios de serrería mecánica en la Escuela Industrial Adolfo Domingues. Consigue su primer empleo en las oficinas del Hospital Civil de Lisboa, sin embargo su gusto por la literatura lo conduce cada noche a la biblioteca del Palacio das Galveias. En 1944 contrae matrimonio con la pintora Ilda Reis, y tres años después, en 1947, publica su primera novela: Terra do pecado; ese mismo año nace su hija Violante.
Su camino de letras ha comenzado, y sin embargo aún tiene que compaginarlo con su trabajo en una aseguradora, hasta 1959, que abandona la compañía de seguros para dedicarse exclusivamente a trabajar en la editorial Estúdio Cor, donde realiza funciones de editor. No es hasta 1966, que da a luz su primer libro de poesía: Os Poemas Possíveis, y dos años después colabora como crítico en la revista Seara Nova. En 1969, se afilia al partido comunista portugués, dejando patente de este modo, cuáles son sus tendencias políticas.
Posteriormente se divorcia de Ilda Reis, abandona la editorial y se introduce en el mundo de la prensa, colaborando en varios periódicos; también publica nuevos libros de poemas, política, etc., convirtiéndose así en un escritor polifacético y comprometido con el mundo que le rodea. En 1975 es nombrado director de Diario de Notícias, y al quedarse sin empleo el 25 de noviembre, decide dedicarse en exclusiva a escribir; obtiene sus únicos ingresos de sus trabajos como traductor. Sigue publicando libros hasta recibir el Premio de la Associación de Críticos Portugueses en 1979 por su obra de teatro A noite. Éste no será el único premio que coseche de aquí en adelante.
En 1993, se traslada a la española isla de Lanzarote, y publicará su cuarta obra de teatro: In Nomine Dei. Entra a formar parte del Parlamento Internacional de Escritores, que tiene su sede en Estrasburgo, y consigue nuevos premios que engrosan su lista ya brillante. Su escalada en el mundo de la literatura es imparable, siendo ya autor de varios géneros y de indiscutible talento, como todos sus premios lo acreditan, hasta que finalmente, en 1998, y como broche de oro, le es otorgado el Premio Nobel de Literatura. Dos años después, en el 2000, publicará su último libro: La caverna.
Autor de obras como Ensayo sobre la ceguera, El evangelio según Jesucristo, Caín o Todos los nombres, siempre se definió como una persona de profundas convicciones de izquierdas. En sus artículos alabó el levantamiento de Chiapas, defenestró el sistema capitalista tildándolo de globalizador de la injusticia, apoyó el movimiento zapatista y denunció todo aquello injusto que se encontró en su camino.
Un autor que sin duda, siempre tuvo algo que decir al respecto de las cosas, y lo hizo a través de su prolífica pluma, que no calló hasta entrado el siglo XXI. Sin embargo, el pasado 18 de junio de 2010, nos dejó para siempre, y elevó su vuelo hacia ese otro mundo en el que quizás no creía. Sin embargo, de existir, será su nuevo estudio para crear y compartir.
Sea como fuere, José Saramago ha sido uno de los grandes en el mundo de la literatura, y como tal será recordado por todos los amantes del noble arte del escribir. Brindamos pues nuestro adiós particular a un alma que siempre voló libre, y que tal vez ahora lo haga más alto aún. Adios José.

¿Qué clase de mundo es éste que puede mandar máquinas a Marte y no hace nada para detener el asesinato de un ser humano?
José Saramago.

Lorea Otsoa Honorato.

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jueves, 29 de julio de 2010

TE AMABA

Me complace presentaros mi poema TE AMABA, que ha quedado semifinalista en el concurso AMANECER SOLITARIO, convocado por El Centro de Estudios Poéticos de Madrid. Para mí ha sido un honor participar y quedar semifinalista de nuevo en este certamen, con otro de mis poemas.
Como semifinalista, mi poema será publicado en una antología, que llevará como título: AMANECER SOLITARIO, y que será publicada este verano.
Os dejo aquí mi poema para que podáis leerlo y disfrutarlo:





TE AMABA
Bailabas bajo la lluvia,
transparentes alfileres líquidos
derramados sobre el rostro claro.
Reías alborozada,
girando sobre ti misma,
los brazos extendidos
cual angulosas alas de gaviota.
Flotabas ante mi rostro,
eras hada evanescente
que con halo de tul alboreo
arañabas el aire eterno.
Y yo, ser ínfimo y de las sombras,
me embebía de tu albor nevado,
sintiendo el corazón henchido
de emoción profunda y pura.
Bailabas bajo la lluvia,
y yo,
yo sólo te amaba…
Lorea Otsoa Honorato.

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martes, 22 de junio de 2010

AYUDA PARA CUMPLIR UN SUEÑO...

Hola a todos los navegantes de este humilde blog:

Ya podéis votar por mi novela corta LOS MUROS DE LA SOBERBIA, que participa en el concurso literario de Imprimatur.es. La podéis leer online en:
http://www.imprimatur.es/ii-edicion-novela/108-los-muros-de-la-soberbia.html

También podéis votar por el poemario EL GRITO AHORCADO, publicado igualmente en Imprimatur.es y que se puede leer online en:
http://imprimatur.es/ii-edicion-poesia/155-el-grito-ahorcado.html

Comentaros que para votar debeis registraros en la página literaria https://www.imprimatur.es/
Luego, pinchando en el menú de la parte de arriba en PARTICIPA, se despliega una ventana y en la parte de abajo aparece la opción VOTA, que te lleva directamente al formulario de votación.
Las obras más votadas serán revisadas por un jurado, que decidirá si las publica en papel. Os pido vuestra colaboración para que mis obras puedan ver la luz en dicha editorial.

Gracias y besos a todos!!

miércoles, 16 de junio de 2010

LA MALDICIÓN






Más de un centenar de gargantas descarnadas emitían un prolongado alarido que se oía a kilómetros de distancia. Los animales de los bosques de alrededor habían huido espantados por lo que allí estaba sucediendo, y es que jamás se había visto un castigo tan horripilante en la región.
El reo, un hombre joven, permanecía atado a una gran estaca de grandes dimensiones, y una serie de encapuchados lo rodeaban con largas lanzas en las manos, lanzas muy afiladas que apuntaban directamente hacia el condenado. Una espesa masa de nubes negras se cernía sobre la escena amenazando con lanzar su furia en forma de tormenta, todo resultaba aterrador.
El penado se mantenía extrañamente sereno a pesar de la tortuosa muerte que le esperaba, mantenía la cabeza gacha y los ojos cerrados, murmurando algo que nadie más que él podía comprender, estaba rezando. Su semblante circunspecto encendía aún más los ánimos de los allí congregados, que anhelaban ver sufrimiento dibujado en su rostro, y le insultaban a gritos desde donde se hallaban.
- ¡Matadlo! ¿A qué esperáis? - inquirían a voz en grito señalando a los verdugos encapuchados que rodeaban al reo apuntándole con las lanzas. Éstos permanecían quietos en sus puestos, esperando la orden definitiva para proceder.
Un hombre vestido con hábito religioso, se subió a una especie de tarima que había a un extremo, visible para todos, y señalando al condenado con el dedo índice empezó a hablar con voz profunda y clara:
- ¡He aquí, el último de una estirpe degenerada que ha traído la desgracia a nuestro pueblo! – exclamó, y los gritos de la multitud arreciaron en el acto – sí, queridos vecinos de Horcost, él es el último de una saga de gentes perversas que nos trajeron la desgracia, la terrible maldición que nos acucia desde hace varias generaciones, y que hoy, con el ajusticiamiento de este último miembro de esa perversa estirpe, terminará por fin y para siempre…
Las gentes gritaron de nuevo, querían ver muerto al causante de todas sus desgracias, y querían que fuera ya. Alzaban ahora los puños clamando por la justicia que creían necesaria y buena para su pueblo, aquel desgraciado tenía que morir…
El hombre de la vestimenta religiosa alzó los brazos hacia aquel cielo oscuro y siniestro, poco después dio la orden con un grito que los verdugos reconocieron al instante, y empezaron a avanzar hacia el condenado con paso firme y seguro, creían en lo que iban a hacer, lo hacían por el pueblo, por sus familias, por todos ellos.
El reo levantó la cara un momento y paseó la mirada por la multitud, les miró muy serio y apenado a un mismo tiempo, como si en realidad se apiadara de ellos, después clavó la mirada en el cielo, y un rayo partió la masa de nubes en dos, provocando un rugido infernal que silenció las gargantas de todos los allí presentes. Los verdugos, lejos de amedrentarse, continuaron con su avance, querían terminar con todo aquello de una vez por todas y para siempre, de ellos dependía el futuro de la región y no podían flaquear.
Las lanzas se fueron clavando en el cuerpo del condenado de una forma aterradoramente lenta, no se trataba tan sólo de matarle, había que provocarle el máximo sufrimiento posible, porque aquel acto que estaban perpetrando no era sólo aplicar una condena, sino llevar a cabo una venganza, deseaban vengarse por todo el daño que la saga a la que pertenecía el reo había provocado en sus vidas. Pese a todo, el penado no profirió grito alguno, demostrando de este modo toda la dignidad de su estirpe, destruida por aquellos a los que consideraba bárbaros. No les daría el placer de verle sufrir, ninguno de los suyos lo había hecho antes, y él tampoco lo haría…
La lluvia empezó a caer con fuerza al morir el desdichado, tanto que las gentes allí congregadas tuvieron que marcharse en busca de albergue para poder guarecerse, y no pudieron disfrutar de la escena macabra durante tanto tiempo como les hubiera gustado. El cuerpo del ajusticiado quedó expuesto a la lluvia metálica que caía a plomo sobre él, sobre todo. Con su muerte, la maldición había terminado, eso creían todos los que lo habían llevado hasta el macabro patíbulo en el que se hallaba ahora. No podían estar más equivocados.
Desde hacía más de un siglo, los antepasados de Surimay habían adorado a dioses diferentes al que adoraban los habitantes de aquella región, y ese había sido el gran pecado que habían cometido. Toda su estirpe se había alejado de un dios que le resultaba oscuro y justiciero, para acercarse a unos dioses mucho más cercanos y luminosos, dioses que no hablaban de castigo, sino de perdón. No creían que estuvieran haciendo nada malo al acercarse a creencias que hablasen de amor fraterno, de conmiseración y de un futuro en hermandad, en el que todos y cada uno de los seres del mundo viviesen en una armonía plena, por ello en un principio decidieron compartir toda esta nueva visión con el resto de vecinos.
Fue un craso error, porque el resto de personas creyó que lo que hacían era algo siniestro que traería graves consecuencias a sus vidas. A su dios no le gustaba que le desobedecieran, o que le traicionaran en busca de otras creencias que no fueran las dictadas por sus ministros en la tierra. Por este motivo decidieron prohibir a los antepasados de Surimay llevar a cabo la adoración a dioses que no fueran el que ya habían determinado. Estos no lo hicieron, sencillamente no podían seguir los dictados del miedo, que eran los que regían la vida de Horcost, y de todos los lugares que conocían. Les costó caro, porque desde ese momento en adelante fueron acusados de todo lo malo que ocurría en las vidas de todos. Las persecuciones no tardaron en sucederse, tenían que acabar con todos ellos de una forma definitiva y para siempre.
Surimay fue el último de aquella estirpe de desdichados, que pese a todo, no quiso traicionar las creencias de todos sus antepasados, creencias que por otro lado respetaba profundamente y que había hecho tan suyas como para morir por ellas. Los mensajes de amor fraterno recibidos, lo merecían, y sus vecinos estaban tan enceguecidos por el miedo que les habían inculcado en nombre de ese dios justiciero en el que creían, no supieron comprender, y tuvieron que acabar con su vida, como lo habían hecho con las vidas de todos los demás.
Ahora su cuerpo yacía atado a una enorme estaca negra, desangrado por las heridas provocadas por las lanzas de los verdugos, bajo la inclemente lluvia de acero que se clavaba en el suelo como finas aristas afiladas. Ajusticiado y odiado, acusado de pertenecer a los que lanzaron una maldición sobre Horcost y sus gentes, la maldición de creer en el amor.

Lorea Otsoa Honorato.

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martes, 1 de junio de 2010

ME OCULTAS EL AMOR




¿Me ocultas el amor?
¿Acaso, niña, crees que puedes engañarme?
El sentimiento te brota de los ojos,
cuan bocanada de fuego ardiente,
apenas disimulas el arrobo del rostro,
el temblor involuntario de las manos…
Tus palabras me dicen:
No te amo…
Y mienten.
Giras la cara, carita de luz,
y finges una indiferencia forzada,
porque tu respiración me llama a gritos,
y tú, desesperada por ocultarme
aquello que te resulta enorme,
inconmensurable…
Niña, ¿por qué me ocultas el amor?
Yo por ti muero…
Lorea Otsoa Honorato.



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viernes, 21 de mayo de 2010

MARTÍN GUEVARA TREVIÑO

Hola a todos; quiero anunciaros que el ganador de El III Certamen Literario de "El rincón del autor" , que se convoca a través de la página de "EL café del autor", es Martín Guevara Treviño, que presentó su obra Desprenderse al abismo.

Sinopsis de la obra:
Un libro de poemas sugestivos, además contiene algunos cuentos destacables como “Los elegidos” Cindi intenta descubrir los motivos que orillaron a su hermana gemela a suicidarse, encontrándose con una secta satánica que intenta atraparla.

Todos los que quieran leer su obra y conocerla, podrán hacerlo descargándola en el siguiente enlace: http://www.bubok.com/libros/172886/Desprenderse-al-abismo



Un saludo.

martes, 18 de mayo de 2010

AYUDEMOS A LAURA


Esta niña tan guapa se llama Laura. Preciosa, ¿verdad? Laura tiene 3 años. Es una niña alegre y parlanchina, como casi todos los niños de su edad. Detesta las agujas, y sin embargo éstas forman parte de su vida cotidiana, por desgracia.
Laura padece Anemia Sideorblástica Hereditaria, una de esas enfermedades catalogadas como rara, un modo de decir que, como afecta a poca gente, no resulta rentable investigarla ni financiar su tratamiento. Este tipo de anemia, a grandes rasgos, impide que sus afectados produzcan los suficientes glóbulos rojos, por lo que siempre tienen carencia de hemoglobina. Y como todo el mundo sabe, la hemoglobina es una proteína encargada de transportar el oxígeno por nuestra sangre para que llegue a los tejidos. Las consecuencias son evidentes.

En estos momentos, Laura sobrevive gracias a las transfusiones que recibe cada mes. Tiene 3 años y ya tiene un catéter de diálisis enganchado al pecho, por el que recibe la nueva sangre. Desgraciadamente, estas transfusiones sólo son un remedio temporal, pues dañan el hígado y otros órganos de la pequeña Laura, que están comenzando a resentirse gravemente. Por desgracia, vive con el tiempo prestado.

En España sólo hay un tratamiento posible, un transplante de médula. Sin embargo, se necesitaría un donante cien por cien compatible, cosa que es casi imposible. Lo más cercano es el hermano de Laura, que sólo llega a un ochenta por ciento de compatibilidad. De momento, la única opción plausible es un tratamiento en la Clínica Mayo de EEUU, una de las pocas que contiene especialistas en la enfermedad de Laura. Y aquí viene el gran problema. Dicho tratamiento tiene unos costes exorbitantes, que un albañil como su padre y una camarera como su madre no pueden, ni de lejos, abordar. Sólo el diagnóstico ya cuesta 60.000 euros. Y mientras tanto, Laura sigue viviendo con el tiempo prestado.

Mirad de nuevo la fotografía, observad su mirada, la sonrisa que asoma por debajo del chupete y comprobad cómo se os hace un nudo en la garganta. Sin embargo podemos hacer algo por ayudarla. En Facebook se ha creado un grupo de apoyo a Laura, que ya cuenta con diez mil seguidores (http://www.facebook.com/?ref=home#!/group.php?gid=106022196095762). El fin es recaudar fondos y difundir el grupo aún más, y no se trata de ningún tipo de fraude, como demuestran los certificados médicos que la familia expone en la página de Facebook, y el hecho de que este caso ha aparecido en varios programas de televisión. Me gustaría pediros que os unierais. Si no sois seguidores de Facebook y no queréis serlo, no importa, podéis ayudar aportando un donativo en el siguiente número de cuenta de Caja Madrid:

Nº CUENTA BANCARIA: 2038 1841 14 3001015820

El titular de la cuenta es, por supuesto, Laura Fernández Berrocal.

También podéis donar en la siguiente dirección de Paypal: https://www.paypal.com/cgi-bin/webscr?cmd=_donations&business=76PM368WR7858&lc=ES&item_name=Vamos%20a%20conseguir%20que%20Laura%20pueda%20curarse&item_number=Donaci%c3%b3n%20para%20Laura%20Fernandez%20Berrocal¤cy_code=EUR&bn=PP%2dDonationsBF%3abtn_donateCC_LG%2egif%3aNonHosted

Y, sobre todo, difundid el caso de Laura: a vuestros contactos, publicadlo en vuestros blogs, comentadlo entre vuestra gente cercana... "No permitiré que mi hija muera sin hacer lo posible por evitarlo", dice Sergio, el padre de Laura. ¿Por qué no les echamos una mano?

Gracias a todos de antemano.

miércoles, 5 de mayo de 2010

EL HACEDOR DE SUEÑOS


¿Qué es un escritor? Parece una pregunta sencilla, y sin embargo puede dar lugar a muchas respuestas. Habrá quien diga, que un escritor es aquel que escribe libros, sin más; otros pueden decir, que se trata de una persona cuya profesión es escribir y cobrar por ello; otros dirán que un escritor es alguien que nace con una vocación irrefrenable de contarle al mundo lo que siente, o simplemente alguien que se entretiene tejiendo historias. Y en todas ellas hay un nexo común, el escritor, escribe. Sin embargo, no es considerado escritor cualquiera que escribe, sino aquel que lo hace desarrollando una profesión en la que la palabra da forma al arte literario.
Pero más allá de todas estas consideraciones, creo que ser escritor va mucho más allá del hecho de escribir, incluso del propio arte literario en sí, ser escritor es una necesidad, la necesidad de un alma humana por crecer más allá de su propia existencia. Cada obra parida por la pluma de un autor, es un nuevo intento por reinventarse a sí mismo, y expandirse un poco más.
Los primeros escritores fueron los egipcios y los sumerios, y entre los primeros escritores griegos, destaca Homero, autor de La Iliada y La Odisea. En cuanto a las escritoras, una de las primeras, fue Safo, proveniente de la isla de Lesbos, Grecia. Podemos hablar también de Píndaro, uno de los primeros escritores griegos que escribió odas y canciones, o de Esquilo y Eurípides, autores de obras mitológicas. En cuanto a las comedias, debemos mencionar a Aristófanes, y así podemos ir desgranando un listado de autores de la Antigüedad que nos obsequiaron con grandes obras, legados de los que hemos bebido a lo largo de los siglos.
Con el paso del tiempo, han ido surgiendo grandes plumas que han continuado narrando las aventuras y desventuras de miles de personajes, sentimientos forjados en bellos y sutiles versos, aventuras teatrales, y así un sinfín de sueños desgranados y regalados a aquellos ojos que decidan recorrer sus líneas impresas. Un escritor, en definitiva, es un hacedor de sueños.
Cada obra literaria sume a aquel que la penetra, en un nuevo mundo lleno de experiencias deseosas de ser desenmascaradas, y descubre, sin darse cuenta, una porción de alma de aquel que ha dado forma a dicha historia. El escritor comparte sus sueños, los regala a cada lector que los descubre, invitándole a soñar, y a vivir la magia sin la cual todo es demasiado opaco. De la mano de sus obras, es conducido el lector intrépido que se atreve a traspasar el umbral para sumergirse en lo que hay al otro lado. Nadie sabe de esperanza, si no se ha asomado al abismo que supone cada nueva obra creada.
Miguel de Cervantes, grande de nuestras letras castellanas, nos brindó mil aventuras junto a un flacucho hidalgo llamado Don Quijote, que acompañado de gordinflón escudero, peleó audaz contra molinos de viento; Leopoldo Alas (Clarín), nos mostró con crudeza la estricta y rígida sociedad del siglo XIX, de la mano de La regenta, obra cumbre del Realismo español. ¿Y qué decir de nuestro pícaro Lazarillo, que sobrevivía a base de ingenio, en un mundo poco grato y difícil? Después, Miguel Hernández, desde su encierro y a escondidas, fue plasmando en vivaces poemas la dureza de la miseria, de la dictadura; y también hubo quienes desearon despertar nuestra fantasía, como el gran Tolkien, que desde su imaginación más profunda, nos regaló un mundo nuevo e inexistente fuera de su mente, hasta que decidió plasmarlo en papel…
El escritor se entrega valiente y aguerrido a la batalla que supone parir su obra, y nos desvela de este modo lo que agita su corazón inquieto. Nos hace partícipe de aquello que anhela, que sueña, o que simplemente imagina, y aun sabiendo, que una vez publicada, su obra dejará de pertenecerle, para ser del mundo, la entrega feliz para que sea devorada por la avidez de los ojos que la recorrerán. El escritor, no es otra cosa que eso, un fabricante de sueños, y los sueños, en definitiva, son el alimento del alma…



Lorea Otsoa Honorato.









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viernes, 16 de abril de 2010

CUÉNTAME UN CUENTO

Tratamos muchas veces la palabra cuento de una forma despectiva, utilizando frases como: Eso es un cuento chino, o: No me cuentes cuentos; cuando alguien trata de engañarnos de algún modo. Le damos al cuento un tratamiento de mentira o milonga que se utiliza para engañar a alguien con el fin de obtener algún tipo de beneficio, o con una intención poco loable. Sin embargo, ¿qué sabemos de los cuentos en realidad?
Los cuentos datan desde antes de que existiera una tradición escrita, los primeros cuentos eran narrados de forma oral y se transmitían de unas generaciones a otras mediante el boca a boca. Con ellos, las sociedades trataban de narrar sus historias y experiencias a los más jóvenes para trasladarles su sabiduría y experiencia, con el fin de conservar sus tradiciones y su lengua, deseaban también que aprendieran a respetar unas normas ético-morales que eran imprescindibles para vivir en sociedad. De este modo, los cuentos reflejaban los temores y vivencias de aquellos hombres y mujeres del pasado. Con el paso del tiempo, y los avances científicos y tecnológicos, los cuentos también se fueron transformando, y de narrar hechos reales, pasaron a narrar historias ficticias y basadas en la metáfora, sin embargo siempre encerraban una enseñanza, de este modo, podríamos asegurar que la base de los cuentos es la educación, de ahí que siempre encierren una moraleja.
El cuento es una narración, real o imaginada de un hecho, la palabra cuento proviene del latín computare, que significa contar; se trata de contar una serie de circunstancias; se cree que el cuento data del antiguo Egipto, y suelen considerarse antecedentes de este género las fábulas de Esopo en Grecia, y las versiones de los escritores romanos Apuleyo y Ovidio.
El cuento consta de tres partes: El principio (en el que se presentan los personajes y sus propósitos), el nudo (donde suceden los hechos más relevantes), y el desenlace (donde se solucionan todos los conflictos y se finaliza la historia). Y presenta varias características; un cuento, aunque se inspire en hechos reales, siempre ha de ser tomado como ficción; además, el cuento consta de una única línea argumental, al contrario de lo que sucede con la novela, y todos los hechos están relacionados con la trama principal y única, funcionando como indicios de ésta. En los cuentos hay un único y claro protagonista, alrededor del cual se teje toda la narración, y comparte con la poesía, la característica de que busca un efecto instantáneo, está escrito para ser leído de una sola vez.
Dentro del cuento, tenemos dos vertientes importantes: El cuento tradicional, y el cuento literario. El primero cuenta una serie de hechos ficticios en diferentes versiones, contienen la misma estructura, pero mantienen detalles diferentes. El segundo sería el que se escribe, generalmente por un autor conocido, manteniendo una sola versión, una de las primeras manifestaciones en la literatura castellana es El conde Lucanor.
Más allá de todo esto, si echamos un rápido vistazo a nuestra infancia, todos recordaremos aquellos cuentos que nos contaban nuestros mayores antes de ir a dormir, hemos crecido escuchando narraciones de todo tipo que nos iban llegando a través de las distintas generaciones que nos antecedieron. Recuerdo lo emocionante que resultaba escuchar aquellas historias una y otra vez, anhelando conocer el siempre sorpresivo final.
Caperucita sorprendida por el malvado lobo en mitad del bosque, nos alertaba sobre los peligros que entrañaba alejarnos de nuestros mayores sin hacer caso de sus advertencias; los siete cabritillos que dejaban entrar al lobo, engañados con la pata enharinada que les mostraba por debajo de la puerta, nos enseñaban a no fiarnos de las apariencias; ¿y qué decir del pequeño Pulgarcito? Este diminuto personaje nos mostraba la cantidad de cosas que se pueden hacer utilizando el intelecto…
Los cuentos van evolucionando y se adaptan a los tiempos, pero su esencia y su importancia sigue siendo la misma. Cada niño crece rodeado de estas breves narraciones que lo transportan a mundos imaginarios que le divierten y pretender mostrarle una enseñanza, forman parte de nosotros, de nuestra infancia, y en nuestra vida adulta los recuperamos con el fin de transmitírselos a nuestros hijos, creando de este modo una cadena que viaja más allá de nosotros mismos, a lo largo del tiempo, hasta un infinito que no llegamos a vislumbrar. ¿Por qué no reivindicarlos entonces? Cada uno de nosotros guardamos en nuestro interior un sinfín de ellos, sólo tenemos que rascar un poco para que vuelvan a salir a la superficie y brillen en todo su esplendor.
Lorea Otsoa Honorato.



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viernes, 9 de abril de 2010

MORIR CONTIGO


MORIR CONTIGO


Quizás con tu partida,
debí extinguirme,
languidecer como una vela derretida
hasta no ser más que vacío.
Al irte, te llevaste mi espíritu
cosido con hilo inquebrantable
a tus últimos suspiros…
Debí caer fulminada,
en el preciso instante de saberte perdido,
el aire se tornó espeso,
demasiado para ser respirado,
flotaba amargo en la oscura atmósfera
fría y fantasmagórica
al sentir tu partida.
Debí sumergirme
en el más profundo de los abismos,
callar para siempre,
vaciarme por completo,
al comprender que no hay sentimiento
más allá de ti…
Debí morir contigo.



Lorea Otsoa Honorato.

lunes, 29 de marzo de 2010

TABLAS DE ARCILLA vs EBOOK

Quiero en esta ocasión, invitar a nuestros lectores a realizar un viaje muy especial, un viaje en el tiempo que nos remontará hasta los primeros libros o proyectos de libro, y desembocará en lo que hoy en día se está transformando en el soporte material de las letras, el ebook o libro electrónico.
Se dice que el soporte material más antiguo del que hemos tenido constancia, es la piedra, un sistema en exceso rudimentario, sin embargo el verdadero soporte primigenio del libro, serían las tablas de madera, utilizándose concretamente la corteza interior de los árboles. En el tercer milenio a.C., fueron encontradas en Mesopotamia (cuna de la civilización occidental), unas tablillas de arcilla con inscripciones. Los caracteres se imprimían en las tablas con una especie de cuña, antes de ser cocidas. Este tipo de método era utilizado por los asirios y los sumerios, y se denominó la escritura cuneiforme, debido a la forma puntiaguda de los caracteres. Se han encontrado bibliotecas llenas de estas tablillas de arcilla, que se clasificaban y conservaban, dejando constancia de que realmente había una cultura en torno al libro ya entonces.
Las diferentes civilizaciones han utilizado métodos disímiles para plasmar sus escritos, por ejemplo en la India se utilizaban hojas de palma seca, así como en China se escribía sobre la seda, la porcelana, etc., cualquier soporte era bueno con tal de poder plasmar las ideas, leyes, leyendas, etc., que componían la sabiduría y la tradición de una cultura determinada, una especie de deseo de trascendencia.
Sin embargo en las culturas mediterráneas, tanto en Egipto, como en Roma o Grecia, el soporte principal era el conocido papiro, los rollos de papiro eran mucho más fáciles de transportar que todos los soportes anteriores, y ofrecían muchas más ventajas. Mediante una serie de técnicas, se obtenían soportes de mayor o menor calidad; los primeros eran utilizados básicamente para textos sagrados. El precedente directo de los libros que conocemos en nuestros días, son sin duda los rollos o volúmenes de papiro, que se conseguían pegando con cola varias hojas, después se enrollaban y se guardaban en una especie de cilindros de madera, donde quedaban perfectamente protegidos.
El volumen de papiro quedó atrás con la llegada de los pergaminos, cuya invención se le atribuye al rey de Pérgamo, de donde procedería su nombre (pergamineum). Se fabricaban de piel de animal, podía ser de cordero, de vaca, etc., y comenzaron a producirse el tercer siglo a.C. Tenían ventajas, como por ejemplo que podían borrarse, y se conservaban mejor y por más tiempo. Los pergaminos se enrollaban alrededor de unos cilindros de madera que fueron denominados volúmenes.
Sin embargo, ya en la Edad Madia, los volúmenes de pergamino, que por otra parte resultaban caros por su elaboración, fueron sustituidos por el códice. Los libros pasaron a ser un conjunto de hojas cosidas, adquiriendo la forma que conocemos hoy. Poco a poco, la elaboración de los libros fue evolucionando, aparecieron los índices, la puntuación, etc.
En la actualidad, el soporte de nuestros libros ha comenzado a cambiar nuevamente. En una búsqueda permanente por la comodidad, la practicidad y la economización de nuestros recursos naturales, ha surgido el soporte digital, que da un nuevo impulso a nuestras obras, sean estas de la índole que sean. La función del libro finalmente es la misma, pero su presentación es diferente, y su evolución no tiene visos de detenerse.
Al igual que otras civilizaciones anteriores, la nuestra también avanza y adquiere nuevos hábitos, y cada vez comprendemos menos nuestras vidas sin la digitalización de lo que nos rodea, desde los cajeros automáticos, que evitan que tengamos que ir con la libreta al banco, hasta el email, que nos permite cartearnos con personas de todo el planeta instantáneamente, sin necesidad de sellos o de sobres. El romanticismo inherente en el ser humano, hace que nos apene la marcha de algunas de nuestras costumbres, pero seguramente ocurrió lo mismo con aquellos escribanos de la antigüedad que tuvieron que abandonar sus métodos, sustituyéndolos por otros nuevos, más cómodos y prácticos.
Y sin embargo, con el avance de los tiempos, cada vez más personas tienen la oportunidad de acceder a aquello que desean. Si la cultura en la antigüedad era algo exclusivo de unos pocos privilegiados, con la llegada de la imprenta, sobre el 1440, de la mano de Johannes Gutenberg, la cosa comenzó a cambiar, y con el tiempo comenzaron a imprimirse libros a nivel industrial, llegando poco a poco a un cada vez mayor número de personas. Finalmente, y a la sazón de todos los avances que se han ido produciendo en este sentido, la lectura es algo totalmente adquirible por aquel que lo desee, y la era digital, además de acercar la lectura a un mayor número de gente, da la posibilidad a miles de escritores de abandonar el ostracismo impuesto por ese elitismo que siempre ha imperado en el mundo de las letras, pudiendo dar a conocer sus obras.
Mucho ha llovido desde aquellas primigenias tablas de arcilla, en las que se garabateaban signos que pretendían transmitir leyendas, tradiciones o religiones a los largo de los siglos; ahora llegan a nosotros un nuevo tipo de tablas, las digitales, que de alguna manera reclaman la misma función, dar soporte a leyendas, creencias, sueños, y en definitiva sabiduría, el espíritu de lo que contienen, sigue siendo el mismo, ya que el corazón humano es el mayor baúl de imaginación y sentimientos que existe, sea cual sea la forma de plasmarlo…

Lorea Otsoa Honorato.



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martes, 16 de marzo de 2010

EN LA VENTANA

Me complace presentaros mi poema EN LA VENTANA, que ha quedado semifinalista en el concurso Caminos Inciertos, convocado por El Centro de Estudios Poéticos de Madrid. Para mí ha sido un honor participar, y competir con poetas de gran talla y talento. Como semifinalista, mi poema será publicado en una antología, que llevará como título: CAMINOS INCIERTOS, y que será publicada esta primavera.
Os dejo aquí mi poema para que podáis leerlo y disfrutarlo:


EN LA VENTANA

Las gotas de rocío
titilaban trémulas en la alborada,
veíanse breves y frágiles desde la ventana,
lágrimas de la mañana
prontas a evaporarse…
Los ojos profanados por el tiempo,
aún aguardan aquel regreso,
el retorno de la promesa
que la vida transformó en mentira.
Pero cada mañana al alba,
al igual que el tímido rocío,
los ojos de la anciana
se posan en el camino de los errantes,
con obstinada esperanza
se clavan en la grava parda,
esperando escuchar su crujido
bajo la bota amada
.
Lorea Otsoa Honorato.


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jueves, 11 de marzo de 2010

EL PRESO





Las gotas de lluvia se deslizaban lánguidas a través de los barrotes del pequeño ventanuco, parecían lágrimas eternas. Una espesa masa de nubes enlutaba el cielo, borrando de un plumazo cualquier atisbo de rayo de sol. La escasa luz que lograba atravesar el espeso manto de nubes, apenas conseguía espantar lo lóbrego de aquel aciago día.
El preso miraba el triste ventanuco enrejado, tenía los ojos vacíos, hacía demasiado tiempo que había perdido la libertad, y aún peor, la esperanza. Tener fe en algo o en alguien, era un lujo que no se permitía desde hacía demasiado tiempo, como tantos otros a los que había ido renunciando.
Había olvidado la razón de su encierro, debió ser algo grave, porque ya no recordaba el tiempo que había transcurrido desde que había iniciado aquella reclusión perpetua. Había lanzado al olvido demasiadas cosas, porque con el tiempo, todo había empezado a doler más de la cuenta. El dolor se hace más soportable cuando se tienen menos recuerdos, cuando se borra el pasado y tan sólo se vive un presente sin anhelos, sin sueños por cumplir. Por eso él había olvidado, aplicando este olvido como un bálsamo sobre sus heridas.
La lluvia resultaba un elemento más de todo lo que le rodeaba, parecía formar parte de aquel escenario tétrico que envolvía su vida desde hacía demasiado. Pensaba que llevaba lloviendo mucho tiempo, no recordaba haber visto un día soleado, tal vez esto formaba parte también del olvido, poco importaba ya. Desde el momento en el que la desesperación anidó en su corazón, todo perdió su valor.
Ya no paseaba por su triste celda, no le encontraba sentido al hecho de andar en círculos, sin avanzar hacia ninguna parte, así que se pasaba la mayor parte del tiempo tumbado en el estrecho camastro sobre el que dormitaba cada noche, mirando hacia el ventanuco enrejado que solamente mostraba lluvia. Desde allí escuchaba a veces los gritos de los condenados a muerte, que solían ser ajusticiados en el patio frente a todos, para dar ejemplo, y deseaba ser uno de aquellos desgraciados que tenían la inmensa suerte de morir, poniendo de este modo fin a tanto sufrimiento.
A él no lo matarían, su delito no debió de ser tan atroz como el de aquellos otros, y sin embargo, pasarse encerrado lo que le restaba de vida, le parecía un castigo mucho peor, más cruel, no podía imaginar nada tan terrible, tan desolador. Por eso mantenía la mente en blanco la mayor parte del tiempo, por eso el velo de olvido que no permitiera la entrada a ningún recuerdo pasado que le rememorase que había otro mundo al otro lado de los barrotes, fuera de aquellos altos y gruesos muros de piedras.
Hastiado de sus propias cuitas entornó los párpados, y se sintió aterrado al comprobar la poca diferencia que había entre tener los ojos abiertos o cerrados, realmente le daba lo mismo, y eso le produjo un frío terrible, ¿era la muerte acaso peor que eso?
Una fría ventisca azotaba ahora las paredes del penal, la lluvia había arreciado y se colaba por entre los barrotes empapando parte del suelo del sórdido calabozo. Una especie de sombra negra se internó en el lugar y reptó como una culebra hasta posarse sobre la garganta del preso. Éste sintió cómo le agarraba el cuello y se lo apretaba hasta provocarle un ahogo insoportable. Entonces se incorporó emitiendo un sofocado gemido y percibió con sorpresa que se le habían llenado los ojos de lágrimas. Se los palpó para comprobar que no imaginaba y al ver las lágrimas en las yemas de sus dedos, no pudo evitar reconocer que había fracasado, o tal vez no, quizás había vencido, porque lo cierto era que después de todo, aún era capaz de sentir.




Lorea Otsoa Honorato.

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miércoles, 24 de febrero de 2010

LA RUNA DORADA

Hola a todos:
Me complace presentaros al nuevo ganador de El II Certamen Literario de EL CAFÉ DE AUTOR ( http://elcafedelautor.blogspot.com/ ). Se trata de uno de los escritores que exponen sus obras en el escaparate de dicha página, Tomás Romea.
Pero como no hay nada mejor para conocer a un autor, que leer su trabajo, os dejo una breve reseña de su novela ganadora, titulada LA RUNA DORADA:

Por un cúmulo de casualidades, Andrés descubre en las inmediaciones del monasterio de San Juan de la Peña un extraño objeto de oro. La búsqueda del origen de su hallazgo, se convierte en casi una obsesión que le llevará a recorrer en peregrinación el Camino de Santiago, e iniciar una investigación que transcurrirá desde la Edad Media hasta a II Guerra Mundial.

Pasión y amistad, se mezclan en esta novela con robos, muertes y traiciones, en una trama que enganchará al lector desde sus primeras páginas hasta el final.

Podéis comprar la obra aquí:

sábado, 20 de febrero de 2010

SOS!!

He dejado este espacio a la escritora Silvia Ochoa Ayensa, para que informe sobre una hermosa y solidaria iniciativa que ha abanderado con otros compañeros. Se trata de seguir ayudando a Haití. Los que me seguís, sabéis que ya escribí sobre ello cuando ocurrió el terrible terremoto, y ahora insisto de nuevo cediendo este espacio a Silvia, porque es importante que no caigan en el olvido. Por favor, leed, y participad en la medida que podáis.
Lorea Otsoa Honorato.
Mi nombre es Silvia Ochoa Ayensa soy escritora soriana y hace unas semanas puse en marcha una iniciativa para ayudar a las víctimas del terremoto de Haití. La iniciativa consistía en hacer un libro solidario cuya recaudación fuera a parar a Cruz Roja en su ayuda a Haití, propuse la iniciativa por la red social de facebook mediante un evento y lo cierto es que a los diez minutos ya había sido todo un éxito.
En el libro han participado más de 100 autores con: cuentos, relatos, poemas, imágenes, fotografías... entre ellos niños que han puesto toda la ilusión, se nos caían las lágrimas mientras lo íbamos conformando, es un libro que late y tiene vida como dice una compañera. El libro está a la venta en LibroVirtual en formato ebook y otros formatos digitales, también se puede acceder a su lectura gratuita en este mismo medio y hacer donaciones. En Bubok también está a la venta en formato físico y en PDF.
El motivo de este escrito es pedir ayuda para su difusión, ya que necesitamos que librerías, bibliotecas, organismos culturales...se hagan eco y nos puedan ayudar en su distribución, es una bonita iniciativa que queremos que tenga el éxito que se merece. ¿Nos ayudáis? A continuación os dejo más información.
Gracias a la iniciativa de la escritora soriana Silvia Ochoa Ayensa se han unido más de 90 autores para crear un libro solidario para Haití. Cada autor ha aportado sus creaciones, ilusión y esfuerzo para la confección de esta obra común. Este Libro Solidario está disponible en los formatos eBook más populares, y se ofrece para lectura y descarga en la web de http://www.facebook.com/l/9a7e5;Librovirtual.org, bajo la firma Escritores Solidarios. En el libro han participado también Antonio Arteaga fundador de LibroVirtual, Ana Prado Antúnez y Teresa Delgado Duque, tres piezas importantes en este hermoso puzle. Su título: Letras regaladas para aquellos que quieren soñar.
Los lectores pueden descargarlo o hacer una donación a Escritores Solidarios por el importe que ellos decidan. También podrán adquirir la versión impresa y en PDF a través de Bubok. Los fondos recaudados con la venta de este libro se entregarán a la Cruz Roja, como apoyo a su labor humanitaria en Haití. Una ocasión única para aportar nuestra ayuda y apoyo al pueblo de Haití.



Más información aquí:

http://www.facebook.com/l/9a7e5;librosolidariohaiti.blogspot.com/

http://www.facebook.com/l/9a7e5;solidarios.bubok.com/

http://www.facebook.com/l/9a7e5;www.librovirtual.org/lectura.php?obra=N1265660393



¡¡¡Ayúdanos en su difusión o colabora en la medida de tus posibilidades, el pueblo de Haití aún nos necesita!!!!

jueves, 18 de febrero de 2010

LA VIEJA CASA

Me complace presentaros LA VIEJA CASA, poema finalista en el concurso realizado por la editorial Bookmark Sae. Ha sido para mí un honor ser seleccionada por un jurado que ha considerado mi obra con la calidad suficiente para ser seleccionada. La comparto con todos vosotros, espero que os guste:

LA VIEJA CASA:
El viento azota las vetustas vidrieras,
cristales opacados por el aliento del tiempo,
insertados en marcos de madera vencida,
ventanas que gimen lastimeras
al azote del cierzo inclemente.
La vieja casa de piedra gastada,
soporta apenas los embates de las horas,
días largos y azarosos,
momentos mecidos en la atmósfera
que retumban incansables
entre las paredes derrengadas.
Cuántas existencias, ahora extintas,
poblaron las estancias,
pisaron sus suelos de tablones anchos,
de losetas enceradas,
cuánto amor alimentando el fuego de la chimenea,
tanto odio envenenando los rincones,
risas de niños traviesos,
llantos de mujeres solas,
gritos y furias desatadas,
pasiones ardientes de efluvios espesos,
vida y muerte, en la vieja casa.
Ahora, abandonada a su suerte,
esperando ser vencida por el tiempo,
por la inclemente lluvia invernal,
por las malas hierbas que trepan
y se abren paso entre las grietas,
siempre en busca de las entrañas para dolerlas…
El misterio cuelga de las esquinas
como telas de araña,
fantasmas del pasado
adueñados de la infortunada morada…
Fuera el bosque de alargados pinos,
aullando solitario
contra las piedras extinguidas,
piedras del pasado,
piedras de la vieja casa.
Lorea Otsoa Honorato.



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jueves, 11 de febrero de 2010

APOCALIPSIS



Sin aliento, y con la garganta lacerada por la gelidez de la noche, nos detenemos junto a las ruinas de una triste iglesia. Pienso absurdamente en el dueño del departamento, aplastado bajo el edificio, inexplicablemente dormía, a pesar de lo acaecido, dormía, como un animal que sólo obedece a su instinto, seguramente la muerte le ha sobrevenido sin percibirlo siquiera.
La chica tiembla entre mis manos, jamás habíamos estado tan cerca, sólo éramos amigos, y ahora somos dos náufragos que huyen del apocalipsis que les rodea. La aparto un poco de mí, quiero verle la cara, ese rostro que he amado desde que tengo uso de razón, está asustada, abatida, algo terrible ha sucedido, algo más allá de lo que estamos viviendo, lo sé, lo leo en sus tristes ojos.
- Ha muerto… - acierta a decir con voz temblorosa, y no necesito preguntar para saber que se trata de él, siempre se trata de él. La abrazo y reprimo un sollozo.
El suelo tiembla de nuevo bajo nuestros pies, y caemos abrazados sobre la empapada acera, nos arrastramos como reptiles junto a las piedras de la iglesia, ella me mira un momento, desea preguntarme algo, tal vez piensa que yo conozco el final de la historia, pero en lo único que puedo pensar es en cómo sobreviviremos a la siguiente acometida, esto parece no tener fin. La tierra se revuelve de nuevo, esta vez el estruendo ha sido aterrador, y una certeza funesta se instala en mi alma, algo que sé.
La miró de nuevo, ella tirita y llora, le tomo la cara entre las manos y la obligo a fijar sus ojos en los míos:
- Te amo… - musito con voz trémula – Sólo quiero que lo sepas…
Ella abre los labios presta a decir algo, pero una tremenda sacudida nos ataca, partiendo el mundo en dos. La enorme grieta se ensancha horadando la ciudad que nos contiene, y caemos sin remedio, hacia un abismo insondable…


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martes, 2 de febrero de 2010

LA VIUDA




La mujer acarició la madera barnizada con la palma de la mano, por increíble que pareciera, de esta forma se hacía a la idea de que lo estaba acariciando a él. Sonrió con amargura al comprobar una vez más lo irónica que es la vida, ¿cuántas veces había acariciado a su marido a lo largo de los últimos cuarenta años de vida en común? Ni siquiera recordaba que le hubiera hecho falta, ¿y por qué ahora tenía esa especie de necesidad? Acariciar la caja que contenía su cuerpo, no era lo mismo que acariciarlo a él, y sin embargo, por muy absurdo que le pareciera, no podía dejar de hacerlo. Las lágrimas se agolparon en sus ojos y se apartó de allí. Sintió que alguien la tomaba del brazo y la conducía hasta una silla.
Desde allí podía verse el ataúd completo, con las coronas de flores que iban llegando, colocadas en el suelo, apoyadas contra el soporte que sostenía el féretro, y pensó si realmente era necesario tanto adorno. A su marido no le gustaban las flores, o al menos nunca había demostrado demasiado interés por ellas, como prácticamente todos los hombres, si ahora mismo se hubiera levantado y las hubiera visto, apenas les habría dedicado una mirada, y sin embargo allí estaban, acompañándole en su último viaje.
Entornó un momento los párpados, y trató de imaginar su vida de ahí en adelante, tras unos intensos instantes de introspección, descubrió horrorizada que no tenía ni idea, porque en realidad su vida siempre había estado ligada a ese hombre que ya descansaba en paz. Se habían conocido con quince años, y desde entonces no se habían vuelto a separar. Con veinte años ya eran marido y mujer, llevaban más de sesenta años juntos, y eso era más de lo que vivían muchas personas.
El futuro le resultaba tan desolador, que no pudo menos que romper a llorar, imaginándose perdida en la inmensa soledad que tenía por delante. Sus hijos ya eran abuelos, sus nietos padres, y ella no era más que el eslabón perdido de una gran cadena, ¿qué lugar ocuparía ahora? Mientras su esposo existió, tenía un motivo para vivir, para seguir alimentando ese motor roñoso que aún se empeñaba en seguir, pero ¿y ahora? ¿Cuál era su objetivo? Pese a todos los años que tenía, y a la experiencia ganada, pese a los malos tiempos vividos, pese a las luchas largas y costosas, pese a todo, y paradójicamente, se sentía desvalida y sin saber muy bien qué camino tomar, tal vez por primera vez en su vida.
Entraron los hijos, con semblante serio, de ese que se gasta en los entierros, cargaron la caja en hombros, y alguien la ayudó a levantarse, se trataba de una chica joven, no recordaba quién era, tal vez alguna de las novias de uno de sus bisnietos, ¿o no? Era eso lo que le esperaba, vivir un tiempo más o menos largo rodeada de seres que se le antojaban lejanos, desconocidos… tras el féretro caminaban, se escuchaban llantos, la viuda cogida del brazo de una muchacha sin rostro, y la pena que se alzaba con la muerte del marido, aquel al que ahora echaba más de menos de lo que lo amó, ¡qué irónica es la vida!


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jueves, 14 de enero de 2010

LOS ETERNOS OLVIDADOS



Mi intención hoy era publicar un relato breve, pero los últimos acontecimientos sucedidos en Haití, han modificado mis planes, y es que me siento en la obligación moral de dedicarle unas letras al país más mísero de Latinoamérica.
Como todos sabemos por las noticias que se han vertido en los medios de comunicación, esta semana Haití ha sufrido un devastador terremoto de 7º Richter, seguido de tres réplicas de 5´9º, 5´5º y 5´1º, sucesivamente. Los daños provocados han sido terribles, con edificios venidos abajo, entre ellos la casa presidencial, catedrales y hospitales, y miles de viviendas, que han quedado del todo inservibles. Pero sin lugar a dudas, las pérdidas humanas son la cara más fea de la tragedia, con miles de muertos y de afectados, unas cifras que oscilan entre los 30.000 y 100.000 muertos, y aún no son definitivas.
El mundo mira ahora hacia el país que comparte isla con República Dominicana, y observa con horror las imágenes que muestran cuerpos sepultados, y gentes que deambulan de un lado para otro, manando sangre y sin saber muy bien qué hacer. Sin embargo ¿qué sabemos de este país?
Haití es un país caribeño, situado en la parte occidental de la isla La Española, que limita al este con República Dominicana; consta de 27.750 kilómetros cuadrados y su capital es Puerto Príncipe. Es una antigua colonia de Francia, por ese motivo, su lengua oficial es el francés, y fue el segundo país americano que conquistó su independencia, en el año 1804, después de Estados Unidos. Haití es una república dirigida por un presidente elegido en las urnas, y su constitución está basada en la de Francia y Estados Unidos. El clima de la isla es tropical, con una estación lluviosa que va desde abril hasta junio, y de octubre a noviembre suele ser azotado por tormentas tropicales y ciclones.
Pero quizás lo que más importa, es saber que Haití tiene la renta per cápita más baja de todo el hemisferio occidental, es el país más pobre de América Latina. El 70% de la población haitiana, vive por debajo del umbral de la pobreza, dependen en su mayoría de la agricultura, y hay que tener en cuenta que tres cuartas partes del suelo del país están compuestas por montañas, y que las tierras llanas son zonas deforestadas y estériles. Esto nos da una idea de la situación en la que se hallan esas personas.
El terremoto acaecido esta semana en el país, ha hecho un daño tremendo, debido a la virulencia del mismo, y a las condiciones de miseria en las que viven los haitianos, y una vez más, el mundo gira los ojos hacia un país pobre en el que ha ocurrido una tragedia, y apela a la solidaridad de las personas para que ayuden en dicho trance.
Sin embargo, los problemas de países como Haití, no comienzan con un huracán o un terremoto, en realidad esta es la guinda que se suma a un pastel de miseria, hambre, falta de esperanza y desolación. Los países pobres no mueren con un cataclismo, sino que agonizan y van falleciendo poco a poco, día tras día, mientras el mundo rico, indiferente, mira hacia otro lado. ¿Alguien se preguntaba si los haitianos necesitaban algo antes del terremoto? ¿Alguien sabía acaso de la pobreza de aquel país? Lo cierto es que cuando la tierra se ha sacudido de manera lacerante, es cuando nuestros ojos se han dirigido unas horas a aquel lugar remoto del que apenas sabemos nada.
No, África o Latinoamérica no sufren con un cataclismo concreto, las tierras pobres sufren a diario, muriendo de miseria y de indignidad cada uno de los días del año, sin contar con la compasión de los que los rodean. Tan sólo cuando un huracán lo arrasa con todo, decidimos que tal vez deberíamos enviar ayuda masivamente, porque aquella gente la necesita, ¿y no la necesitaban el día anterior? Tal vez es que el día anterior su miseria era soportable para las atrofiadas sensibilidades de los países ricos, y sin embargo tras el terremoto, la miseria se muestra con una crudeza tal, que nos sonrojamos. Todo es cuestión de calcular cuánta miseria podemos aguantar sin levantarnos del asiento.
Haití es un punto en el mapa, un pequeño e insignificante punto, no es un país rico, no estará en el G20, y tras el impacto provocado por el terremoto, será nuevamente arrojado al olvido.
Deberíamos hacer nuevamente examen de conciencia.




Lorea Otsoa Honorato.

Para ayudar:

Cruz Roja: Banco Estado cuenta N° 292222 y el RUT es 70.512.100-1.

Si se quiere un correo de contacto es mailto:comunicaciones@cruzroja.cl

Iglesia de Chile (Cáritas): 00000117-01 del Banco de Chile. Para transferencias electrónicas se debe indicar "Caritas Chile" y el RUT es 70.020.800-1.

América Solidaria: Banco Bice y es la número 11-72811-1 asociada al RUT 65.467.290-3. Como correo electrónico de respaldo se puede indicar mailto:info@americasolidaria.org.

También se puede ayudar madiante UNICEF:

http://www.supportunicef.org/site/pp.asp?c=9fLEJSOALpE&b=1023561

Médicos sin fronteras: Tlf: 902303065

Y diversas entidades bancarias:

Banco Santander: 0049 / 1806 / 95 / 2811869099

"La Caixa": 2100 / 3063 / 99 / 2200110010

BBVA: 0182 / 6035 / 49 / 0000748708

martes, 5 de enero de 2010

Hola a todos, me complace presentaros mi último artículo, que ha sido publicado en EL CAFÉ DEL AUTOR (http://elcafedelautor.blogspot.com/), en el primer boletín de este año 2010. Se puede encontrar en la página 30.
Además aparece una interesantísima entrevista realizada por el escritor Javier Pellicer al ganador del concurso de EL RINCÓN DEL AUTOR ( http://mesa10.ning.com/ ) Víctor Morata Cortado, y muchas cosas más.
Podéis descargaros el boletín en este mismo blog, en la ventana que aparace en la parte de abajo del todo, o en la misma página de EL CAFÉ DEL AUTOR, realmente merece la pena.

Os dejo aquí mi artículo para que lo leáis:


UN CAFÉ Y MUCHOS SUEÑOS (por Lorea Otsoa Honorato)

Allá por el siglo XVII, en la España del Barroco, también denominado Siglo de Oro, en la que se dio una importante evolución económica y social, y un cambio substancial de mentalidad y de cultura, comenzaron a formarse círculos de personas cultas que se reunían en algún lugar para poder compartir sus inquietudes. Leían autores clásicos, como a Tertuliano de Cartago y demás grandes retóricos de la antigüedad. Aprendían a conversar y a argumentar en salones llenos de personas interesadas en la oratoria y la erudición.
De estos primeros encuentros entre intelectuales, surgen los denominados cafés literarios, grandes cafeterías en las que personajes como Miguel de Unamuno, Valle-Inclán, Ramón Gómez de la Serna, etc., se reúnen para compartir su sapiencia literaria y leer parte de sus obras. Este tipo de lugares proliferaron sobre todo en el siglo XIX y durante los primeros treinta años del siglo XX.
Con el tiempo y el paso imparable de los años, las cosas han variado mucho, y en lugar de incrementarse este tipo de locales bohemios y legendarios, nuestras calles se han llenado de sucursales bancarias, dando paso a una nueva era muy alejada de los sueños y de las esperanzas. Sin embargo la cultura, pertinaz, ha decidido seguir abriéndose paso y ha buscado nuevas formas de hacerlo. De este modo, y utilizando las armas que nos regala el futuro, nace nuestro CAFÉ DEL AUTOR, como lugar de encuentro entre escritores y amantes de la cultura.
Nuestro blog, que ha surgido gracias a las nuevas tecnologías, conserva la esencia de aquellos cafés de antaño, y comparte una filosofía muy parecida, que se ve reflejada concretamente en EL RINCÓN DEL AUTOR. Este apartado, dentro de un blog puramente literario y cultural, es un espacio, como aquellos locales de tiempos pasados, en el que todo escritor o intelectual que lo desee, puede darse cita con otros colegas, compartir inquietudes, opiniones, informaciones, comentar obras propias o ajenas, debatir de lo que se quiera y tenga que ver con el mundo de la cultura, y sobre todo, dejar fluir esos sueños que acompañan siempre a cada ser humano que decide coger una pluma, y lanzarse a escribir.
Aquellos intelectuales de otra época, que han sido nuestros maestros, y cuyas obras han quedado para siempre en nuestra literatura, crearon lugares de encuentro como este para poder enriquecerse y enriquecer, sintiéndose dichosos de poder estar juntos unas horas y disfrutar de una charla o una lectura agradable, dándose cita con los propios autores de las obras y teniendo de este modo el privilegio de conocer sus secretos en primera persona, pudiendo escuchar al propio escritor hablar de su más preciado tesoro: su libro.
En un mundo cada vez más regido por el materialismo, los idealistas y soñadores, necesitan más que nunca un lugar en el que poder reunirse y compartir inquietudes, y cada escritor es un soñador que ansía volar alto a través de sus letras, hacerlas llegar a todo el mundo y compartir ratos agradables e interesantes con sus lectores, por eso EL RINCÓN DEL AUTOR ambiciona reunir al mayor número posible de escritores e intelectuales de nuestros días, a esos cuya voz aún no ha sido escuchada, y cuyas obras esperan, escondidas como un gran tesoro, ser apreciadas y compartidas con almas inquietas que tienen los mismos anhelos.
Pero para que un proyecto así funcione, es indispensable, que todos aportemos nuestro granito de arena. El blog, aparte de todo lo mencionado, pone un escaparate público a disposición de todos los autores y lectores que lo deseen, donde los primeros pueden exponer sus obras, y los segundos hallar algo interesante para leer, y quién sabe, tal vez descubrir un autor que se convierta en su predilecto. Por eso, la participación activa de todos es de vital importancia.
Si miramos el mundo que nos rodea, nos damos cuenta de que la gran mayoría de las cosas no funcionan, o lo hacen a medio gas, si no se trabaja colectivamente, formamos una gran cadena de eslabones que permaneciendo unidos pueden lograr grandes cosas, es un hecho. La filosofía de nuestro Café es: No esperes a ver lo que los demás pueden hacer por ti, da el primer paso y verás lo que sucede. De todos depende que nuestro aún pequeño barco navegue lejos, y con él, no sólo nuestras obras, sino todas las esperanzas y sueños que nos hacen ser diferentes, especiales.
Este proyecto, es un proyecto de ilusión, que ansía volar lejos y alto, recabando joyas literarias nuevas que ofrecer a todos aquellos amantes de la lectura, también es un lugar de encuentro, de tertulia, en el que todos podemos enriquecernos y ampliar nuestros conocimientos. Un proyecto, sin embargo, que debemos cuidar y alimentar si queremos que crezca.
Esperamos, en nuestro lugar de encuentro concreto, con las puertas abiertas de par en par, a todos aquellos que deseen compartir un café y muchos sueños…

Ya sabéis que también podéis leerlo en la página 30 del boletín.
Un saludo a todos.