EL CRISOL DE LAS ALMAS ROTAS

 

¿Qué circunstancias llevan a una persona a terminar en la calle?

El crisol de las almas rotas nos acerca a la vida de cinco personas, que por motivos diferentes, terminan sobreviviendo en las calles.

Adrián, un joven periodista lleno de idealismo, descubre la realidad que rodea a estas gentes, a través de un reportaje que realiza para el periódico en el que trabaja.

A través de las páginas de esta novela, el lector irá descubriendo cómo es el día a día en las frías calles, donde la miseria y el hambre, convierten cada día en una cruenta batalla por sobrevivir.

Almas rotas que han caído en la desdicha y que lo han perdido absolutamente todo por motivos diferentes.

Su techo, su vida...

 

 

Podéis descargar o comprar la novela en el siguiente enlace:

http://www.bubok.es/libros/221265/EL-CRISOL-DE-LAS-ALMAS-ROTAS

LAS ALMAS DEL PURGATORIO

¿Qué hay más allá de todo lo tangible?

¿Es la muerte el final, o sólo un punto y seguido?

¿Quiénes somos?

¿De dónde venimos?

¿Es nuestra existencia un hecho casual, o formamos

parte de un plan?

El ser humano se ha hecho un sinfín de preguntas a lo largo de la

historia, siempre en busca de respuestas que no estaban al alcance de su

mano. A medida que la ciencia y los medios tecnológicos han ido

avanzando, algunas respuestas han sido satisfechas; sin embargo otras

muchas, quizás las más trascendentales, siguen envueltas entre la bruma

del misterio…

Os presento mi nuevo libro publicado. Lo podéis comprar o descargar en el siguiente enlace:

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Espero que lo disfrutéis.

LA JAULA DEL MIEDO

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Tenía tanto miedo que apenas podía respirar. La atmósfera estaba tan cargada de gritos y sollozos que se había vuelto irrespirable. María, acurrucada en un rincón de la cocina, observaba ida las gotitas de sangre que salpicaban el suelo. Él ya se había marchado, había huido de la escena como una culebra cobarde, y la había dejado allí, golpeada, con un pitido insoportable en los oídos. Permanecía quieta a pesar de estar sola en la cocina, temía incluso pensar, como si de alguna forma él pudiera darse cuenta y volver para matarla.

Se abrió la puerta lentamente, y ella gimió lastimera, entonces vio entrar a un niño muy pequeño, que apretaba un peluche entre los brazos y la miraba con los ojos llenos de lágrimas, estaba tan asustado como ella. Se levantó impulsada por un resorte, caminó lenta y dolorida hasta el teléfono, y mientras revolvía el cabello del niño con los dedos, marcó un número de tres dígitos.

Lorea Otsoa Honorato.

LA MAZMORRA

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La humedad era abundante en el interior de aquella lúgubre mazmorra. La luz apenas penetraba por un angosto ventanuco situado en lo alto de una de las cuatro paredes, provocando una claridad débil y lechosa que mostraba lo horrendo del lugar de forma difusa. Saramay se hallaba tumbado a un extremo, sobre un raído jergón que apestaba a mugre; mantenía los ojos entrecerrados, observando distraídamente los regueros de agua que se deslizaban a lo largo de las paredes. No se movía, el dolor punzante que tenía en el costado le obligaba a permanecer ligeramente encogido. Tenía la boca seca, hacía siglos que no ingería líquido ninguno, tampoco había comido en horas, pero no tenía hambre, el dolor mataba cualquier otro sentido, exceptuando el de la sed.

Apenas recordaba cómo había llegado hasta allí, todo en su mente eran imágenes difusas. Recordaba un vuelco en el corazón, unos ojos verdes, una piel suave deslizándose entre sus manos, una amenaza seguida de una huida, el apresamiento, golpes, muchos golpes ensañándose en su cuerpo, después, la negrura más absoluta, y la mazmorra en la que se hallaba…

Su mente no era más que un remolino de ideas que revoloteaban a su alrededor sin orden ni concierto, sentía frío, un frío líquido que le calaba hasta los huesos, ¿qué iba a ocurrir de ahí en adelante? ¿Lograría salir del infierno al que lo habían confinado? Negó con la cabeza mientras gemía lastimero, acababa de descubrir aterrado, que estaba perdiendo la esperanza…

Lorea Otsoa Honorato.

LA ACTRIZ

Se quitó el sombrero de ala ancha, y lo fue volviendo en forma de reverencia. Su enorme pluma de color turquesa arañó la atmósfera al descender hacia el suelo. Inclinada se miró al espejo que tenía delante y se irguió despacio mientras una gran sonrisa se dibujaba en su cara. Sus tiempos de gran diva se habían disuelto hacía tanto tiempo, que dolía recordar, a veces los recuerdos son dagas lacerantes que hieren. Fue la más hermosa de las actrices, con una vida llena de promesas que se fueron extinguiendo como cera derretida. Sus labios pintados de rojo, se invirtieron de repente, y una lágrima amarga profanó su mejilla coloreada dibujando un surco miserable. Su gran obra de teatro, había llegado al final.

Lorea Otsoa Honorato

MANOS JUSTAS

MANOS JUSTAS

De la profundidad más enterrada de lo humano,

del mismo centro de las entrañas,

emerge un grito descarnado

que clamoroso aguijonea la conciencia colectiva.

De la tierra brotan manos retorcidas,

cual raíces de viejos robles,

levantando el suelo duro

que sepulta la verdad.

Lenguas de flama roja

chisporrotean su ardido aliento,

lo injusto les incinera el alma

volviéndola negra y calcinada.

Los cuerpos que sobre ellas

han caído maltratados,

despiertan ahora su conciencia

aletargada en el no tiempo.

Bostezan sedientas,

y la verdad las inflama,

esas manos justas que no pueden mirar de lejos,

que nacen de lo insondable

como púas de piedra.

Estiran los dedos en busca de aire,

después clavan las uñas en la parda grava,

reseca y dura, como la misma muerte.

Con fuerza impulsan la probidad,

arrancándola de su silencio gélido;

las manos justas,

esas que no saben de silencios,

las que empuñan la verdad

gallardas como guerreras.

Lorea Otsoa Honorato.

Poema perteneciente al poemario "El Grito Ahorcado", ganador del primer premio del II Certamen Literario Imprimatur, en la categoría de poesía.

La obra completa está publicada en Bubok: http://www.bubok.es/libros/195220/EL-GRITO-AHORCADO

DÍA DE LLUVIA

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El cielo lagrimea sobre la ciudad,

lloran las nubes tristes,

se desangran sobre el asfalto,

lo recorren con finos dedos,

dedos de agua…

la lluvia, mecida por el viento,

escupida con furia sobre el transeúnte,

personaje sin rostro,

tan sólo un abrigo, un sombrero…

llueve sobre los tejados,

sobre las plazas públicas,

sobre los paraguas abiertos,

sobre las flores encarceladas en jardines,

llueve, llueve,

y el cielo se disuelve,

se derrite plomizo,

éter de metal plateado.

La ventisca de gotas

azota el vidrio de las ventanas,

lo golpea, llama pidiendo paso;

llanto perpetuo,

llanto de cielo,

de ángeles melancólicos,

lágrimas sobre la ciudad,

llanto sobre el mundo.

Lorea Otsoa Honorato.