tag:blogger.com,1999:blog-81871847015562610882024-03-14T15:00:52.644+01:00ARTE Y LITERATURATODOS LOS CONTENIDOS DE ESTA PÁGINA ESTÁN DEBIDAMENTE REGISTRADOS, Y NO PUEDEN SER UTILIZADOS SIN EL PREVIO PERMISO DEL AUTOR.LOREA OTSOA HONORATOhttp://www.blogger.com/profile/11053926329542725086noreply@blogger.comBlogger107125tag:blogger.com,1999:blog-8187184701556261088.post-56174900820526587022015-05-27T17:13:00.004+02:002015-05-27T17:13:54.148+02:00<div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_5565ded14731a7a99691510">
Durante este mes de mayo, os podréis descargar gratuitamente mi recién publicada novela, LA NIEBLA QUE TRAE LA NOCHE.<br /> Solamente tenéis que entrar en el enlace de aquí abajo, y descargarla sin ningún coste.<br /> Espero que os guste!<br />
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SINOPSIS:<span class="text_exposed_show"><br /> La mente humana es un misterio difícilmente descifrable. Hay mentes tan sumamente frías y perversas, que el común de los mortales apenas puede acercarse sin salir herido o cuanto menos horrorizado...<br /> La perfidia más depravada anida en el interior de algunos seres humanos como una semilla de cizaña venenosa, esperando que la tierra abonada le permita desarrollarse y extenderse como una fría sombra a través de la niebla que todo lo impregna...</span><br />
<div class="text_exposed_show">
<br />
<br />
<a href="http://www.bubok.es/libros/240495/LA-NIEBLA-QUE-TRAE-LA-NOCHE" rel="nofollow" target="_blank">http://www.bubok.es/libr…/240495/LA-NIEBLA-QUE-TRAE-LA-NOCHE</a></div>
</div>
LOREA OTSOA HONORATOhttp://www.blogger.com/profile/11053926329542725086noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8187184701556261088.post-10714984910062140332015-01-12T16:19:00.002+01:002015-01-12T16:19:55.180+01:00CUANDO SE VA EL AMOR
<br />
<br />
<div class="MsoBodyText" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-indent: 35.4pt;">
Mi alma transita calles frías y
oscuras, laberintos inciertos de callejuelas angostas y sin salida. No hay
lugar para el refugio, no hay escondite para lamer las heridas. La soledad es
densa y viscosa, y se adhiere a la piel de manera angustiosa. ¿Hay algo más
doloroso que la certeza absoluta de haber sido abandonado? Cuando el amor huye
y nos deja, un vacío inmenso se abre en nuestro interior, y es insoportable
percibir cómo se agranda tragándoselo todo...</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Está aquí físicamente, pero ya se ha
ido en alma, y esto es quizás lo más doloroso. Observar esa sombra que pasa por
al lado sin rozarnos, indiferente, y saber a ciencia cierta que es el último
rastro que nos queda. La mente se niega a admitir lo que el corazón ya sabe;
pero está ahí, ante nosotros, y no podemos evitar sentirlo aunque no queramos
mirarlo de frente. No aún.</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span style="mso-tab-count: 1;"> </span>No se va, no se está yendo, hace
tiempo que se marchó, como esa estrella muerta hace tantísimo que aún parece
brillar a lo lejos. Y poco a poco las lágrimas acuden a la llamada de la
comprensión, de la aceptación de lo que está ocurriendo en realidad. Y esa
necesidad desesperada de avivar los rescoldos de lo que fue y ya nunca volverá
a ser... Llorar es lo único que parece quedarnos, y esto es tan triste que cuesta
un mundo alzar la vista y tratar de hallar un futuro, un más allá a partir de
estas cenizas...</div>
<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Quizás mañana habrá
tiempo para la esperanza, quizás pasado para la ilusión; tal vez sea cierto que
nada es eterno y menos que nada el dolor... Sin embargo cuánto cuesta elevar el
vuelo hacia otros cielos...</span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"></span><br />
<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"></span><br />
<div align="right">
<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Lorea Otsoa Honorato.</span></div>
LOREA OTSOA HONORATOhttp://www.blogger.com/profile/11053926329542725086noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8187184701556261088.post-86044996464640248672014-12-28T23:13:00.004+01:002014-12-28T23:15:16.421+01:00LA ESPAÑA HERIDA<div style="text-align: justify;">
España entera está sumida en la cloaca de la corrupción, el sistema se tambalea moribundo haciendo alarde de patéticas explicaciones... Algo huele a podrido y la única opción posible es abrir los postigos y permitir que el aire fresco entre y ventile el olor a pura mierda que impregna las paredes.</div>
<div style="text-align: justify;">
Creíamos que habitábamos un país europeo asentado en el bienestar, ese es el humo que nos habían vendido. Nos animaban a gastar, aseguraban que éramos ricos; y mientras tratábamos de alcanzar ese sueño huidizo de formar nuestro hogar, ellos se afanaban en robarnos hasta las entrañas...</div>
<div style="text-align: justify;">
Pero la mentira tiene las patas cortas, dicta el refranero popular en su inmensa sabiduría, y toda la basura estalló un buen día. Sin embargo no imaginábamos que la enfermedad era tan grave, y que España agonizaba ya envuelta en dolor. Nos quedamos con la boca abierta mientras los impíos iban desfilando ante nuestra estulticia, porque no habíamos vigilado a nuestros gestores, y ahora pagábamos con creces esa terrible dejadez...</div>
<div style="text-align: justify;">
Aristócratas y plebeyos, todos en el mismo barco del mamoneo, mangantes por igual, y tan sucios y caraduras, los unos como los otros. El pueblo llano de paganini de la gran juerga orgiástica de derroche que se habían pegado unos cuantos. Nos pusieron la soga al cuello asegurando que no quedaba más remedio, y la apretaron hasta lo imposible, quitándonos también el aire, y si lo permitíamos, hasta la vida.
</div>
<div style="text-align: justify;">
Que se vayan los corruptos, que se deshaga tanta inmundicia, hemos tocado suelo y no nos queda otra que levantarnos y pasar el estropajo por esta España nuestra, que han ensuciado con descaro los innobles y patriotas de hojalata. Barramos la miseria, ventilemos, ventilemos enérgicamente ¡¡que falta nos hace!!
</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: right;">
Lorea Otsoa Honorato</div>
LOREA OTSOA HONORATOhttp://www.blogger.com/profile/11053926329542725086noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8187184701556261088.post-81053737798347607602013-01-14T19:36:00.001+01:002013-01-16T12:28:35.731+01:00EL CRISOL DE LAS ALMAS ROTAS<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBQpBNiw_437Jgfc8GIrUG_jSpWz0ATFEuu3Yt8iNEfwAWatvb6eOifsq0RBuMYV5CkyFwi6T98G0C2MTSxKzAND-5bBgCahpGJeDlZXZRxZOClBmS0pJJZI-X-MX9dd8hUeQlO98mLI2F/s1600/portada+crisol+blog.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBQpBNiw_437Jgfc8GIrUG_jSpWz0ATFEuu3Yt8iNEfwAWatvb6eOifsq0RBuMYV5CkyFwi6T98G0C2MTSxKzAND-5bBgCahpGJeDlZXZRxZOClBmS0pJJZI-X-MX9dd8hUeQlO98mLI2F/s200/portada+crisol+blog.jpg" width="140" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
¿Qué circunstancias llevan a una persona a terminar en la calle?</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<strong><em>El crisol de las almas rotas </em></strong>nos acerca a la vida de cinco personas, que por motivos diferentes, terminan sobreviviendo en las calles.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Adrián, un joven periodista lleno de idealismo, descubre la realidad que rodea a estas gentes, a través de un reportaje que realiza para el periódico en el que trabaja.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
A través de las páginas de esta novela, el lector irá descubriendo cómo es el día a día en las frías calles, donde la miseria y el hambre, convierten cada día en una cruenta batalla por sobrevivir.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Almas rotas que han caído en la desdicha y que lo han perdido absolutamente todo por motivos diferentes.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Su techo, su vida...</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Podéis descargar o comprar la novela en el siguiente enlace:</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<a href="http://www.bubok.es/libros/221265/EL-CRISOL-DE-LAS-ALMAS-ROTAS">http://www.bubok.es/libros/221265/EL-CRISOL-DE-LAS-ALMAS-ROTAS</a></div>
LOREA OTSOA HONORATOhttp://www.blogger.com/profile/11053926329542725086noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8187184701556261088.post-13975235515207232082012-02-13T13:44:00.003+01:002012-02-13T13:51:07.189+01:00LAS ALMAS DEL PURGATORIO<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyvViDgxDsxa9Ayg0N-FoGhnnlJncG3BR2jDOP7stNlquath20PR2WL9CyIM46bym8arGSdoZPCKx5X6xpYeuS1IOeidwVmJm3jOVsR3HxXReO28Lq5bu3b3hAaRblJFJlv_stu2sDEAuN/s1600/portada+las+almas+del+purgatorio.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 147px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyvViDgxDsxa9Ayg0N-FoGhnnlJncG3BR2jDOP7stNlquath20PR2WL9CyIM46bym8arGSdoZPCKx5X6xpYeuS1IOeidwVmJm3jOVsR3HxXReO28Lq5bu3b3hAaRblJFJlv_stu2sDEAuN/s200/portada+las+almas+del+purgatorio.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5708601654113349538" /></a><br /><div style="text-align: center;"><b><span >¿Qué hay más allá de todo lo tangible?</span></b></div><div style="text-align: center;"><b><span >¿Es la muerte el final, o sólo un punto y seguido?</span></b></div><div style="text-align: center;"><b><span >¿Quiénes somos?</span></b></div><div style="text-align: center;"><b><span >¿De dónde venimos?</span></b></div><div style="text-align: center;"><b><span >¿Es nuestra existencia un hecho casual, o formamos</span></b></div><div style="text-align: center;"><b><span >parte de un plan?</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span >El ser humano se ha hecho un sinfín de preguntas a lo largo de la</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span >historia, siempre en busca de respuestas que no estaban al alcance de su</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span >mano. A medida que la ciencia y los medios tecnológicos han ido</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span >avanzando, algunas respuestas han sido satisfechas; sin embargo otras</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span >muchas, quizás las más trascendentales, siguen envueltas entre la bruma</span></b></div><div style="text-align: justify;"><b><span >del misterio…</span></b></div><div style="text-align: justify;"><span ><b><br /></b></span></div><div style="text-align: justify;"><b><span >Os presento mi nuevo libro publicado. Lo podéis comprar o descargar en el siguiente enlace:</span></b></div><div style="text-align: justify;"><a href="http://www.bubok.es/libros/210832/LAS-ALMAS-DEL-PURGATORIO">http://www.bubok.es/libros/210832/LAS-ALMAS-DEL-PURGATORIO</a> </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Espero que lo disfrutéis. </div>LOREA OTSOA HONORATOhttp://www.blogger.com/profile/11053926329542725086noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8187184701556261088.post-17671773662329162502012-01-11T19:00:00.005+01:002012-01-11T19:06:44.819+01:00LA JAULA DEL MIEDO<a href="http://openphoto.net/volumes/sizes/pinarkbulut/17952/6.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 432px; height: 237px;" src="http://openphoto.net/volumes/sizes/pinarkbulut/17952/6.jpg" border="0" alt="" /></a><br /><br /><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div>TODOS LOS TEXTOS PUBLICADOS EN EL BLOG, ESTÁN DEBIDAMENTE REGISTRADOS EN EL REGISTRO DE LA PROPIEDAD INTELECTUAL, Y NO PODRÁN UTILIZARSE SIN EL PREVIO PERMISO DEL AUTOR.<div><br /></div><div><p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;text-indent:35.4pt"><span><span style="line-height: 18px;"><b><u><br /></u></b></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.4pt"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%; "><span><b><i>Tenía tanto miedo que apenas podía respirar. La atmósfera estaba tan cargada de gritos y sollozos que se había vuelto irrespirable. María, acurrucada en un rincón de la cocina, observaba ida las gotitas de sangre que salpicaban el suelo. Él ya se había marchado, había huido de la escena como una culebra cobarde, y la había dejado allí, golpeada, con un pitido insoportable en los oídos. Permanecía quieta a pesar de estar sola en la cocina, temía incluso pensar, como si de alguna forma él pudiera darse cuenta y volver para matarla. <o:p></o:p></i></b></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.4pt"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%; "><span><b><i>Se abrió la puerta lentamente, y ella gimió lastimera, entonces vio entrar a un niño muy pequeño, que apretaba un peluche entre los brazos y la miraba con los ojos llenos de lágrimas, estaba tan asustado como ella. Se levantó impulsada por un resorte, caminó lenta y dolorida hasta el teléfono, y mientras revolvía el cabello del niño con los dedos, marcó un número de tres dígitos.</i></b></span><span><o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.4pt"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%; "><span><b><i><br /></i></b></span></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: right;text-indent: 35.4pt; "><span style="line-height: 18px;"><b><i>Lorea Otsoa Honorato.</i></b></span></p></div></div>LOREA OTSOA HONORATOhttp://www.blogger.com/profile/11053926329542725086noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8187184701556261088.post-11124729343654704742011-12-29T17:38:00.004+01:002012-01-11T18:58:05.352+01:00LA MAZMORRA<a href="http://openphoto.net/thumbs/volumes/mike/openphoto_dot_net/2001_6_26_36_7_OPL.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 153px; height: 172px;" src="http://openphoto.net/thumbs/volumes/mike/openphoto_dot_net/2001_6_26_36_7_OPL.jpg" border="0" alt="" /></a><br />TODOS LOS TEXTOS PUBLICADOS EN EL BLOG, ESTÁN DEBIDAMENTE REGISTRADOS EN EL REGISTRO DE LA PROPIEDAD INTELECTUAL, Y NO PODRÁN UTILIZARSE SIN EL PREVIO PERMISO DEL AUTOR.<div><p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;text-indent:35.4pt"><br /></p><div style="text-align: left; text-indent: 0px; "><br /></div><p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.4pt"><span style="line-height: 115%; "><span><b>La humedad era abundante en el interior de aquella lúgubre mazmorra. La luz apenas penetraba por un angosto ventanuco situado en lo alto de una de las cuatro paredes, provocando una claridad débil y lechosa que mostraba lo horrendo del lugar de forma difusa. Saramay se hallaba tumbado a un extremo, sobre un raído jergón que apestaba a mugre; mantenía los ojos entrecerrados, observando distraídamente los regueros de agua que se deslizaban a lo largo de las paredes. No se movía, el dolor punzante que tenía en el costado le obligaba a permanecer ligeramente encogido. Tenía la boca seca, hacía siglos que no ingería líquido ninguno, tampoco había comido en horas, pero no tenía hambre, el dolor mataba cualquier otro sentido, exceptuando el de la sed.<o:p></o:p></b></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.4pt"><span style="line-height: 115%; "><span><b>Apenas recordaba cómo había llegado hasta allí, todo en su mente eran imágenes difusas. Recordaba un vuelco en el corazón, unos ojos verdes, una piel suave deslizándose entre sus manos, una amenaza seguida de una huida, el apresamiento, golpes, muchos golpes ensañándose en su cuerpo, después, la negrura más absoluta, y la mazmorra en la que se hallaba… <o:p></o:p></b></span></span></p> <div style="mso-element:para-border-div;border:none;border-bottom:solid windowtext 1.0pt; mso-border-bottom-alt:solid windowtext .75pt;padding:0cm 0cm 1.0pt 0cm"> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.4pt;border:none; mso-border-bottom-alt:solid windowtext .75pt;padding:0cm;mso-padding-alt:0cm 0cm 1.0pt 0cm"><span style="line-height: 115%; "><span><b>Su mente no era más que un remolino de ideas que revoloteaban a su alrededor sin orden ni concierto, sentía frío, un frío líquido que le calaba hasta los huesos, ¿qué iba a ocurrir de ahí en adelante? ¿Lograría salir del infierno al que lo habían confinado? Negó con la cabeza mientras gemía lastimero, acababa de descubrir aterrado, que estaba perdiendo la esperanza…</b></span><span style="font-size: 12pt; "><o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align:justify;text-indent:35.4pt;border:none; mso-border-bottom-alt:solid windowtext .75pt;padding:0cm;mso-padding-alt:0cm 0cm 1.0pt 0cm"><span style="line-height: 115%; "><span><b><br /></b></span></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: right;text-indent: 35.4pt; border-top-style: none; border-right-style: none; border-bottom-style: none; border-left-style: none; border-width: initial; border-color: initial; border-image: initial; padding-top: 0cm; padding-right: 0cm; padding-bottom: 0cm; padding-left: 0cm; "><span style="line-height: 115%; "><span><b>Lorea Otsoa Honorato.</b></span></span></p> </div></div>LOREA OTSOA HONORATOhttp://www.blogger.com/profile/11053926329542725086noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8187184701556261088.post-81562891238017371142011-12-13T13:07:00.003+01:002012-01-11T18:57:41.867+01:00LA ACTRIZ<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiltep-qcKF66n0ejqFYbqtS-NjjIaXEz2WyPWwqf3ZM1cHbGt_ouWNN0xO0b8LUfCgkPRTuqeZ5B6a3sh05cKenSseyPt_rhLkPX6UB8aYl2v4UNGSNZ9rvrUixadHk6IjHLhQXRqz1SZ/s1600/flores.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 134px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiltep-qcKF66n0ejqFYbqtS-NjjIaXEz2WyPWwqf3ZM1cHbGt_ouWNN0xO0b8LUfCgkPRTuqeZ5B6a3sh05cKenSseyPt_rhLkPX6UB8aYl2v4UNGSNZ9rvrUixadHk6IjHLhQXRqz1SZ/s200/flores.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5685585656100909682" /></a><br /><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; "><span style="font-size: 12pt; "><b><i><span class="Apple-style-span">Se quitó el sombrero de ala ancha, y lo fue volviendo en forma de reverencia. Su enorme pluma de color turquesa arañó la atmósfera al descender hacia el suelo. Inclinada se miró al espejo que tenía delante y se irguió despacio mientras una gran sonrisa se dibujaba en su cara. Sus tiempos de gran diva se habían disuelto hacía tanto tiempo, que dolía recordar, a veces los recuerdos son dagas lacerantes que hieren. Fue la más hermosa de las actrices, con una vida llena de promesas que se fueron extinguiendo como cera derretida. Sus labios pintados de rojo, se invirtieron de repente, y una lágrima amarga profanó su mejilla coloreada dibujando un surco miserable. Su gran obra de teatro, había llegado al final.</span></i></b><span class="Apple-style-span"><o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: right;text-indent: 35.4pt; "><span class="Apple-style-span"><b><i><br /></i></b></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: right;text-indent: 35.4pt; "><span class="Apple-style-span"><b><i>Lorea Otsoa Honorato</i></b></span></p>LOREA OTSOA HONORATOhttp://www.blogger.com/profile/11053926329542725086noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8187184701556261088.post-68940597366991299532011-11-08T16:46:00.004+01:002012-01-11T18:58:21.552+01:00MANOS JUSTAS<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIuS-_-V930innSvexOY-Fnywa3G_bkfYnB4zm8Iz9ZJe4gIVZl48TSvnoOW1M39x8k-nx8nPkbciZLcZZftyuCPUDi3e6kfO-NM5PM1g297oMFdVFvjQBXRESwwuOEuTFWjsLLyCUv24K/s1600/miguel-angel-1.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 168px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIuS-_-V930innSvexOY-Fnywa3G_bkfYnB4zm8Iz9ZJe4gIVZl48TSvnoOW1M39x8k-nx8nPkbciZLcZZftyuCPUDi3e6kfO-NM5PM1g297oMFdVFvjQBXRESwwuOEuTFWjsLLyCUv24K/s200/miguel-angel-1.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5672658072149264226" /></a><br /><p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center"><b><u><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span">MANOS JUSTAS<o:p></o:p></span></span></u></b></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span"><b>De la profundidad más enterrada de lo humano,<o:p></o:p></b></span></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span"><b>del mismo centro de las entrañas,<o:p></o:p></b></span></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span"><b>emerge un grito descarnado<o:p></o:p></b></span></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span"><b>que clamoroso aguijonea la conciencia colectiva.<o:p></o:p></b></span></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span"><b>De la tierra brotan manos retorcidas,<o:p></o:p></b></span></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span"><b>cual raíces de viejos robles,<o:p></o:p></b></span></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span"><b>levantando el suelo duro<o:p></o:p></b></span></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span"><b>que sepulta la verdad.<o:p></o:p></b></span></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span"><b>Lenguas de flama roja<o:p></o:p></b></span></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span"><b>chisporrotean su ardido aliento,<o:p></o:p></b></span></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span"><b>lo injusto les incinera el alma<o:p></o:p></b></span></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span"><b>volviéndola negra y calcinada.<o:p></o:p></b></span></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span"><b>Los cuerpos que sobre ellas<o:p></o:p></b></span></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span"><b>han caído maltratados,<o:p></o:p></b></span></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span"><b>despiertan ahora su conciencia<o:p></o:p></b></span></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span"><b>aletargada en el no tiempo.<o:p></o:p></b></span></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span"><b>Bostezan sedientas,<o:p></o:p></b></span></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span"><b>y la verdad las inflama,<o:p></o:p></b></span></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span"><b>esas manos justas que no pueden mirar de lejos,<o:p></o:p></b></span></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span"><b>que nacen de lo insondable<o:p></o:p></b></span></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span"><b>como púas de piedra.<o:p></o:p></b></span></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span"><b>Estiran los dedos en busca de aire,<o:p></o:p></b></span></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span"><b>después clavan las uñas en la parda grava,<o:p></o:p></b></span></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span"><b>reseca y dura, como la misma muerte.<o:p></o:p></b></span></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span"><b>Con fuerza impulsan la probidad,<o:p></o:p></b></span></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span"><b>arrancándola de su silencio gélido;<o:p></o:p></b></span></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span"><b>las manos justas,<o:p></o:p></b></span></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span"><b>esas que no saben de silencios,<o:p></o:p></b></span></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span"><b>las que empuñan la verdad<o:p></o:p></b></span></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center"><span style="line-height: 115%; "><span class="Apple-style-span"><b>gallardas como guerreras.<o:p></o:p></b></span></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align: right;"><span style="line-height: 115%; "><o:p><span class="Apple-style-span"><b> </b></span></o:p></span></p><p class="MsoNormal" align="center" style="text-align: right;"><span style="line-height: 115%; "><o:p><span class="Apple-style-span"><b> Lorea Otsoa Honorato.</b></span></o:p></span></p><p class="MsoNormal" align="center" style="text-align: right;"><span style="line-height: 115%; "><o:p><span class="Apple-style-span"><b><br /></b></span></o:p></span></p><p class="MsoNormal" align="center" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%; "><o:p><span class="Apple-style-span"><b>Poema perteneciente al poemario "El Grito Ahorcado", ganador del primer premio del II Certamen Literario Imprimatur, en la categoría de poesía.</b></span></o:p></span></p><p class="MsoNormal" align="center" style="text-align: justify;"><span style="line-height: 115%; "><o:p><span class="Apple-style-span"><b><br /></b></span></o:p></span></p><p class="MsoNormal" align="center" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 18px;"><b>La obra completa está publicada en Bubok: </b></span></span><a href="http://www.bubok.es/libros/195220/EL-GRITO-AHORCADO" style="text-align: left; ">http://www.bubok.es/libros/195220/EL-GRITO-AHORCADO</a></p>LOREA OTSOA HONORATOhttp://www.blogger.com/profile/11053926329542725086noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8187184701556261088.post-79772530739669273122011-03-16T17:00:00.002+01:002011-03-16T17:22:15.810+01:00DÍA DE LLUVIA<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglqaLadfYMo63lSGOIPqpTE8r-Ti0IVojOw0k00QTI6KFqAucn-LwHfx-xmrtt3oDqGPGJN5HzEiYpCFSu2DTsOdDt3YXYYzCFeyf17o8w-OZYUS73dRdqK3cKgotxNWKDgpljPaFlim49/s1600/20081011143458-lluvia.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 142px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglqaLadfYMo63lSGOIPqpTE8r-Ti0IVojOw0k00QTI6KFqAucn-LwHfx-xmrtt3oDqGPGJN5HzEiYpCFSu2DTsOdDt3YXYYzCFeyf17o8w-OZYUS73dRdqK3cKgotxNWKDgpljPaFlim49/s200/20081011143458-lluvia.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5584713859508333458" /></a><br />TODOS LOS TEXTOS PUBLICADOS EN EL BLOG, ESTÁN DEBIDAMENTE REGISTRADOS EN EL REGISTRO DE LA PROPIEDAD INTELECTUAL, Y NO PODRÁN UTILIZARSE SIN EL PREVIO PERMISO DEL AUTOR.<div><br /></div><div style="text-align: center;"><p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:150%"><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span"><b>El cielo lagrimea sobre la ciudad,<o:p></o:p></b></span></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:150%"><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span"><b>lloran las nubes tristes,<o:p></o:p></b></span></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:150%"><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span"><b>se desangran sobre el asfalto,<o:p></o:p></b></span></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:150%"><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span"><b>lo recorren con finos dedos,<o:p></o:p></b></span></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:150%"><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span"><b>dedos de agua…<o:p></o:p></b></span></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:150%"><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span"><b>la lluvia, mecida por el viento,<o:p></o:p></b></span></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:150%"><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span"><b>escupida con furia sobre el transeúnte,<o:p></o:p></b></span></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:150%"><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span"><b>personaje sin rostro,<o:p></o:p></b></span></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:150%"><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span"><b>tan sólo un abrigo, un sombrero…<o:p></o:p></b></span></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:150%"><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span"><b>llueve sobre los tejados,<o:p></o:p></b></span></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:150%"><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span"><b>sobre las plazas públicas,<o:p></o:p></b></span></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:150%"><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span"><b>sobre los paraguas abiertos,<o:p></o:p></b></span></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:150%"><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span"><b>sobre las flores encarceladas en jardines,<o:p></o:p></b></span></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:150%"><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span"><b>llueve, llueve,<o:p></o:p></b></span></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:150%"><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span"><b>y el cielo se disuelve, <o:p></o:p></b></span></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:150%"><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span"><b>se derrite plomizo,<o:p></o:p></b></span></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:150%"><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span"><b>éter de metal plateado.<o:p></o:p></b></span></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:150%"><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span"><b>La ventisca de gotas<o:p></o:p></b></span></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:150%"><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span"><b>azota el vidrio de las ventanas,<o:p></o:p></b></span></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:150%"><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span"><b>lo golpea, llama pidiendo paso;<o:p></o:p></b></span></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:150%"><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span"><b>llanto perpetuo,<o:p></o:p></b></span></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:150%"><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span"><b> llanto de cielo,<o:p></o:p></b></span></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:150%"><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span"><b>de ángeles melancólicos,<o:p></o:p></b></span></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:150%"><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span"><b>lágrimas sobre la ciudad,<o:p></o:p></b></span></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:150%"><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span"><b>llanto sobre el mundo.</b></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: 12pt; "><o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:150%"><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span"><b><br /></b></span></span></p><p class="MsoNormal" align="center" style="text-align: right;line-height: 150%; "><span style="line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span"><b>Lorea Otsoa Honorato.</b></span></span></p></div>LOREA OTSOA HONORATOhttp://www.blogger.com/profile/11053926329542725086noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8187184701556261088.post-3900754878846417602011-01-17T17:22:00.003+01:002011-06-21T19:05:25.659+02:00PERDIDO<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNm300myj88FqsuPqUpmvy3bSG8I_37IvVKtjC7RLEppeJikdsc40oSWKQ50mno_kRG2SagkE4FHDMqeC0nP2ITy6GgFzPpBtA4pv4jTHzQv-EVjXgG__f5ihTijhyphenhyphenlqYJT6B7D2tZe6o-/s1600/BERLIN_CURSO_07_%2528119%2529.JPG" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 150px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNm300myj88FqsuPqUpmvy3bSG8I_37IvVKtjC7RLEppeJikdsc40oSWKQ50mno_kRG2SagkE4FHDMqeC0nP2ITy6GgFzPpBtA4pv4jTHzQv-EVjXgG__f5ihTijhyphenhyphenlqYJT6B7D2tZe6o-/s200/BERLIN_CURSO_07_%2528119%2529.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5563192505888054450" /></a><br /><p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:150%"><span class="Apple-style-span"><b><u><br /></u></b></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:150%"><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%; "><i><span class="Apple-style-span">El dolor era intenso,<o:p></o:p></span></i></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:150%"><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%; "><i><span class="Apple-style-span">lacerante como el puñal que abre la carne,<o:p></o:p></span></i></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:150%"><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%; "><i><span class="Apple-style-span">que hiere la entraña y la sangra.<o:p></o:p></span></i></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:150%"><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%; "><i><span class="Apple-style-span">Lo había visto partir<o:p></o:p></span></i></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:150%"><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%; "><i><span class="Apple-style-span">y mezclarse con las sombras del olvido,<o:p></o:p></span></i></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:150%"><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%; "><i><span class="Apple-style-span">cual fantasma de bruma oscura.<o:p></o:p></span></i></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:150%"><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%; "><i><span class="Apple-style-span">No volvería, y su presencia se tornaría en eco,<o:p></o:p></span></i></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:150%"><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%; "><i><span class="Apple-style-span">el repicar de un sonido vago<o:p></o:p></span></i></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:150%"><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%; "><i><span class="Apple-style-span">que apenas habita en el recuerdo…<o:p></o:p></span></i></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:150%"><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%; "><i><span class="Apple-style-span">Ella lo supo al instante<o:p></o:p></span></i></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:150%"><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%; "><i><span class="Apple-style-span">al percibir el frío en la mirada vacía,<o:p></o:p></span></i></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:150%"><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%; "><i><span class="Apple-style-span">la oscuridad en el rostro amado…<o:p></o:p></span></i></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:150%"><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%; "><i><span class="Apple-style-span">El corazón llagado y dolorido<o:p></o:p></span></i></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:150%"><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%; "><i><span class="Apple-style-span">vaga hacia un abismo profundo,<o:p></o:p></span></i></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:150%"><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%; "><i><span class="Apple-style-span">en busca de un consuelo inexistente<o:p></o:p></span></i></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:150%"><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%; "><i><span class="Apple-style-span">albergado en una respuesta muda.<o:p></o:p></span></i></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:150%"><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%; "><i><span class="Apple-style-span">El viento revuelve las hojas secas,<o:p></o:p></span></i></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:150%"><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%; "><i><span class="Apple-style-span">arañando los pensamientos,<o:p></o:p></span></i></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:150%"><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%; "><i><span class="Apple-style-span">recuerdos que duelen,<o:p></o:p></span></i></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:150%"><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%; "><i><span class="Apple-style-span">que evocan lo perdido.</span></i><span class="Apple-style-span"><o:p></o:p></span></span></p>LOREA OTSOA HONORATOhttp://www.blogger.com/profile/11053926329542725086noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8187184701556261088.post-23905665247960900342010-11-18T16:06:00.009+01:002010-11-18T16:26:43.562+01:00PRIMER PREMIO DE POESÍA<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQefZldqtomGshJNY-X6WLbsv8lTfho-qgaS_zon1yXJMDutxJ6GpWR3BYWbFJMGacG8Eipeotso8RZV34H-jLsxOP2jXUo6pE-G1AZcsOacXwdSlsD0LlQy8ettI7iRXqmX0A3P0zbS75/s1600/44828logo-imprimatur.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 156px; height: 152px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQefZldqtomGshJNY-X6WLbsv8lTfho-qgaS_zon1yXJMDutxJ6GpWR3BYWbFJMGacG8Eipeotso8RZV34H-jLsxOP2jXUo6pE-G1AZcsOacXwdSlsD0LlQy8ettI7iRXqmX0A3P0zbS75/s200/44828logo-imprimatur.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5540911014459452722" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Hola a todos, me complace anunciaros que mi </div><div style="text-align: justify;">poemario <span class="Apple-style-span" style="white-space: pre;"><i style="font-weight: bold; ">EL GRITO AHORCADO</i>, ha sido </span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="white-space: pre;">galardonado con el primer premio de poesía que</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="white-space: pre;"> otorga <b>La Fundación Imprimatur.</b></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="white-space: pre;">Es para mí un motivo de alegría, pues dicho premio</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="white-space: pre;">da valor a mi trabajo. Podéis verlo </span><span class="Apple-style-span" style="white-space: pre; ">pinchando <a href="http://www.imprimatur.es/noticias-latmenu/18-noticias-imprimatur/235-fallo-del-jurado-ii-edicion.html">aquí</a></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="white-space: pre;">También podéis leer la obra online pinchando en</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="white-space: pre;"> <a href="http://www.calameo.com/read/000163997c4138fbf8376?authid=UduYNUdK3aqw">El grito ahorcado</a></span></div><div style="text-align: justify;">La entrega de premios se realizará en el hotel Axor de Madrid, el 2 de diciembre.</div><div style="text-align: justify;">La noticia ha sido publicada en medios de comunicación, como por ejemplo en este <a href="http://sv.globedia.com/perfil/fundacion-imprimatur/">Globedia</a> (Pinchad sobre Globedia para leer la noticia)</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Un saludo a todos y espero que lo disfrutéis.</div>LOREA OTSOA HONORATOhttp://www.blogger.com/profile/11053926329542725086noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8187184701556261088.post-89852234484495633552010-11-10T18:34:00.003+01:002010-11-10T18:37:44.662+01:00ARRIBA EL TELÓN<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQftGSwgsPN4N0bqkKWxjihsaYiONsEzjCdYgF1IEG3eveI4NIB3H5WXC-mMeY3KPk5_SLGOcmJjA1GLoI7i8zGFLdZaiRU2KSAE6Y_35NUtXrLTB1FOfh9wcHRMmzDjQLVwH3nzR684VA/s1600/teatro-colon.gif"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 176px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQftGSwgsPN4N0bqkKWxjihsaYiONsEzjCdYgF1IEG3eveI4NIB3H5WXC-mMeY3KPk5_SLGOcmJjA1GLoI7i8zGFLdZaiRU2KSAE6Y_35NUtXrLTB1FOfh9wcHRMmzDjQLVwH3nzR684VA/s200/teatro-colon.gif" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5537976021267227170" /></a><br /><span class="Apple-style-span"><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%; font-family: Georgia, 'Times New Roman', 'Bitstream Charter', Times, serif; font-size: 13px; "><span style="font-size:12.0pt;mso-bidi-font-size:11.0pt;line-height:150%;font-family: "Times New Roman","serif"">De todos los géneros literarios, quizás el teatro sea el único que no adquiere su dimensión real y absoluta hasta no ser representado sobre un escenario, donde una serie de actores, guiados por la batuta de un director, dan vida al sinfín de personajes que cobraron su primer aliento sobre el papel. Sin embargo no es hasta que se alzan en carne y hueso sobre las tablas de un teatro, que alcanzan su madurez, y dejan de ser meras abstracciones, para transformarse en seres cercanos a la realidad.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%; font-family: Georgia, 'Times New Roman', 'Bitstream Charter', Times, serif; font-size: 13px; "><span style="font-size:12.0pt;mso-bidi-font-size:11.0pt;line-height:150%;font-family: "Times New Roman","serif""><span style="mso-tab-count:1"> </span>La palabra <b style="mso-bidi-font-weight:normal">teatro</b>, proviene del griego (theatrón), y significa: <i style="mso-bidi-font-style:normal">lugar para contemplar.</i> Como su propio nombre indica, el teatro está absolutamente ligado a las artes escénicas, y su intención al ser escrito, es llegar a la representación, sobre un escenario (lugar para contemplar), y ante un público. Se dice que el arte teatral proviene de antiguos rituales de caza, como sucede con las pinturas rupestres que pueblan muchas cuevas prehistóricas, se trataba de una especie de liturgia mágica que fue evolucionando, y a la que se le fueron añadiendo músicas, cantos y diferentes elementos, que desembocaron en verdaderas obras teatrales.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%; font-family: Georgia, 'Times New Roman', 'Bitstream Charter', Times, serif; font-size: 13px; "><span style="font-size:12.0pt;mso-bidi-font-size:11.0pt;line-height:150%;font-family: "Times New Roman","serif""><span style="mso-tab-count:1"> </span>El teatro propiamente dicho, sin embargo, surgió de las danzas córicas en honor a Dionisos, que tenían lugar en un sitio circular denominado <i style="mso-bidi-font-style: normal">orchestra</i>, en un recinto al pie de la Acrópolis; en los momentos dialogados, tenían que recurrir a subirse en una mesa que estaba junto al altar de Dionisos, en el centro de la <i style="mso-bidi-font-style:normal">orchestra</i>. Con el tiempo, las partes dialogadas fueron tomando mayor relevancia, y fue necesario levantar una plataforma junto al lugar de la danza, y una barraca que sirviera de vestuario para los actores; también se levantaban gradas temporales de madera, que ocuparía el público. A causa de un derrumbamiento por la aglomeración de gente, decidieron levantar un teatro permanente.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%; font-family: Georgia, 'Times New Roman', 'Bitstream Charter', Times, serif; font-size: 13px; "><span style="font-size:12.0pt;mso-bidi-font-size:11.0pt;line-height:150%;font-family: "Times New Roman","serif""><span style="mso-tab-count:1"> </span>El teatro se escribe con la idea de que será representado, y por ello se elabora en forma de dialogo. Es un género que además toma diferentes formas, como la de la ópera, que se representa cantada y en la cual el elemento musical es fundamental; el ballet, donde la danza y la gracilidad de los cuerpos son los que sostienen el espectáculo; el mimo, etc. También llamamos teatro al edificio en el que se representan todas ellas.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%; font-family: Georgia, 'Times New Roman', 'Bitstream Charter', Times, serif; font-size: 13px; "><span style="font-size:12.0pt;mso-bidi-font-size:11.0pt;line-height:150%;font-family: "Times New Roman","serif""><span style="mso-tab-count:1"> </span>Este género, cuenta con unas características concretas y específicas. Por ejemplo, los autores teatrales deben ceñirse a un lapso de tiempo limitado a la hora de escribir su historia; por otro lado, el hilo argumental, debe mantener cautiva la atención del espectador durante toda la función, y para ello se establece cada cierto tiempo un momento <i style="mso-bidi-font-style:normal">clímax</i>. El texto literario es un elemento más de la obra. El autor queda oculto tras la actuación de los personajes y el argumento.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%; font-family: Georgia, 'Times New Roman', 'Bitstream Charter', Times, serif; font-size: 13px; "><span style="font-size:12.0pt;mso-bidi-font-size:11.0pt;line-height:150%;font-family: "Times New Roman","serif""><span style="mso-tab-count:1"> </span>Disfrutar de una representación teatral, es un lujo que tal vez no valoramos en su justa medida, es contemplar una historia en vivo, con toda la carga dramática que eso conlleva, y cada vez que somos testigos de una función, lo hacemos de forma única, porque esa representación es irrepetible y jamás se dará de la misma forma, pues un elemento fundamental del teatro, es el directo, no estamos ante una grabación que puede repetirse cuantas veces se quiera, sino ante un momento único, con sus diminutos e imperceptibles cambios; ¿no es acaso un hecho mágico?<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%; font-family: Georgia, 'Times New Roman', 'Bitstream Charter', Times, serif; font-size: 13px; "><span style="font-size:12.0pt;mso-bidi-font-size:11.0pt;line-height:150%;font-family: "Times New Roman","serif""><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: right; line-height: 150%; font-family: Georgia, 'Times New Roman', 'Bitstream Charter', Times, serif; font-size: 13px; "><span style="font-size:12.0pt;mso-bidi-font-size:11.0pt;line-height:150%;font-family: "Times New Roman","serif"">Lorea Otsoa Honorato.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: right; "><span><span class="Apple-style-span" ><span class="Apple-style-span" style="line-height: 24px;"><a href="http://www.safecreative.org/work/1006166607762" cc="http://creativecommons.org/ns#" rel="cc:license"><img src="http://resources.safecreative.org/work/1006166607762/label/barcode-150" style="border:0;" alt="Safe Creative #1006166607762" /></a></span></span></span></p></span>LOREA OTSOA HONORATOhttp://www.blogger.com/profile/11053926329542725086noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8187184701556261088.post-81321831857900856962010-10-21T18:29:00.005+02:002010-12-10T12:49:36.510+01:00LOS MUROS DE LA SOBERBIA<span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; color: rgb(95, 84, 56); "><div class="title" style="text-align: center; padding-bottom: 10px; margin-top: 10px; margin-right: 0px; margin-bottom: 10px; margin-left: 0px; border-bottom-width: 1px; border-bottom-style: solid; border-bottom-color: rgb(239, 238, 231); font-size: 12px; "><b><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">LOS MUROS DE LA SOBERBIA</span></span></span></b></div><div class="title" style="text-align: center; padding-bottom: 10px; margin-top: 10px; margin-right: 0px; margin-bottom: 10px; margin-left: 0px; border-bottom-width: 1px; border-bottom-style: solid; border-bottom-color: rgb(239, 238, 231); font-size: 12px; "><b></b><b><span class="Apple-style-span"> (Nueva novela de Lorea Otsoa Honorato, ya a la venta)</span></b></div><p id="posttext_58129" style="margin-top: 5px; margin-right: 0px; margin-bottom: 5px; margin-left: 0px; font-size: 12px; "><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; "><b><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><span class="Apple-style-span">Los muros de la soberbia </span></span></i><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><span class="Apple-style-span">narra la historia de un mundo sometido a la tiranía de aquellos que no tienen piedad; al auspicio de una gran historia de amor prohibido, que emerge audaz de los escombros de un lugar moribundo que clama misericordia, la autora quiere lanzar un canto a la libertad y la lucha por la justicia.</span></span></span></b></span></p><div style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; "><b><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><span class="Apple-style-span"><br /></span></span></i></b></div><div style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; "><b><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><span class="Apple-style-span">Los muros de la soberbia </span></span></i><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><span class="Apple-style-span">protegen un mundo de privilegiados que viven de espaldas a la realidad que les rodea, y que son felices de una forma deshonesta y cruel, pues la indolencia marca la esencia de sus vidas. envanecidos por una existencia fatua y displicente, ignoran todo el sufrimiento que brota al otro lado de los muros.</span></span></span></b></div><div style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; "><b><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><span class="Apple-style-span"><br /></span></span></span></b></div><div style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; "><b><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><span class="Apple-style-span">La autora crea una metáfora a través de toda la novela, con la que lanza una crítica feroz al mundo que nos rodea y nos impulsa en una dirección concreta. Lugares como Hallymor o Cafran. no son sino alegorías de todo lo que guía el destino de nuestro planeta.</span></span></span></b></div><div style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; "><b><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><span class="Apple-style-span"><br /></span></span></span></b></div><div style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; "><b><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><span class="Apple-style-span">Cada acción, cada trama y cada personaje, enarbolan la bandera de algo concreto, escondiendo tras una apariencia ficticia, un sinfín de valores, tanto negativos como positivos que son inherentes al ser humano y a la sociedad.</span></span></span></b></div><div style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; "><b><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><span class="Apple-style-span"><br /></span></span></span></b></div><div style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; "><b><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><span class="Apple-style-span">Esta novela, con aspecto de leyenda medieval, grita en cada párrafo para llamar la atención del lector, tratando de poner en marcha su mecanismo de razonamiento y deseando provocar su sed de justicia.</span></span></span></b></div><div style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; "><b><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><span class="Apple-style-span"><br /></span></span></span></b></div><div style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; "><b><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><span class="Apple-style-span">Los muros de la soberbia</span></span></i><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><span class="Apple-style-span"> es un canto a la libertad, a la justicia, al amor, y a la lucha de aquellos que no sienten temor y se lanzan contra el grueso y gigante</span></span></span></b><b><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><span class="Apple-style-span"> muro de la arrogancia.</span></span></span></b></div><div style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; "><b><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><span class="Apple-style-span"><br /></span></span></span></b></div><div style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><span class="Apple-style-span"><br /></span></span></div><div style="color: rgb(95, 84, 56); font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; "><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><span class="Apple-style-span">Podéis comprarlo o descargarlo aquí</span></span>: <span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 0); font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium; "><a href="http://www.bubok.com/libros/191377/LOS-MUROS-DE-LA-SOBERBIA" style="color: rgb(112, 152, 38); text-decoration: underline !important; font-weight: bold; ">http://www.bubok.com/libros/191377/LOS-MUROS-DE-LA-SOBERBIA</a></span></div><div style="color: rgb(95, 84, 56); font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; "><span class="Apple-style-span" ><br /></span></div><div style="color: rgb(95, 84, 56); font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; "><span class="Apple-style-span" >También aquí:</span></div><div style="color: rgb(95, 84, 56); font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; "><br /></div><div style="color: rgb(95, 84, 56); font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; "><br /></div><div style="color: rgb(95, 84, 56); font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; "> <a href="http://www.safecreative.org/buy/1004085938561"><img src="http://resources.safecreative.org/buy/1004085938561/label/barcode-comprar-150" style="border:0;" alt="Safe Creative #1004085938561" /></a></div><div style="font-size: 12px; "><br /></div></span>LOREA OTSOA HONORATOhttp://www.blogger.com/profile/11053926329542725086noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8187184701556261088.post-64941808988984551272010-10-05T19:35:00.006+02:002011-06-21T19:05:49.392+02:00ÁFRICA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjI2dXaNpdxhPdTcq3nnON8NLQRZtxtIr68DgRWTRRpnHgLPbPELkEcb2rFR4Fr3i2W_UZfqI5vMkrcsYXtzJLAHdyDUuylNa9AVshv1iPkLS_P0itrShTRDXdkcI9gNlRoRvHB3Awm08UT/s1600/%C3%81FRICA.JPG" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 177px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjI2dXaNpdxhPdTcq3nnON8NLQRZtxtIr68DgRWTRRpnHgLPbPELkEcb2rFR4Fr3i2W_UZfqI5vMkrcsYXtzJLAHdyDUuylNa9AVshv1iPkLS_P0itrShTRDXdkcI9gNlRoRvHB3Awm08UT/s200/%C3%81FRICA.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5524619587425639234" /></a><br /><p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:normal"><b><u><span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">ÁFRICA<o:p></o:p></span></span></u></b></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:normal"><span><b><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">África llora,<o:p></o:p></span></b></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:normal"><span><b><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">rendida cae sobre su miseria,<o:p></o:p></span></b></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:normal"><span><b><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">con las rodillas clavadas en la tierra yerma.<o:p></o:p></span></b></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:normal"><span><b><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Sus hijos azabache<o:p></o:p></span></b></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:normal"><span><b><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> clavan sus grandes ojos en un cielo incendiado,<o:p></o:p></span></b></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:normal"><span><b><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> las gargantas descarnadas<o:p></o:p></span></b></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:normal"><span><b><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> suplicando misericordia.<o:p></o:p></span></b></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:normal"><span><b><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> África muere,<o:p></o:p></span></b></span></p> <p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:normal"><span><b><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> y el mundo gira el rostro, embrutecido.</span></b><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:normal"><span style="font-size: 12pt; "><span class="Apple-style-span"><b><span class="Apple-style-span"><br /></span></b></span></span></p><p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center;line-height:normal"><span style="font-size: 12pt; "><span class="Apple-style-span"><b><span class="Apple-style-span"><br /></span></b></span></span></p><p class="MsoNormal" align="center" style="text-align: right;line-height: normal; "><span style="font-size: 12pt; "><span class="Apple-style-span"><b><span class="Apple-style-span">Lorea Otsoa Honorato.</span></b></span></span></p><p class="MsoNormal" align="center" style="text-align: right;line-height: normal; "><span style="font-size: 12pt; "><span class="Apple-style-span"><b><span class="Apple-style-span"><br /></span></b></span></span></p><p class="MsoNormal" align="center" style="text-align: right; "><b><span class="Apple-style-span"><a href="http://www.safecreative.org/work/0912235187862" cc="http://creativecommons.org/ns#" rel="cc:license"><img src="http://resources.safecreative.org/work/0912235187862/label/barcode-150" style="border:0;" alt="Safe Creative #0912235187862" /></a></span></b></p>LOREA OTSOA HONORATOhttp://www.blogger.com/profile/11053926329542725086noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8187184701556261088.post-6001158435323497132010-09-01T19:24:00.004+02:002010-09-01T19:34:32.475+02:00REQUIEM POR UNA HERMOSA PLUMA<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLCcH7qlX1fb1kZQAnZkdpbkKgeSasn8PfO5TvOBMmMG4OTnKgUkrGHBfChsjKkGyq-Op9LRjmulU2bxPHM-WisQsmlu01IgkaBSA8otSw5_i3Whn4TSBmcd50WSQVk-KEqYoENER9rK3_/s320/js.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 111px; height: 119px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLCcH7qlX1fb1kZQAnZkdpbkKgeSasn8PfO5TvOBMmMG4OTnKgUkrGHBfChsjKkGyq-Op9LRjmulU2bxPHM-WisQsmlu01IgkaBSA8otSw5_i3Whn4TSBmcd50WSQVk-KEqYoENER9rK3_/s320/js.jpg" border="0" alt="" /></a><br /><div style="text-align: justify;">El 18 de junio de 2010, a la una de la tarde, nos dejó uno de los grandes de las letras, el escritor portugués, José Saramago, que dio su último suspiro en la volcánica isla de Lanzarote, donde residió los últimos años de su vida, junto a su actual esposa, la periodista española Pilar del Río, nacida en Castril, Granada. Sin embargo no es su muerte lo que más nos interesa, sino lo que con ella se ha marchado para siempre: el talento de un gran autor.</div><div style="text-align: justify;">José Saramago Mora nació el 16 de noviembre de 1922 en Azinhaga (Ribatejo), a 80 Km de Lisboa, en la rivera del Tajo. Se traslada a dicha ciudad con su familia en 1924. En 1929, al ingresar en la escuela primaria, se descubre que ha habido un error de un funcionario en el Registro Civil, y se ha incluido el apodo familiar Saramago como apellido. De este modo, José pasa a ser el primer Saramago de la familia Meirinho Sousa. Recibe el primer libro de manos de su madre, en el año 1933: O Mistério do Moinho, de un autor británico; sin embargo la falta de recursos económicos de la familia, hace que tenga que trasladarse a otro centro educativo, y finalmente concluye sus estudios de serrería mecánica en la Escuela Industrial Adolfo Domingues. Consigue su primer empleo en las oficinas del Hospital Civil de Lisboa, sin embargo su gusto por la literatura lo conduce cada noche a la biblioteca del Palacio das Galveias. En 1944 contrae matrimonio con la pintora Ilda Reis, y tres años después, en 1947, publica su primera novela: Terra do pecado; ese mismo año nace su hija Violante.</div><div style="text-align: justify;">Su camino de letras ha comenzado, y sin embargo aún tiene que compaginarlo con su trabajo en una aseguradora, hasta 1959, que abandona la compañía de seguros para dedicarse exclusivamente a trabajar en la editorial Estúdio Cor, donde realiza funciones de editor. No es hasta 1966, que da a luz su primer libro de poesía: Os Poemas Possíveis, y dos años después colabora como crítico en la revista Seara Nova. En 1969, se afilia al partido comunista portugués, dejando patente de este modo, cuáles son sus tendencias políticas. </div><div style="text-align: justify;">Posteriormente se divorcia de Ilda Reis, abandona la editorial y se introduce en el mundo de la prensa, colaborando en varios periódicos; también publica nuevos libros de poemas, política, etc., convirtiéndose así en un escritor polifacético y comprometido con el mundo que le rodea. En 1975 es nombrado director de Diario de Notícias, y al quedarse sin empleo el 25 de noviembre, decide dedicarse en exclusiva a escribir; obtiene sus únicos ingresos de sus trabajos como traductor. Sigue publicando libros hasta recibir el Premio de la Associación de Críticos Portugueses en 1979 por su obra de teatro A noite. Éste no será el único premio que coseche de aquí en adelante. </div><div style="text-align: justify;">En 1993, se traslada a la española isla de Lanzarote, y publicará su cuarta obra de teatro: In Nomine Dei. Entra a formar parte del Parlamento Internacional de Escritores, que tiene su sede en Estrasburgo, y consigue nuevos premios que engrosan su lista ya brillante. Su escalada en el mundo de la literatura es imparable, siendo ya autor de varios géneros y de indiscutible talento, como todos sus premios lo acreditan, hasta que finalmente, en 1998, y como broche de oro, le es otorgado el Premio Nobel de Literatura. Dos años después, en el 2000, publicará su último libro: La caverna.</div><div style="text-align: justify;">Autor de obras como Ensayo sobre la ceguera, El evangelio según Jesucristo, Caín o Todos los nombres, siempre se definió como una persona de profundas convicciones de izquierdas. En sus artículos alabó el levantamiento de Chiapas, defenestró el sistema capitalista tildándolo de globalizador de la injusticia, apoyó el movimiento zapatista y denunció todo aquello injusto que se encontró en su camino.</div><div style="text-align: justify;">Un autor que sin duda, siempre tuvo algo que decir al respecto de las cosas, y lo hizo a través de su prolífica pluma, que no calló hasta entrado el siglo XXI. Sin embargo, el pasado 18 de junio de 2010, nos dejó para siempre, y elevó su vuelo hacia ese otro mundo en el que quizás no creía. Sin embargo, de existir, será su nuevo estudio para crear y compartir.</div><div style="text-align: justify;">Sea como fuere, José Saramago ha sido uno de los grandes en el mundo de la literatura, y como tal será recordado por todos los amantes del noble arte del escribir. Brindamos pues nuestro adiós particular a un alma que siempre voló libre, y que tal vez ahora lo haga más alto aún. Adios José.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: right;"><b>¿Qué clase de mundo es éste que puede mandar máquinas a Marte y no hace nada para detener el asesinato de un ser humano?</b></div><div style="text-align: right;"><b>José Saramago.</b></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: right;">Lorea Otsoa Honorato.</div><div style="text-align: right;"><br /></div><div style="text-align: left;"><a href="http://www.safecreative.org/work/1007066747978" cc="http://creativecommons.org/ns#" rel="cc:license"><img src="http://resources.safecreative.org/work/1007066747978/label/barcode-150" style="border:0;" alt="Safe Creative #1007066747978" /></a></div>LOREA OTSOA HONORATOhttp://www.blogger.com/profile/11053926329542725086noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8187184701556261088.post-41248202973843050882010-07-29T14:43:00.003+02:002010-07-29T14:59:44.822+02:00TE AMABA<div align="center"><span style="color:#003300;">Me complace presentaros mi poema <strong><span style="color:#009900;">TE AMABA</span></strong>, que ha quedado semifinalista en el concurso <em>AMANECER SOLITARIO</em>, convocado por <strong>El Centro de Estudios Poéticos de Madrid</strong>. Para mí ha sido un honor participar y quedar semifinalista de nuevo en este certamen, con otro de mis poemas. </span><br /><span style="color:#003300;">Como semifinalista, mi poema será publicado en una antología, que llevará como título:<span style="color:#009900;"><strong> </strong></span><em><span style="color:#003300;">AMANECER SOLITARIO</span></em>, y que será publicada este verano.<br />Os dejo aquí mi poema para que podáis leerlo y disfrutarlo: </span><br /><span style="color:#003300;"></span><br /><br /><span style="color:#003300;"></span><br /><br /><span style="color:#660000;"><strong>TE AMABA</strong> </span></div><div align="center"></div><div align="justify"><span style="color:#660000;"></div></span><div align="center"><span style="color:#660000;">Bailabas bajo la lluvia,<br />transparentes alfileres líquidos<br />derramados sobre el rostro claro.<br />Reías alborozada,<br />girando sobre ti misma,<br />los brazos extendidos<br />cual angulosas alas de gaviota.<br />Flotabas ante mi rostro,<br />eras hada evanescente<br />que con halo de tul alboreo<br />arañabas el aire eterno.<br />Y yo, ser ínfimo y de las sombras,<br />me embebía de tu albor nevado,<br />sintiendo el corazón henchido<br />de emoción profunda y pura.<br />Bailabas bajo la lluvia,<br />y yo,<br />yo sólo te amaba… </span></div><div align="center"><span style="color:#660000;"></span></div><div align="center"><span style="color:#660000;"></span></div><div align="right"><span style="color:#660000;"></span></div><div align="right"><span style="color:#660000;"></span></div><div align="right"><span style="color:#660000;"></span></div><div align="right"><span style="color:#660000;">Lorea Otsoa Honorato.</span></div><div align="right"><span style="color:#660000;"></span></div><div align="left"></div><br /><a href="http://www.safecreative.org/work/1007296938702" rel="cc:license" cc="http://creativecommons.org/ns#"><img style="BORDER-BOTTOM: 0px; BORDER-LEFT: 0px; BORDER-TOP: 0px; BORDER-RIGHT: 0px" alt="Safe Creative #1007296938702" src="http://resources.safecreative.org/work/1007296938702/label/barcode-150" /></a>LOREA OTSOA HONORATOhttp://www.blogger.com/profile/11053926329542725086noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8187184701556261088.post-1427796211377000492010-06-22T00:20:00.002+02:002010-06-22T00:29:04.448+02:00AYUDA PARA CUMPLIR UN SUEÑO...<div align="justify">Hola a todos los navegantes de este humilde blog:<br /><br />Ya podéis votar por mi novela corta <strong><span style="color:#009900;">LOS MUROS DE LA SOBERBIA</span></strong>, que participa en el concurso literario de Imprimatur.es. La podéis leer online en:</div><div align="justify"><a href="http://www.imprimatur.es/ii-edicion-novela/108-los-muros-de-la-soberbia.html">http://www.imprimatur.es/ii-edicion-novela/108-los-muros-de-la-soberbia.html</a><br /><br />También podéis votar por el poemario <strong><span style="color:#009900;">EL GRITO AHO</span><span style="color:#009900;">RCADO</span></strong>, publicado igualmente en Imprimatur.es y que se puede leer online en:<br /><a href="http://imprimatur.es/ii-edicion-poesia/155-el-grito-ahorcado.html">http://imprimatur.es/ii-edicion-poesia/155-el-grito-ahorcado.html</a><br /><br />Comentaros que para votar debeis registraros en la página literaria <a href="https://www.imprimatur.es/">https://www.imprimatur.es/</a><br />Luego, pinchando en el menú de la parte de arriba en <strong>PARTICIPA</strong>, se despliega una ventana y en la parte de abajo aparece la opción <strong>VOTA</strong>, que te lleva directamente al formulario de votación.</div><div align="justify">Las obras más votadas serán revisadas por un jurado, que decidirá si las publica en papel. Os pido vuestra colaboración para que mis obras puedan ver la luz en dicha editorial.<br /><br />Gracias y besos a todos!!</div>LOREA OTSOA HONORATOhttp://www.blogger.com/profile/11053926329542725086noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8187184701556261088.post-80492070361837766552010-06-16T17:33:00.003+02:002010-06-16T17:45:08.897+02:00LA MALDICIÓN<a href="http://irlandairlanda.files.wordpress.com/2009/07/400_1233468878_fuego.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 400px; FLOAT: left; HEIGHT: 300px; CURSOR: hand" border="0" alt="" src="http://irlandairlanda.files.wordpress.com/2009/07/400_1233468878_fuego.jpg" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><div align="justify"><strong><span style="font-family:lucida grande;color:#993300;"><em>Más de un centenar de gargantas descarnadas emitían un prolongado alarido que se oía a kilómetros de distancia. Los animales de los bosques de alrededor habían huido espantados por lo que allí estaba sucediendo, y es que jamás se había visto un castigo tan horripilante en la región.<br />El reo, un hombre joven, permanecía atado a una gran estaca de grandes dimensiones, y una serie de encapuchados lo rodeaban con largas lanzas en las manos, lanzas muy afiladas que apuntaban directamente hacia el condenado. Una espesa masa de nubes negras se cernía sobre la escena amenazando con lanzar su furia en forma de tormenta, todo resultaba aterrador.<br />El penado se mantenía extrañamente sereno a pesar de la tortuosa muerte que le esperaba, mantenía la cabeza gacha y los ojos cerrados, murmurando algo que nadie más que él podía comprender, estaba rezando. Su semblante circunspecto encendía aún más los ánimos de los allí congregados, que anhelaban ver sufrimiento dibujado en su rostro, y le insultaban a gritos desde donde se hallaban.<br />- ¡Matadlo! ¿A qué esperáis? - inquirían a voz en grito señalando a los verdugos encapuchados que rodeaban al reo apuntándole con las lanzas. Éstos permanecían quietos en sus puestos, esperando la orden definitiva para proceder.<br />Un hombre vestido con hábito religioso, se subió a una especie de tarima que había a un extremo, visible para todos, y señalando al condenado con el dedo índice empezó a hablar con voz profunda y clara:<br />- ¡He aquí, el último de una estirpe degenerada que ha traído la desgracia a nuestro pueblo! – exclamó, y los gritos de la multitud arreciaron en el acto – sí, queridos vecinos de Horcost, él es el último de una saga de gentes perversas que nos trajeron la desgracia, la terrible maldición que nos acucia desde hace varias generaciones, y que hoy, con el ajusticiamiento de este último miembro de esa perversa estirpe, terminará por fin y para siempre…<br />Las gentes gritaron de nuevo, querían ver muerto al causante de todas sus desgracias, y querían que fuera ya. Alzaban ahora los puños clamando por la justicia que creían necesaria y buena para su pueblo, aquel desgraciado tenía que morir…<br />El hombre de la vestimenta religiosa alzó los brazos hacia aquel cielo oscuro y siniestro, poco después dio la orden con un grito que los verdugos reconocieron al instante, y empezaron a avanzar hacia el condenado con paso firme y seguro, creían en lo que iban a hacer, lo hacían por el pueblo, por sus familias, por todos ellos.<br />El reo levantó la cara un momento y paseó la mirada por la multitud, les miró muy serio y apenado a un mismo tiempo, como si en realidad se apiadara de ellos, después clavó la mirada en el cielo, y un rayo partió la masa de nubes en dos, provocando un rugido infernal que silenció las gargantas de todos los allí presentes. Los verdugos, lejos de amedrentarse, continuaron con su avance, querían terminar con todo aquello de una vez por todas y para siempre, de ellos dependía el futuro de la región y no podían flaquear.<br />Las lanzas se fueron clavando en el cuerpo del condenado de una forma aterradoramente lenta, no se trataba tan sólo de matarle, había que provocarle el máximo sufrimiento posible, porque aquel acto que estaban perpetrando no era sólo aplicar una condena, sino llevar a cabo una venganza, deseaban vengarse por todo el daño que la saga a la que pertenecía el reo había provocado en sus vidas. Pese a todo, el penado no profirió grito alguno, demostrando de este modo toda la dignidad de su estirpe, destruida por aquellos a los que consideraba bárbaros. No les daría el placer de verle sufrir, ninguno de los suyos lo había hecho antes, y él tampoco lo haría…<br />La lluvia empezó a caer con fuerza al morir el desdichado, tanto que las gentes allí congregadas tuvieron que marcharse en busca de albergue para poder guarecerse, y no pudieron disfrutar de la escena macabra durante tanto tiempo como les hubiera gustado. El cuerpo del ajusticiado quedó expuesto a la lluvia metálica que caía a plomo sobre él, sobre todo. Con su muerte, la maldición había terminado, eso creían todos los que lo habían llevado hasta el macabro patíbulo en el que se hallaba ahora. No podían estar más equivocados.<br />Desde hacía más de un siglo, los antepasados de Surimay habían adorado a dioses diferentes al que adoraban los habitantes de aquella región, y ese había sido el gran pecado que habían cometido. Toda su estirpe se había alejado de un dios que le resultaba oscuro y justiciero, para acercarse a unos dioses mucho más cercanos y luminosos, dioses que no hablaban de castigo, sino de perdón. No creían que estuvieran haciendo nada malo al acercarse a creencias que hablasen de amor fraterno, de conmiseración y de un futuro en hermandad, en el que todos y cada uno de los seres del mundo viviesen en una armonía plena, por ello en un principio decidieron compartir toda esta nueva visión con el resto de vecinos.<br />Fue un craso error, porque el resto de personas creyó que lo que hacían era algo siniestro que traería graves consecuencias a sus vidas. A su dios no le gustaba que le desobedecieran, o que le traicionaran en busca de otras creencias que no fueran las dictadas por sus ministros en la tierra. Por este motivo decidieron prohibir a los antepasados de Surimay llevar a cabo la adoración a dioses que no fueran el que ya habían determinado. Estos no lo hicieron, sencillamente no podían seguir los dictados del miedo, que eran los que regían la vida de Horcost, y de todos los lugares que conocían. Les costó caro, porque desde ese momento en adelante fueron acusados de todo lo malo que ocurría en las vidas de todos. Las persecuciones no tardaron en sucederse, tenían que acabar con todos ellos de una forma definitiva y para siempre.<br />Surimay fue el último de aquella estirpe de desdichados, que pese a todo, no quiso traicionar las creencias de todos sus antepasados, creencias que por otro lado respetaba profundamente y que había hecho tan suyas como para morir por ellas. Los mensajes de amor fraterno recibidos, lo merecían, y sus vecinos estaban tan enceguecidos por el miedo que les habían inculcado en nombre de ese dios justiciero en el que creían, no supieron comprender, y tuvieron que acabar con su vida, como lo habían hecho con las vidas de todos los demás.<br />Ahora su cuerpo yacía atado a una enorme estaca negra, desangrado por las heridas provocadas por las lanzas de los verdugos, bajo la inclemente lluvia de acero que se clavaba en el suelo como finas aristas afiladas. Ajusticiado y odiado, acusado de pertenecer a los que lanzaron una maldición sobre Horcost y sus gentes, la maldición de creer en el amor. </em></span></strong></div><div align="justify"><strong><em><span style="color:#993300;"></span></em></strong></div><div align="justify"><strong><em><span style="color:#993300;"></span></em></strong></div><div align="right"></div><br /><div align="right"> </div><div align="right"><strong><em><span style="font-family:georgia;color:#993300;">Lorea Otsoa Honorato</span></em></strong>.<br /><br /></div><p align="right"><a href="http://www.safecreative.org/work/0909234575813" rel="cc:license" cc="http://creativecommons.org/ns#"><img style="BORDER-BOTTOM: 0px; BORDER-LEFT: 0px; BORDER-TOP: 0px; BORDER-RIGHT: 0px" alt="Safe Creative #0909234575813" src="http://resources.safecreative.org/work/0909234575813/label/barcode-72" /></a></p>LOREA OTSOA HONORATOhttp://www.blogger.com/profile/11053926329542725086noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8187184701556261088.post-7354193179334012202010-06-01T15:48:00.003+02:002011-06-21T19:06:34.281+02:00ME OCULTAS EL AMOR<a href="http://www.spanisharts.com/history/del_impres_s.XX/modernismo/klimt_beso400.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 750px; DISPLAY: block; HEIGHT: 761px; CURSOR: hand" border="0" alt="" src="http://www.spanisharts.com/history/del_impres_s.XX/modernismo/klimt_beso400.jpg" /></a><br /><div><br /><br /></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#cc0000;">¿Me ocultas el amor?<br />¿Acaso, niña, crees que puedes engañarme?<br />El sentimiento te brota de los ojos,<br />cuan bocanada de fuego ardiente,<br />apenas disimulas el arrobo del rostro,<br />el temblor involuntario de las manos…<br />Tus palabras me dicen:<br />No te amo…<br />Y mienten.<br />Giras la cara, carita de luz,<br />y finges una indiferencia forzada,<br />porque tu respiración me llama a gritos,<br />y tú, desesperada por ocultarme<br />aquello que te resulta enorme,<br />inconmensurable…<br />Niña, ¿por qué me ocultas el amor?<br />Yo por ti muero… </span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#cc0000;"></span></em></strong></div><div align="center"><strong><em><span style="color:#cc0000;"></span></em></strong></div><div align="right"><strong><em><span style="color:#cc0000;"></span></em></strong></div><div align="right"><strong><em><span style="color:#cc0000;">Lorea Otsoa Honorato.</span></em></strong></div><div align="right"><strong><em><span style="color:#cc0000;"></span></em></strong></div><div align="right"><strong><em><span style="color:#cc0000;"></span></em></strong></div><div align="left"><strong><em><span style="color:#cc0000;"></span></em></strong></div><br /><br /><br /><a href="http://www.safecreative.org/work/0910164693348" rel="cc:license" cc="http://creativecommons.org/ns#"><img style="BORDER-BOTTOM: 0px; BORDER-LEFT: 0px; BORDER-TOP: 0px; BORDER-RIGHT: 0px" alt="Safe Creative #0910164693348" src="http://resources.safecreative.org/work/0910164693348/label/barcode-72" /></a>LOREA OTSOA HONORATOhttp://www.blogger.com/profile/11053926329542725086noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8187184701556261088.post-15950942453634734362010-05-21T16:35:00.004+02:002010-05-21T16:45:16.186+02:00MARTÍN GUEVARA TREVIÑOHola a todos; quiero anunciaros que el ganador de <em><strong>El III Certamen Literario de "El rincón del autor"</strong> </em><strong>, </strong>que se convoca a través de la página de "EL café del autor", es Martín Guevara Treviño, que presentó su obra <em>Desprenderse al abismo</em>.<br /><br /><strong>Sinopsis de la obra:<br /></strong><em>Un libro de poemas sugestivos, además contiene algunos cuentos destacables como “Los elegidos” Cindi intenta descubrir los motivos que orillaron a su hermana gemela a suicidarse, encontrándose con una secta satánica que intenta atraparla.<br /><br /></em>Todos los que quieran leer su obra y conocerla, podrán hacerlo descargándola en el siguiente enlace: <a href="http://www.bubok.com/libros/172886/Desprenderse-al-abismo">http://www.bubok.com/libros/172886/Desprenderse-al-abismo</a><br /><br /><br /><br />Un saludo.LOREA OTSOA HONORATOhttp://www.blogger.com/profile/11053926329542725086noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8187184701556261088.post-59570066021029044732010-05-18T16:46:00.003+02:002010-05-18T16:59:41.935+02:00AYUDEMOS A LAURA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJ2f-nnKEOvZlElkBauNlknZh9ZsQ56uakCWw6umCCwTQ3w0DAv5WGsgYPr6z9Oe1oJVGnnxLHNb7exDM94OliKRsnkBa9Z_VBjQGlrMgsziRVKnu1REZA2K74gBYCXxlfXNVW6S3yZEMd/s1600/la+peque%C3%B1a+laura%5B1%5D.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 400px; FLOAT: left; HEIGHT: 300px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5472622790988112370" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJ2f-nnKEOvZlElkBauNlknZh9ZsQ56uakCWw6umCCwTQ3w0DAv5WGsgYPr6z9Oe1oJVGnnxLHNb7exDM94OliKRsnkBa9Z_VBjQGlrMgsziRVKnu1REZA2K74gBYCXxlfXNVW6S3yZEMd/s400/la+peque%C3%B1a+laura%5B1%5D.jpg" /></a><br /><div>Esta niña tan guapa se llama Laura. Preciosa, ¿verdad? Laura tiene 3 años. Es una niña alegre y parlanchina, como casi todos los niños de su edad. Detesta las agujas, y sin embargo éstas forman parte de su vida cotidiana, por desgracia.<br /> Laura padece Anemia Sideorblástica Hereditaria, una de esas enfermedades catalogadas como rara, un modo de decir que, como afecta a poca gente, no resulta rentable investigarla ni financiar su tratamiento. Este tipo de anemia, a grandes rasgos, impide que sus afectados produzcan los suficientes glóbulos rojos, por lo que siempre tienen carencia de hemoglobina. Y como todo el mundo sabe, la hemoglobina es una proteína encargada de transportar el oxígeno por nuestra sangre para que llegue a los tejidos. Las consecuencias son evidentes.<br /><br />En estos momentos, Laura sobrevive gracias a las transfusiones que recibe cada mes. Tiene 3 años y ya tiene un catéter de diálisis enganchado al pecho, por el que recibe la nueva sangre. Desgraciadamente, estas transfusiones sólo son un remedio temporal, pues dañan el hígado y otros órganos de la pequeña Laura, que están comenzando a resentirse gravemente. Por desgracia, vive con el tiempo prestado.<br /><br />En España sólo hay un tratamiento posible, un transplante de médula. Sin embargo, se necesitaría un donante cien por cien compatible, cosa que es casi imposible. Lo más cercano es el hermano de Laura, que sólo llega a un ochenta por ciento de compatibilidad. De momento, la única opción plausible es un tratamiento en la Clínica Mayo de EEUU, una de las pocas que contiene especialistas en la enfermedad de Laura. Y aquí viene el gran problema. Dicho tratamiento tiene unos costes exorbitantes, que un albañil como su padre y una camarera como su madre no pueden, ni de lejos, abordar. Sólo el diagnóstico ya cuesta 60.000 euros. Y mientras tanto, Laura sigue viviendo con el tiempo prestado.<br /><br />Mirad de nuevo la fotografía, observad su mirada, la sonrisa que asoma por debajo del chupete y comprobad cómo se os hace un nudo en la garganta. Sin embargo podemos hacer algo por ayudarla. En <strong><span style="color:#000099;">Facebook</span></strong> se ha creado un grupo de apoyo a Laura, que ya cuenta con diez mil seguidores (<a href="http://www.facebook.com/?ref=home#!/group.php?gid=106022196095762">http://www.facebook.com/?ref=home#!/group.php?gid=106022196095762</a>). El fin es recaudar fondos y difundir el grupo aún más, y no se trata de ningún tipo de fraude, como demuestran los certificados médicos que la familia expone en la página de Facebook, y el hecho de que este caso ha aparecido en varios programas de televisión. Me gustaría pediros que os unierais. Si no sois seguidores de Facebook y no queréis serlo, no importa, podéis ayudar aportando un donativo en el siguiente número de cuenta de Caja Madrid:<br /><br /><strong>Nº CUENTA BANCARIA: 2038 1841 14 3001015820<br /></strong><br />El titular de la cuenta es, por supuesto, <span style="color:#330000;"><strong>Laura Fernández Berrocal</strong></span>.<br /><br />También podéis donar en la siguiente dirección de Paypal: <a href="https://www.paypal.com/cgi-bin/webscr?cmd=_donations&business=76PM368WR7858&lc=ES&item_name=Vamos%20a%20conseguir%20que%20Laura%20pueda%20curarse&item_number=Donaci%c3%b3n%20para%20Laura%20Fernandez%20Berrocal¤cy_code=EUR&bn=PP%2dDonationsBF%3abtn_donateCC_LG%2egif%3aNonHosted">https://www.paypal.com/cgi-bin/webscr?cmd=_donations&business=76PM368WR7858&lc=ES&item_name=Vamos%20a%20conseguir%20que%20Laura%20pueda%20curarse&item_number=Donaci%c3%b3n%20para%20Laura%20Fernandez%20Berrocal¤cy_code=EUR&bn=PP%2dDonationsBF%3abtn_donateCC_LG%2egif%3aNonHosted</a><br /><br />Y, sobre todo, difundid el caso de Laura: a vuestros contactos, publicadlo en vuestros blogs, comentadlo entre vuestra gente cercana... "No permitiré que mi hija muera sin hacer lo posible por evitarlo", dice Sergio, el padre de Laura. ¿Por qué no les echamos una mano?<br /><br />Gracias a todos de antemano. </div>LOREA OTSOA HONORATOhttp://www.blogger.com/profile/11053926329542725086noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8187184701556261088.post-23614355944791883802010-05-05T15:40:00.003+02:002010-05-05T16:00:08.294+02:00EL HACEDOR DE SUEÑOS<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZjy2QcPVdOcXhuVocvAlLqG_bLZWbjPNe0J3hHwau_Lz3VBDykmMunJqKdQoUy1HoR7NaMHo6quS1Ie-KfuyWCIPSJP56uELWN2mR2aTU4wTe_nAxRyvcw4TcKg56FbqNMnkuN9c-Zv79/s1600/deshielo+-+copia.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 400px; FLOAT: left; HEIGHT: 220px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5467785338040594338" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZjy2QcPVdOcXhuVocvAlLqG_bLZWbjPNe0J3hHwau_Lz3VBDykmMunJqKdQoUy1HoR7NaMHo6quS1Ie-KfuyWCIPSJP56uELWN2mR2aTU4wTe_nAxRyvcw4TcKg56FbqNMnkuN9c-Zv79/s400/deshielo+-+copia.jpg" /></a><br /><div align="justify"><strong><span style="font-family:georgia;color:#6600cc;">¿Qué es un escritor? Parece una pregunta sencilla, y sin embargo puede dar lugar a muchas respuestas. Habrá quien diga, que un escritor es aquel que escribe libros, sin más; otros pueden decir, que se trata de una persona cuya profesión es escribir y cobrar por ello; otros dirán que un escritor es alguien que nace con una vocación irrefrenable de contarle al mundo lo que siente, o simplemente alguien que se entretiene tejiendo historias. Y en todas ellas hay un nexo común, el escritor, escribe. Sin embargo, no es considerado escritor cualquiera que escribe, sino aquel que lo hace desarrollando una profesión en la que la palabra da forma al arte literario.<br />Pero más allá de todas estas consideraciones, creo que ser escritor va mucho más allá del hecho de escribir, incluso del propio arte literario en sí, ser escritor es una necesidad, la necesidad de un alma humana por crecer más allá de su propia existencia. Cada obra parida por la pluma de un autor, es un nuevo intento por reinventarse a sí mismo, y expandirse un poco más.<br />Los primeros escritores fueron los egipcios y los sumerios, y entre los primeros escritores griegos, destaca Homero, autor de La Iliada y La Odisea. En cuanto a las escritoras, una de las primeras, fue Safo, proveniente de la isla de Lesbos, Grecia. Podemos hablar también de Píndaro, uno de los primeros escritores griegos que escribió odas y canciones, o de Esquilo y Eurípides, autores de obras mitológicas. En cuanto a las comedias, debemos mencionar a Aristófanes, y así podemos ir desgranando un listado de autores de la Antigüedad que nos obsequiaron con grandes obras, legados de los que hemos bebido a lo largo de los siglos.<br />Con el paso del tiempo, han ido surgiendo grandes plumas que han continuado narrando las aventuras y desventuras de miles de personajes, sentimientos forjados en bellos y sutiles versos, aventuras teatrales, y así un sinfín de sueños desgranados y regalados a aquellos ojos que decidan recorrer sus líneas impresas. Un escritor, en definitiva, es un hacedor de sueños.<br />Cada obra literaria sume a aquel que la penetra, en un nuevo mundo lleno de experiencias deseosas de ser desenmascaradas, y descubre, sin darse cuenta, una porción de alma de aquel que ha dado forma a dicha historia. El escritor comparte sus sueños, los regala a cada lector que los descubre, invitándole a soñar, y a vivir la magia sin la cual todo es demasiado opaco. De la mano de sus obras, es conducido el lector intrépido que se atreve a traspasar el umbral para sumergirse en lo que hay al otro lado. Nadie sabe de esperanza, si no se ha asomado al abismo que supone cada nueva obra creada.<br />Miguel de Cervantes, grande de nuestras letras castellanas, nos brindó mil aventuras junto a un flacucho hidalgo llamado Don Quijote, que acompañado de gordinflón escudero, peleó audaz contra molinos de viento; Leopoldo Alas (Clarín), nos mostró con crudeza la estricta y rígida sociedad del siglo XIX, de la mano de La regenta, obra cumbre del Realismo español. ¿Y qué decir de nuestro pícaro Lazarillo, que sobrevivía a base de ingenio, en un mundo poco grato y difícil? Después, Miguel Hernández, desde su encierro y a escondidas, fue plasmando en vivaces poemas la dureza de la miseria, de la dictadura; y también hubo quienes desearon despertar nuestra fantasía, como el gran Tolkien, que desde su imaginación más profunda, nos regaló un mundo nuevo e inexistente fuera de su mente, hasta que decidió plasmarlo en papel…<br />El escritor se entrega valiente y aguerrido a la batalla que supone parir su obra, y nos desvela de este modo lo que agita su corazón inquieto. Nos hace partícipe de aquello que anhela, que sueña, o que simplemente imagina, y aun sabiendo, que una vez publicada, su obra dejará de pertenecerle, para ser del mundo, la entrega feliz para que sea devorada por la avidez de los ojos que la recorrerán. El escritor, no es otra cosa que eso, un fabricante de sueños, y los sueños, en definitiva, son el alimento del alma…<br /><br /></span></strong></div><br /><div align="justify"><strong><span style="font-family:georgia;color:#6600cc;"></span></strong></div><br /><div align="right"><strong><span style="color:#6600cc;">Lorea Otsoa Honorato.<br /></span></strong></div><br /><div align="right"><strong><span style="color:#6600cc;"></span></strong></div><br /><div align="right"><strong><span style="color:#6600cc;"></span></strong></div><br /><div align="left"><strong><span style="color:#6600cc;"></div></span></strong><br /><br /><br /><br /><br /><br /><a href="http://www.safecreative.org/work/1005056203657" rel="cc:license" cc="http://creativecommons.org/ns#"><img style="BORDER-BOTTOM: 0px; BORDER-LEFT: 0px; BORDER-TOP: 0px; BORDER-RIGHT: 0px" alt="Safe Creative #1005056203657" src="http://resources.safecreative.org/work/1005056203657/label/barcode-150" /></a>LOREA OTSOA HONORATOhttp://www.blogger.com/profile/11053926329542725086noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8187184701556261088.post-79751436746566699162010-04-16T14:33:00.003+02:002010-04-16T14:58:19.935+02:00CUÉNTAME UN CUENTO<div align="justify"><span style="font-family:georgia;color:#330033;"><strong>Tratamos muchas veces la palabra cuento de una forma despectiva, utilizando frases como: Eso es un cuento chino, o: No me cuentes cuentos; cuando alguien trata de engañarnos de algún modo. Le damos al cuento un tratamiento de mentira o milonga que se utiliza para engañar a alguien con el fin de obtener algún tipo de beneficio, o con una intención poco loable. Sin embargo, ¿qué sabemos de los cuentos en realidad?<br />Los cuentos datan desde antes de que existiera una tradición escrita, los primeros cuentos eran narrados de forma oral y se transmitían de unas generaciones a otras mediante el boca a boca. Con ellos, las sociedades trataban de narrar sus historias y experiencias a los más jóvenes para trasladarles su sabiduría y experiencia, con el fin de conservar sus tradiciones y su lengua, deseaban también que aprendieran a respetar unas normas ético-morales que eran imprescindibles para vivir en sociedad. De este modo, los cuentos reflejaban los temores y vivencias de aquellos hombres y mujeres del pasado. Con el paso del tiempo, y los avances científicos y tecnológicos, los cuentos también se fueron transformando, y de narrar hechos reales, pasaron a narrar historias ficticias y basadas en la metáfora, sin embargo siempre encerraban una enseñanza, de este modo, podríamos asegurar que la base de los cuentos es la educación, de ahí que siempre encierren una moraleja.<br />El cuento es una narración, real o imaginada de un hecho, la palabra cuento proviene del latín computare, que significa contar; se trata de contar una serie de circunstancias; se cree que el cuento data del antiguo Egipto, y suelen considerarse antecedentes de este género las fábulas de Esopo en Grecia, y las versiones de los escritores romanos Apuleyo y Ovidio.<br />El cuento consta de tres partes: El principio (en el que se presentan los personajes y sus propósitos), el nudo (donde suceden los hechos más relevantes), y el desenlace (donde se solucionan todos los conflictos y se finaliza la historia). Y presenta varias características; un cuento, aunque se inspire en hechos reales, siempre ha de ser tomado como ficción; además, el cuento consta de una única línea argumental, al contrario de lo que sucede con la novela, y todos los hechos están relacionados con la trama principal y única, funcionando como indicios de ésta. En los cuentos hay un único y claro protagonista, alrededor del cual se teje toda la narración, y comparte con la poesía, la característica de que busca un efecto instantáneo, está escrito para ser leído de una sola vez.<br />Dentro del cuento, tenemos dos vertientes importantes: El cuento tradicional, y el cuento literario. El primero cuenta una serie de hechos ficticios en diferentes versiones, contienen la misma estructura, pero mantienen detalles diferentes. El segundo sería el que se escribe, generalmente por un autor conocido, manteniendo una sola versión, una de las primeras manifestaciones en la literatura castellana es El conde Lucanor.<br />Más allá de todo esto, si echamos un rápido vistazo a nuestra infancia, todos recordaremos aquellos cuentos que nos contaban nuestros mayores antes de ir a dormir, hemos crecido escuchando narraciones de todo tipo que nos iban llegando a través de las distintas generaciones que nos antecedieron. Recuerdo lo emocionante que resultaba escuchar aquellas historias una y otra vez, anhelando conocer el siempre sorpresivo final.<br />Caperucita sorprendida por el malvado lobo en mitad del bosque, nos alertaba sobre los peligros que entrañaba alejarnos de nuestros mayores sin hacer caso de sus advertencias; los siete cabritillos que dejaban entrar al lobo, engañados con la pata enharinada que les mostraba por debajo de la puerta, nos enseñaban a no fiarnos de las apariencias; ¿y qué decir del pequeño Pulgarcito? Este diminuto personaje nos mostraba la cantidad de cosas que se pueden hacer utilizando el intelecto…<br />Los cuentos van evolucionando y se adaptan a los tiempos, pero su esencia y su importancia sigue siendo la misma. Cada niño crece rodeado de estas breves narraciones que lo transportan a mundos imaginarios que le divierten y pretender mostrarle una enseñanza, forman parte de nosotros, de nuestra infancia, y en nuestra vida adulta los recuperamos con el fin de transmitírselos a nuestros hijos, creando de este modo una cadena que viaja más allá de nosotros mismos, a lo largo del tiempo, hasta un infinito que no llegamos a vislumbrar. ¿Por qué no reivindicarlos entonces? Cada uno de nosotros guardamos en nuestro interior un sinfín de ellos, sólo tenemos que rascar un poco para que vuelvan a salir a la superficie y brillen en todo su esplendor. </strong></span></div><div align="justify"><strong><span style="color:#330033;"></span></strong></div><div align="right"><strong><span style="color:#330033;"></span></strong></div><div align="right"><strong><span style="color:#330033;"></span></strong></div><div align="right"><strong><span style="color:#330033;"></span></strong> </div><div align="right"><strong><span style="color:#330033;"></span></strong> </div><div align="right"><strong><span style="color:#330033;"></span></strong> </div><div align="right"><strong><span style="color:#330033;"></span></strong> </div><div align="right"><strong><span style="color:#330033;"></span></strong> </div><div align="right"><strong><span style="color:#330033;"></span></strong> </div><div align="right"><strong><span style="color:#330033;"></span></strong> </div><div align="right"><strong><span style="color:#330033;">Lorea Otsoa Honorato.</span></strong></div><div align="right"><strong><span style="color:#330033;"></span></strong></div><div align="left"><strong><span style="color:#330033;"></span></strong></div><br /><br /><br /><a href="http://www.safecreative.org/work/1003255837406" rel="cc:license" cc="http://creativecommons.org/ns#"><img style="BORDER-BOTTOM: 0px; BORDER-LEFT: 0px; BORDER-TOP: 0px; BORDER-RIGHT: 0px" alt="Safe Creative #1003255837406" src="http://resources.safecreative.org/work/1003255837406/label/barcode-150" /></a>LOREA OTSOA HONORATOhttp://www.blogger.com/profile/11053926329542725086noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8187184701556261088.post-15756001594323191602010-04-09T16:53:00.005+02:002011-06-21T19:10:41.563+02:00MORIR CONTIGO<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSwnZkwIDafq5lZb6bBx_IaqKueGJpg4s6Sx2HMmaZmK-STSMINFEORCvXjrn4HI-ud_uxrwegAyfmjoEZAHcopvxi5TEq4Geh3Q2DhV5QkeTphxUtjOWDhLB-fOvxbnE7aXnNPx0ZC0oP/s1600/luna.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5458154542364968322" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSwnZkwIDafq5lZb6bBx_IaqKueGJpg4s6Sx2HMmaZmK-STSMINFEORCvXjrn4HI-ud_uxrwegAyfmjoEZAHcopvxi5TEq4Geh3Q2DhV5QkeTphxUtjOWDhLB-fOvxbnE7aXnNPx0ZC0oP/s320/luna.jpg" /></a><br /><div align="center"><span style="font-family:georgia;color:#000099;"><strong><em>MORIR CONTIGO </em></strong></span><br /></div><span style="font-family:georgia;color:#000099;"><strong><em><br /><div align="center"><br />Quizás con tu partida,<br />debí extinguirme,<br />languidecer como una vela derretida<br />hasta no ser más que vacío.<br />Al irte, te llevaste mi espíritu<br />cosido con hilo inquebrantable<br />a tus últimos suspiros…<br />Debí caer fulminada,<br />en el preciso instante de saberte perdido,<br />el aire se tornó espeso,<br />demasiado para ser respirado,<br />flotaba amargo en la oscura atmósfera<br />fría y fantasmagórica<br />al sentir tu partida.<br />Debí sumergirme<br />en el más profundo de los abismos,<br />callar para siempre,<br />vaciarme por completo,<br />al comprender que no hay sentimiento<br />más allá de ti…<br />Debí morir contigo.<br /></div></em></strong></span><br /><div><br /></div><br /><div align="right"><span style="font-family:georgia;color:#000099;"><strong><em>Lorea Otsoa Honorato.</em></strong></span></div>LOREA OTSOA HONORATOhttp://www.blogger.com/profile/11053926329542725086noreply@blogger.com0