ARTE Y LITERATURA

LA JAULA DEL MIEDO

2012-01-11T19:00:00.005+01:00

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Se abrió la puerta lentamente, y ella gimió lastimera, entonces vio entrar a un niño muy pequeño, que apretaba un peluche entre los brazos y la miraba con los ojos llenos de lágrimas, estaba tan asustado como ella. Se levantó impulsada por un resorte, caminó lenta y dolorida hasta el teléfono, y mientras revolvía el cabello del niño con los dedos, marcó un número de tres dígitos.

Lorea Otsoa Honorato.

LA MAZMORRA

2011-12-29T17:38:00.004+01:00

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La humedad era abundante en el interior de aquella lúgubre mazmorra. La luz apenas penetraba por un angosto ventanuco situado en lo alto de una de las cuatro paredes, provocando una claridad débil y lechosa que mostraba lo horrendo del lugar de forma difusa. Saramay se hallaba tumbado a un extremo, sobre un raído jergón que apestaba a mugre; mantenía los ojos entrecerrados, observando distraídamente los regueros de agua que se deslizaban a lo largo de las paredes. No se movía, el dolor punzante que tenía en el costado le obligaba a permanecer ligeramente encogido. Tenía la boca seca, hacía siglos que no ingería líquido ninguno, tampoco había comido en horas, pero no tenía hambre, el dolor mataba cualquier otro sentido, exceptuando el de la sed.

Apenas recordaba cómo había llegado hasta allí, todo en su mente eran imágenes difusas. Recordaba un vuelco en el corazón, unos ojos verdes, una piel suave deslizándose entre sus manos, una amenaza seguida de una huida, el apresamiento, golpes, muchos golpes ensañándose en su cuerpo, después, la negrura más absoluta, y la mazmorra en la que se hallaba…

Su mente no era más que un remolino de ideas que revoloteaban a su alrededor sin orden ni concierto, sentía frío, un frío líquido que le calaba hasta los huesos, ¿qué iba a ocurrir de ahí en adelante? ¿Lograría salir del infierno al que lo habían confinado? Negó con la cabeza mientras gemía lastimero, acababa de descubrir aterrado, que estaba perdiendo la esperanza…

Lorea Otsoa Honorato.

LA ACTRIZ

2011-12-13T13:07:00.003+01:00

Se quitó el sombrero de ala ancha, y lo fue volviendo en forma de reverencia. Su enorme pluma de color turquesa arañó la atmósfera al descender hacia el suelo. Inclinada se miró al espejo que tenía delante y se irguió despacio mientras una gran sonrisa se dibujaba en su cara. Sus tiempos de gran diva se habían disuelto hacía tanto tiempo, que dolía recordar, a veces los recuerdos son dagas lacerantes que hieren. Fue la más hermosa de las actrices, con una vida llena de promesas que se fueron extinguiendo como cera derretida. Sus labios pintados de rojo, se invirtieron de repente, y una lágrima amarga profanó su mejilla coloreada dibujando un surco miserable. Su gran obra de teatro, había llegado al final.

Lorea Otsoa Honorato

MANOS JUSTAS

2011-11-08T16:46:00.004+01:00

MANOS JUSTAS

De la profundidad más enterrada de lo humano,

del mismo centro de las entrañas,

emerge un grito descarnado

que clamoroso aguijonea la conciencia colectiva.

De la tierra brotan manos retorcidas,

cual raíces de viejos robles,

levantando el suelo duro

que sepulta la verdad.

Lenguas de flama roja

chisporrotean su ardido aliento,

lo injusto les incinera el alma

volviéndola negra y calcinada.

Los cuerpos que sobre ellas

han caído maltratados,

despiertan ahora su conciencia

aletargada en el no tiempo.

Bostezan sedientas,

y la verdad las inflama,

esas manos justas que no pueden mirar de lejos,

que nacen de lo insondable

como púas de piedra.

Estiran los dedos en busca de aire,

después clavan las uñas en la parda grava,

reseca y dura, como la misma muerte.

Con fuerza impulsan la probidad,

arrancándola de su silencio gélido;

las manos justas,

esas que no saben de silencios,

las que empuñan la verdad

gallardas como guerreras.

Lorea Otsoa Honorato.

Poema perteneciente al poemario "El Grito Ahorcado", ganador del primer premio del II Certamen Literario Imprimatur, en la categoría de poesía.

La obra completa está publicada en Bubok: http://www.bubok.es/libros/195220/EL-GRITO-AHORCADO

DÍA DE LLUVIA

2011-03-16T17:00:00.002+01:00

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El cielo lagrimea sobre la ciudad,

lloran las nubes tristes,

se desangran sobre el asfalto,

lo recorren con finos dedos,

dedos de agua…

la lluvia, mecida por el viento,

escupida con furia sobre el transeúnte,

personaje sin rostro,

tan sólo un abrigo, un sombrero…

llueve sobre los tejados,

sobre las plazas públicas,

sobre los paraguas abiertos,

sobre las flores encarceladas en jardines,

llueve, llueve,

y el cielo se disuelve,

se derrite plomizo,

éter de metal plateado.

La ventisca de gotas

azota el vidrio de las ventanas,

lo golpea, llama pidiendo paso;

llanto perpetuo,

llanto de cielo,

de ángeles melancólicos,

lágrimas sobre la ciudad,

llanto sobre el mundo.

Lorea Otsoa Honorato.

PERDIDO

2011-01-17T17:22:00.003+01:00

El dolor era intenso,

lacerante como el puñal que abre la carne,

que hiere la entraña y la sangra.

Lo había visto partir

y mezclarse con las sombras del olvido,

cual fantasma de bruma oscura.

No volvería, y su presencia se tornaría en eco,

el repicar de un sonido vago

que apenas habita en el recuerdo…

Ella lo supo al instante

al percibir el frío en la mirada vacía,

la oscuridad en el rostro amado…

El corazón llagado y dolorido

vaga hacia un abismo profundo,

en busca de un consuelo inexistente

albergado en una respuesta muda.

El viento revuelve las hojas secas,

arañando los pensamientos,

recuerdos que duelen,

que evocan lo perdido.

PRIMER PREMIO DE POESÍA

2010-11-18T16:06:00.009+01:00

Hola a todos, me complace anunciaros que mi

poemario EL GRITO AHORCADO, ha sido

galardonado con el primer premio de poesía que

otorga La Fundación Imprimatur.

Es para mí un motivo de alegría, pues dicho premio

da valor a mi trabajo. Podéis verlo pinchando aquí

También podéis leer la obra online pinchando en

El grito ahorcado

La entrega de premios se realizará en el hotel Axor de Madrid, el 2 de diciembre.

La noticia ha sido publicada en medios de comunicación, como por ejemplo en este Globedia (Pinchad sobre Globedia para leer la noticia)

Un saludo a todos y espero que lo disfrutéis.

ARRIBA EL TELÓN

2010-11-10T18:34:00.003+01:00

De todos los géneros literarios, quizás el teatro sea el único que no adquiere su dimensión real y absoluta hasta no ser representado sobre un escenario, donde una serie de actores, guiados por la batuta de un director, dan vida al sinfín de personajes que cobraron su primer aliento sobre el papel. Sin embargo no es hasta que se alzan en carne y hueso sobre las tablas de un teatro, que alcanzan su madurez, y dejan de ser meras abstracciones, para transformarse en seres cercanos a la realidad.

La palabra teatro, proviene del griego (theatrón), y significa: lugar para contemplar. Como su propio nombre indica, el teatro está absolutamente ligado a las artes escénicas, y su intención al ser escrito, es llegar a la representación, sobre un escenario (lugar para contemplar), y ante un público. Se dice que el arte teatral proviene de antiguos rituales de caza, como sucede con las pinturas rupestres que pueblan muchas cuevas prehistóricas, se trataba de una especie de liturgia mágica que fue evolucionando, y a la que se le fueron añadiendo músicas, cantos y diferentes elementos, que desembocaron en verdaderas obras teatrales.

El teatro propiamente dicho, sin embargo, surgió de las danzas córicas en honor a Dionisos, que tenían lugar en un sitio circular denominado orchestra, en un recinto al pie de la Acrópolis; en los momentos dialogados, tenían que recurrir a subirse en una mesa que estaba junto al altar de Dionisos, en el centro de la orchestra. Con el tiempo, las partes dialogadas fueron tomando mayor relevancia, y fue necesario levantar una plataforma junto al lugar de la danza, y una barraca que sirviera de vestuario para los actores; también se levantaban gradas temporales de madera, que ocuparía el público. A causa de un derrumbamiento por la aglomeración de gente, decidieron levantar un teatro permanente.

El teatro se escribe con la idea de que será representado, y por ello se elabora en forma de dialogo. Es un género que además toma diferentes formas, como la de la ópera, que se representa cantada y en la cual el elemento musical es fundamental; el ballet, donde la danza y la gracilidad de los cuerpos son los que sostienen el espectáculo; el mimo, etc. También llamamos teatro al edificio en el que se representan todas ellas.

Este género, cuenta con unas características concretas y específicas. Por ejemplo, los autores teatrales deben ceñirse a un lapso de tiempo limitado a la hora de escribir su historia; por otro lado, el hilo argumental, debe mantener cautiva la atención del espectador durante toda la función, y para ello se establece cada cierto tiempo un momento clímax. El texto literario es un elemento más de la obra. El autor queda oculto tras la actuación de los personajes y el argumento.

Disfrutar de una representación teatral, es un lujo que tal vez no valoramos en su justa medida, es contemplar una historia en vivo, con toda la carga dramática que eso conlleva, y cada vez que somos testigos de una función, lo hacemos de forma única, porque esa representación es irrepetible y jamás se dará de la misma forma, pues un elemento fundamental del teatro, es el directo, no estamos ante una grabación que puede repetirse cuantas veces se quiera, sino ante un momento único, con sus diminutos e imperceptibles cambios; ¿no es acaso un hecho mágico?

Lorea Otsoa Honorato.

LOS MUROS DE LA SOBERBIA

2010-10-21T18:29:00.005+02:00

LOS MUROS DE LA SOBERBIA

(Nueva novela de Lorea Otsoa Honorato, ya a la venta)

Los muros de la soberbia narra la historia de un mundo sometido a la tiranía de aquellos que no tienen piedad; al auspicio de una gran historia de amor prohibido, que emerge audaz de los escombros de un lugar moribundo que clama misericordia, la autora quiere lanzar un canto a la libertad y la lucha por la justicia.

Los muros de la soberbia protegen un mundo de privilegiados que viven de espaldas a la realidad que les rodea, y que son felices de una forma deshonesta y cruel, pues la indolencia marca la esencia de sus vidas. envanecidos por una existencia fatua y displicente, ignoran todo el sufrimiento que brota al otro lado de los muros.

La autora crea una metáfora a través de toda la novela, con la que lanza una crítica feroz al mundo que nos rodea y nos impulsa en una dirección concreta. Lugares como Hallymor o Cafran. no son sino alegorías de todo lo que guía el destino de nuestro planeta.

Cada acción, cada trama y cada personaje, enarbolan la bandera de algo concreto, escondiendo tras una apariencia ficticia, un sinfín de valores, tanto negativos como positivos que son inherentes al ser humano y a la sociedad.

Esta novela, con aspecto de leyenda medieval, grita en cada párrafo para llamar la atención del lector, tratando de poner en marcha su mecanismo de razonamiento y deseando provocar su sed de justicia.

Los muros de la soberbia es un canto a la libertad, a la justicia, al amor, y a la lucha de aquellos que no sienten temor y se lanzan contra el grueso y gigante muro de la arrogancia.

Podéis comprarlo o descargarlo aquí: http://www.bubok.com/libros/191377/LOS-MUROS-DE-LA-SOBERBIA

También aquí:

ÁFRICA

2010-10-05T19:35:00.006+02:00

ÁFRICA

África llora,

rendida cae sobre su miseria,

con las rodillas clavadas en la tierra yerma.

Sus hijos azabache

clavan sus grandes ojos en un cielo incendiado,

las gargantas descarnadas

suplicando misericordia.

África muere,

y el mundo gira el rostro, embrutecido.

Lorea Otsoa Honorato.

REQUIEM POR UNA HERMOSA PLUMA

2010-09-01T19:24:00.004+02:00

El 18 de junio de 2010, a la una de la tarde, nos dejó uno de los grandes de las letras, el escritor portugués, José Saramago, que dio su último suspiro en la volcánica isla de Lanzarote, donde residió los últimos años de su vida, junto a su actual esposa, la periodista española Pilar del Río, nacida en Castril, Granada. Sin embargo no es su muerte lo que más nos interesa, sino lo que con ella se ha marchado para siempre: el talento de un gran autor.

José Saramago Mora nació el 16 de noviembre de 1922 en Azinhaga (Ribatejo), a 80 Km de Lisboa, en la rivera del Tajo. Se traslada a dicha ciudad con su familia en 1924. En 1929, al ingresar en la escuela primaria, se descubre que ha habido un error de un funcionario en el Registro Civil, y se ha incluido el apodo familiar Saramago como apellido. De este modo, José pasa a ser el primer Saramago de la familia Meirinho Sousa. Recibe el primer libro de manos de su madre, en el año 1933: O Mistério do Moinho, de un autor británico; sin embargo la falta de recursos económicos de la familia, hace que tenga que trasladarse a otro centro educativo, y finalmente concluye sus estudios de serrería mecánica en la Escuela Industrial Adolfo Domingues. Consigue su primer empleo en las oficinas del Hospital Civil de Lisboa, sin embargo su gusto por la literatura lo conduce cada noche a la biblioteca del Palacio das Galveias. En 1944 contrae matrimonio con la pintora Ilda Reis, y tres años después, en 1947, publica su primera novela: Terra do pecado; ese mismo año nace su hija Violante.

Su camino de letras ha comenzado, y sin embargo aún tiene que compaginarlo con su trabajo en una aseguradora, hasta 1959, que abandona la compañía de seguros para dedicarse exclusivamente a trabajar en la editorial Estúdio Cor, donde realiza funciones de editor. No es hasta 1966, que da a luz su primer libro de poesía: Os Poemas Possíveis, y dos años después colabora como crítico en la revista Seara Nova. En 1969, se afilia al partido comunista portugués, dejando patente de este modo, cuáles son sus tendencias políticas.

Posteriormente se divorcia de Ilda Reis, abandona la editorial y se introduce en el mundo de la prensa, colaborando en varios periódicos; también publica nuevos libros de poemas, política, etc., convirtiéndose así en un escritor polifacético y comprometido con el mundo que le rodea. En 1975 es nombrado director de Diario de Notícias, y al quedarse sin empleo el 25 de noviembre, decide dedicarse en exclusiva a escribir; obtiene sus únicos ingresos de sus trabajos como traductor. Sigue publicando libros hasta recibir el Premio de la Associación de Críticos Portugueses en 1979 por su obra de teatro A noite. Éste no será el único premio que coseche de aquí en adelante.

En 1993, se traslada a la española isla de Lanzarote, y publicará su cuarta obra de teatro: In Nomine Dei. Entra a formar parte del Parlamento Internacional de Escritores, que tiene su sede en Estrasburgo, y consigue nuevos premios que engrosan su lista ya brillante. Su escalada en el mundo de la literatura es imparable, siendo ya autor de varios géneros y de indiscutible talento, como todos sus premios lo acreditan, hasta que finalmente, en 1998, y como broche de oro, le es otorgado el Premio Nobel de Literatura. Dos años después, en el 2000, publicará su último libro: La caverna.

Autor de obras como Ensayo sobre la ceguera, El evangelio según Jesucristo, Caín o Todos los nombres, siempre se definió como una persona de profundas convicciones de izquierdas. En sus artículos alabó el levantamiento de Chiapas, defenestró el sistema capitalista tildándolo de globalizador de la injusticia, apoyó el movimiento zapatista y denunció todo aquello injusto que se encontró en su camino.

Un autor que sin duda, siempre tuvo algo que decir al respecto de las cosas, y lo hizo a través de su prolífica pluma, que no calló hasta entrado el siglo XXI. Sin embargo, el pasado 18 de junio de 2010, nos dejó para siempre, y elevó su vuelo hacia ese otro mundo en el que quizás no creía. Sin embargo, de existir, será su nuevo estudio para crear y compartir.

Sea como fuere, José Saramago ha sido uno de los grandes en el mundo de la literatura, y como tal será recordado por todos los amantes del noble arte del escribir. Brindamos pues nuestro adiós particular a un alma que siempre voló libre, y que tal vez ahora lo haga más alto aún. Adios José.

¿Qué clase de mundo es éste que puede mandar máquinas a Marte y no hace nada para detener el asesinato de un ser humano?

José Saramago.

Lorea Otsoa Honorato.

TE AMABA

2010-07-29T14:43:00.003+02:00

Me complace presentaros mi poema TE AMABA, que ha quedado semifinalista en el concurso AMANECER SOLITARIO, convocado por El Centro de Estudios Poéticos de Madrid. Para mí ha sido un honor participar y quedar semifinalista de nuevo en este certamen, con otro de mis poemas.
Como semifinalista, mi poema será publicado en una antología, que llevará como título: AMANECER SOLITARIO, y que será publicada este verano.
Os dejo aquí mi poema para que podáis leerlo y disfrutarlo:

TE AMABA

Bailabas bajo la lluvia,
transparentes alfileres líquidos
derramados sobre el rostro claro.
Reías alborozada,
girando sobre ti misma,
los brazos extendidos
cual angulosas alas de gaviota.
Flotabas ante mi rostro,
eras hada evanescente
que con halo de tul alboreo
arañabas el aire eterno.
Y yo, ser ínfimo y de las sombras,
me embebía de tu albor nevado,
sintiendo el corazón henchido
de emoción profunda y pura.
Bailabas bajo la lluvia,
y yo,
yo sólo te amaba…

Lorea Otsoa Honorato.

AYUDA PARA CUMPLIR UN SUEÑO...

2010-06-22T00:20:00.002+02:00

Hola a todos los navegantes de este humilde blog:

Ya podéis votar por mi novela corta LOS MUROS DE LA SOBERBIA, que participa en el concurso literario de Imprimatur.es. La podéis leer online en:

http://www.imprimatur.es/ii-edicion-novela/108-los-muros-de-la-soberbia.html

También podéis votar por el poemario EL GRITO AHORCADO, publicado igualmente en Imprimatur.es y que se puede leer online en:
http://imprimatur.es/ii-edicion-poesia/155-el-grito-ahorcado.html

Comentaros que para votar debeis registraros en la página literaria https://www.imprimatur.es/
Luego, pinchando en el menú de la parte de arriba en PARTICIPA, se despliega una ventana y en la parte de abajo aparece la opción VOTA, que te lleva directamente al formulario de votación.

Las obras más votadas serán revisadas por un jurado, que decidirá si las publica en papel. Os pido vuestra colaboración para que mis obras puedan ver la luz en dicha editorial.

Gracias y besos a todos!!

LA MALDICIÓN

2010-06-16T17:33:00.003+02:00

Más de un centenar de gargantas descarnadas emitían un prolongado alarido que se oía a kilómetros de distancia. Los animales de los bosques de alrededor habían huido espantados por lo que allí estaba sucediendo, y es que jamás se había visto un castigo tan horripilante en la región.
El reo, un hombre joven, permanecía atado a una gran estaca de grandes dimensiones, y una serie de encapuchados lo rodeaban con largas lanzas en las manos, lanzas muy afiladas que apuntaban directamente hacia el condenado. Una espesa masa de nubes negras se cernía sobre la escena amenazando con lanzar su furia en forma de tormenta, todo resultaba aterrador.
El penado se mantenía extrañamente sereno a pesar de la tortuosa muerte que le esperaba, mantenía la cabeza gacha y los ojos cerrados, murmurando algo que nadie más que él podía comprender, estaba rezando. Su semblante circunspecto encendía aún más los ánimos de los allí congregados, que anhelaban ver sufrimiento dibujado en su rostro, y le insultaban a gritos desde donde se hallaban.
- ¡Matadlo! ¿A qué esperáis? - inquirían a voz en grito señalando a los verdugos encapuchados que rodeaban al reo apuntándole con las lanzas. Éstos permanecían quietos en sus puestos, esperando la orden definitiva para proceder.
Un hombre vestido con hábito religioso, se subió a una especie de tarima que había a un extremo, visible para todos, y señalando al condenado con el dedo índice empezó a hablar con voz profunda y clara:
- ¡He aquí, el último de una estirpe degenerada que ha traído la desgracia a nuestro pueblo! – exclamó, y los gritos de la multitud arreciaron en el acto – sí, queridos vecinos de Horcost, él es el último de una saga de gentes perversas que nos trajeron la desgracia, la terrible maldición que nos acucia desde hace varias generaciones, y que hoy, con el ajusticiamiento de este último miembro de esa perversa estirpe, terminará por fin y para siempre…
Las gentes gritaron de nuevo, querían ver muerto al causante de todas sus desgracias, y querían que fuera ya. Alzaban ahora los puños clamando por la justicia que creían necesaria y buena para su pueblo, aquel desgraciado tenía que morir…
El hombre de la vestimenta religiosa alzó los brazos hacia aquel cielo oscuro y siniestro, poco después dio la orden con un grito que los verdugos reconocieron al instante, y empezaron a avanzar hacia el condenado con paso firme y seguro, creían en lo que iban a hacer, lo hacían por el pueblo, por sus familias, por todos ellos.
El reo levantó la cara un momento y paseó la mirada por la multitud, les miró muy serio y apenado a un mismo tiempo, como si en realidad se apiadara de ellos, después clavó la mirada en el cielo, y un rayo partió la masa de nubes en dos, provocando un rugido infernal que silenció las gargantas de todos los allí presentes. Los verdugos, lejos de amedrentarse, continuaron con su avance, querían terminar con todo aquello de una vez por todas y para siempre, de ellos dependía el futuro de la región y no podían flaquear.
Las lanzas se fueron clavando en el cuerpo del condenado de una forma aterradoramente lenta, no se trataba tan sólo de matarle, había que provocarle el máximo sufrimiento posible, porque aquel acto que estaban perpetrando no era sólo aplicar una condena, sino llevar a cabo una venganza, deseaban vengarse por todo el daño que la saga a la que pertenecía el reo había provocado en sus vidas. Pese a todo, el penado no profirió grito alguno, demostrando de este modo toda la dignidad de su estirpe, destruida por aquellos a los que consideraba bárbaros. No les daría el placer de verle sufrir, ninguno de los suyos lo había hecho antes, y él tampoco lo haría…
La lluvia empezó a caer con fuerza al morir el desdichado, tanto que las gentes allí congregadas tuvieron que marcharse en busca de albergue para poder guarecerse, y no pudieron disfrutar de la escena macabra durante tanto tiempo como les hubiera gustado. El cuerpo del ajusticiado quedó expuesto a la lluvia metálica que caía a plomo sobre él, sobre todo. Con su muerte, la maldición había terminado, eso creían todos los que lo habían llevado hasta el macabro patíbulo en el que se hallaba ahora. No podían estar más equivocados.
Desde hacía más de un siglo, los antepasados de Surimay habían adorado a dioses diferentes al que adoraban los habitantes de aquella región, y ese había sido el gran pecado que habían cometido. Toda su estirpe se había alejado de un dios que le resultaba oscuro y justiciero, para acercarse a unos dioses mucho más cercanos y luminosos, dioses que no hablaban de castigo, sino de perdón. No creían que estuvieran haciendo nada malo al acercarse a creencias que hablasen de amor fraterno, de conmiseración y de un futuro en hermandad, en el que todos y cada uno de los seres del mundo viviesen en una armonía plena, por ello en un principio decidieron compartir toda esta nueva visión con el resto de vecinos.
Fue un craso error, porque el resto de personas creyó que lo que hacían era algo siniestro que traería graves consecuencias a sus vidas. A su dios no le gustaba que le desobedecieran, o que le traicionaran en busca de otras creencias que no fueran las dictadas por sus ministros en la tierra. Por este motivo decidieron prohibir a los antepasados de Surimay llevar a cabo la adoración a dioses que no fueran el que ya habían determinado. Estos no lo hicieron, sencillamente no podían seguir los dictados del miedo, que eran los que regían la vida de Horcost, y de todos los lugares que conocían. Les costó caro, porque desde ese momento en adelante fueron acusados de todo lo malo que ocurría en las vidas de todos. Las persecuciones no tardaron en sucederse, tenían que acabar con todos ellos de una forma definitiva y para siempre.
Surimay fue el último de aquella estirpe de desdichados, que pese a todo, no quiso traicionar las creencias de todos sus antepasados, creencias que por otro lado respetaba profundamente y que había hecho tan suyas como para morir por ellas. Los mensajes de amor fraterno recibidos, lo merecían, y sus vecinos estaban tan enceguecidos por el miedo que les habían inculcado en nombre de ese dios justiciero en el que creían, no supieron comprender, y tuvieron que acabar con su vida, como lo habían hecho con las vidas de todos los demás.
Ahora su cuerpo yacía atado a una enorme estaca negra, desangrado por las heridas provocadas por las lanzas de los verdugos, bajo la inclemente lluvia de acero que se clavaba en el suelo como finas aristas afiladas. Ajusticiado y odiado, acusado de pertenecer a los que lanzaron una maldición sobre Horcost y sus gentes, la maldición de creer en el amor.

Lorea Otsoa Honorato.

ME OCULTAS EL AMOR

2010-06-01T15:48:00.003+02:00

¿Me ocultas el amor?
¿Acaso, niña, crees que puedes engañarme?
El sentimiento te brota de los ojos,
cuan bocanada de fuego ardiente,
apenas disimulas el arrobo del rostro,
el temblor involuntario de las manos…
Tus palabras me dicen:
No te amo…
Y mienten.
Giras la cara, carita de luz,
y finges una indiferencia forzada,
porque tu respiración me llama a gritos,
y tú, desesperada por ocultarme
aquello que te resulta enorme,
inconmensurable…
Niña, ¿por qué me ocultas el amor?
Yo por ti muero…

Lorea Otsoa Honorato.

MARTÍN GUEVARA TREVIÑO

2010-05-21T16:35:00.004+02:00

Hola a todos; quiero anunciaros que el ganador de El III Certamen Literario de "El rincón del autor" , que se convoca a través de la página de "EL café del autor", es Martín Guevara Treviño, que presentó su obra Desprenderse al abismo.

Sinopsis de la obra:
Un libro de poemas sugestivos, además contiene algunos cuentos destacables como “Los elegidos” Cindi intenta descubrir los motivos que orillaron a su hermana gemela a suicidarse, encontrándose con una secta satánica que intenta atraparla.

Todos los que quieran leer su obra y conocerla, podrán hacerlo descargándola en el siguiente enlace: http://www.bubok.com/libros/172886/Desprenderse-al-abismo

Un saludo.

AYUDEMOS A LAURA

2010-05-18T16:46:00.003+02:00

Esta niña tan guapa se llama Laura. Preciosa, ¿verdad? Laura tiene 3 años. Es una niña alegre y parlanchina, como casi todos los niños de su edad. Detesta las agujas, y sin embargo éstas forman parte de su vida cotidiana, por desgracia.
Laura padece Anemia Sideorblástica Hereditaria, una de esas enfermedades catalogadas como rara, un modo de decir que, como afecta a poca gente, no resulta rentable investigarla ni financiar su tratamiento. Este tipo de anemia, a grandes rasgos, impide que sus afectados produzcan los suficientes glóbulos rojos, por lo que siempre tienen carencia de hemoglobina. Y como todo el mundo sabe, la hemoglobina es una proteína encargada de transportar el oxígeno por nuestra sangre para que llegue a los tejidos. Las consecuencias son evidentes.

En estos momentos, Laura sobrevive gracias a las transfusiones que recibe cada mes. Tiene 3 años y ya tiene un catéter de diálisis enganchado al pecho, por el que recibe la nueva sangre. Desgraciadamente, estas transfusiones sólo son un remedio temporal, pues dañan el hígado y otros órganos de la pequeña Laura, que están comenzando a resentirse gravemente. Por desgracia, vive con el tiempo prestado.

En España sólo hay un tratamiento posible, un transplante de médula. Sin embargo, se necesitaría un donante cien por cien compatible, cosa que es casi imposible. Lo más cercano es el hermano de Laura, que sólo llega a un ochenta por ciento de compatibilidad. De momento, la única opción plausible es un tratamiento en la Clínica Mayo de EEUU, una de las pocas que contiene especialistas en la enfermedad de Laura. Y aquí viene el gran problema. Dicho tratamiento tiene unos costes exorbitantes, que un albañil como su padre y una camarera como su madre no pueden, ni de lejos, abordar. Sólo el diagnóstico ya cuesta 60.000 euros. Y mientras tanto, Laura sigue viviendo con el tiempo prestado.

Mirad de nuevo la fotografía, observad su mirada, la sonrisa que asoma por debajo del chupete y comprobad cómo se os hace un nudo en la garganta. Sin embargo podemos hacer algo por ayudarla. En Facebook se ha creado un grupo de apoyo a Laura, que ya cuenta con diez mil seguidores (http://www.facebook.com/?ref=home#!/group.php?gid=106022196095762). El fin es recaudar fondos y difundir el grupo aún más, y no se trata de ningún tipo de fraude, como demuestran los certificados médicos que la familia expone en la página de Facebook, y el hecho de que este caso ha aparecido en varios programas de televisión. Me gustaría pediros que os unierais. Si no sois seguidores de Facebook y no queréis serlo, no importa, podéis ayudar aportando un donativo en el siguiente número de cuenta de Caja Madrid:

Nº CUENTA BANCARIA: 2038 1841 14 3001015820

El titular de la cuenta es, por supuesto, Laura Fernández Berrocal.

También podéis donar en la siguiente dirección de Paypal: https://www.paypal.com/cgi-bin/webscr?cmd=_donations&business=76PM368WR7858&lc=ES&item_name=Vamos%20a%20conseguir%20que%20Laura%20pueda%20curarse&item_number=Donaci%c3%b3n%20para%20Laura%20Fernandez%20Berrocal¤cy_code=EUR&bn=PP%2dDonationsBF%3abtn_donateCC_LG%2egif%3aNonHosted

Y, sobre todo, difundid el caso de Laura: a vuestros contactos, publicadlo en vuestros blogs, comentadlo entre vuestra gente cercana... "No permitiré que mi hija muera sin hacer lo posible por evitarlo", dice Sergio, el padre de Laura. ¿Por qué no les echamos una mano?

Gracias a todos de antemano.

EL HACEDOR DE SUEÑOS

2010-05-05T15:40:00.003+02:00

¿Qué es un escritor? Parece una pregunta sencilla, y sin embargo puede dar lugar a muchas respuestas. Habrá quien diga, que un escritor es aquel que escribe libros, sin más; otros pueden decir, que se trata de una persona cuya profesión es escribir y cobrar por ello; otros dirán que un escritor es alguien que nace con una vocación irrefrenable de contarle al mundo lo que siente, o simplemente alguien que se entretiene tejiendo historias. Y en todas ellas hay un nexo común, el escritor, escribe. Sin embargo, no es considerado escritor cualquiera que escribe, sino aquel que lo hace desarrollando una profesión en la que la palabra da forma al arte literario.
Pero más allá de todas estas consideraciones, creo que ser escritor va mucho más allá del hecho de escribir, incluso del propio arte literario en sí, ser escritor es una necesidad, la necesidad de un alma humana por crecer más allá de su propia existencia. Cada obra parida por la pluma de un autor, es un nuevo intento por reinventarse a sí mismo, y expandirse un poco más.
Los primeros escritores fueron los egipcios y los sumerios, y entre los primeros escritores griegos, destaca Homero, autor de La Iliada y La Odisea. En cuanto a las escritoras, una de las primeras, fue Safo, proveniente de la isla de Lesbos, Grecia. Podemos hablar también de Píndaro, uno de los primeros escritores griegos que escribió odas y canciones, o de Esquilo y Eurípides, autores de obras mitológicas. En cuanto a las comedias, debemos mencionar a Aristófanes, y así podemos ir desgranando un listado de autores de la Antigüedad que nos obsequiaron con grandes obras, legados de los que hemos bebido a lo largo de los siglos.
Con el paso del tiempo, han ido surgiendo grandes plumas que han continuado narrando las aventuras y desventuras de miles de personajes, sentimientos forjados en bellos y sutiles versos, aventuras teatrales, y así un sinfín de sueños desgranados y regalados a aquellos ojos que decidan recorrer sus líneas impresas. Un escritor, en definitiva, es un hacedor de sueños.
Cada obra literaria sume a aquel que la penetra, en un nuevo mundo lleno de experiencias deseosas de ser desenmascaradas, y descubre, sin darse cuenta, una porción de alma de aquel que ha dado forma a dicha historia. El escritor comparte sus sueños, los regala a cada lector que los descubre, invitándole a soñar, y a vivir la magia sin la cual todo es demasiado opaco. De la mano de sus obras, es conducido el lector intrépido que se atreve a traspasar el umbral para sumergirse en lo que hay al otro lado. Nadie sabe de esperanza, si no se ha asomado al abismo que supone cada nueva obra creada.
Miguel de Cervantes, grande de nuestras letras castellanas, nos brindó mil aventuras junto a un flacucho hidalgo llamado Don Quijote, que acompañado de gordinflón escudero, peleó audaz contra molinos de viento; Leopoldo Alas (Clarín), nos mostró con crudeza la estricta y rígida sociedad del siglo XIX, de la mano de La regenta, obra cumbre del Realismo español. ¿Y qué decir de nuestro pícaro Lazarillo, que sobrevivía a base de ingenio, en un mundo poco grato y difícil? Después, Miguel Hernández, desde su encierro y a escondidas, fue plasmando en vivaces poemas la dureza de la miseria, de la dictadura; y también hubo quienes desearon despertar nuestra fantasía, como el gran Tolkien, que desde su imaginación más profunda, nos regaló un mundo nuevo e inexistente fuera de su mente, hasta que decidió plasmarlo en papel…
El escritor se entrega valiente y aguerrido a la batalla que supone parir su obra, y nos desvela de este modo lo que agita su corazón inquieto. Nos hace partícipe de aquello que anhela, que sueña, o que simplemente imagina, y aun sabiendo, que una vez publicada, su obra dejará de pertenecerle, para ser del mundo, la entrega feliz para que sea devorada por la avidez de los ojos que la recorrerán. El escritor, no es otra cosa que eso, un fabricante de sueños, y los sueños, en definitiva, son el alimento del alma…

Lorea Otsoa Honorato.

CUÉNTAME UN CUENTO

2010-04-16T14:33:00.003+02:00

Tratamos muchas veces la palabra cuento de una forma despectiva, utilizando frases como: Eso es un cuento chino, o: No me cuentes cuentos; cuando alguien trata de engañarnos de algún modo. Le damos al cuento un tratamiento de mentira o milonga que se utiliza para engañar a alguien con el fin de obtener algún tipo de beneficio, o con una intención poco loable. Sin embargo, ¿qué sabemos de los cuentos en realidad?
Los cuentos datan desde antes de que existiera una tradición escrita, los primeros cuentos eran narrados de forma oral y se transmitían de unas generaciones a otras mediante el boca a boca. Con ellos, las sociedades trataban de narrar sus historias y experiencias a los más jóvenes para trasladarles su sabiduría y experiencia, con el fin de conservar sus tradiciones y su lengua, deseaban también que aprendieran a respetar unas normas ético-morales que eran imprescindibles para vivir en sociedad. De este modo, los cuentos reflejaban los temores y vivencias de aquellos hombres y mujeres del pasado. Con el paso del tiempo, y los avances científicos y tecnológicos, los cuentos también se fueron transformando, y de narrar hechos reales, pasaron a narrar historias ficticias y basadas en la metáfora, sin embargo siempre encerraban una enseñanza, de este modo, podríamos asegurar que la base de los cuentos es la educación, de ahí que siempre encierren una moraleja.
El cuento es una narración, real o imaginada de un hecho, la palabra cuento proviene del latín computare, que significa contar; se trata de contar una serie de circunstancias; se cree que el cuento data del antiguo Egipto, y suelen considerarse antecedentes de este género las fábulas de Esopo en Grecia, y las versiones de los escritores romanos Apuleyo y Ovidio.
El cuento consta de tres partes: El principio (en el que se presentan los personajes y sus propósitos), el nudo (donde suceden los hechos más relevantes), y el desenlace (donde se solucionan todos los conflictos y se finaliza la historia). Y presenta varias características; un cuento, aunque se inspire en hechos reales, siempre ha de ser tomado como ficción; además, el cuento consta de una única línea argumental, al contrario de lo que sucede con la novela, y todos los hechos están relacionados con la trama principal y única, funcionando como indicios de ésta. En los cuentos hay un único y claro protagonista, alrededor del cual se teje toda la narración, y comparte con la poesía, la característica de que busca un efecto instantáneo, está escrito para ser leído de una sola vez.
Dentro del cuento, tenemos dos vertientes importantes: El cuento tradicional, y el cuento literario. El primero cuenta una serie de hechos ficticios en diferentes versiones, contienen la misma estructura, pero mantienen detalles diferentes. El segundo sería el que se escribe, generalmente por un autor conocido, manteniendo una sola versión, una de las primeras manifestaciones en la literatura castellana es El conde Lucanor.
Más allá de todo esto, si echamos un rápido vistazo a nuestra infancia, todos recordaremos aquellos cuentos que nos contaban nuestros mayores antes de ir a dormir, hemos crecido escuchando narraciones de todo tipo que nos iban llegando a través de las distintas generaciones que nos antecedieron. Recuerdo lo emocionante que resultaba escuchar aquellas historias una y otra vez, anhelando conocer el siempre sorpresivo final.
Caperucita sorprendida por el malvado lobo en mitad del bosque, nos alertaba sobre los peligros que entrañaba alejarnos de nuestros mayores sin hacer caso de sus advertencias; los siete cabritillos que dejaban entrar al lobo, engañados con la pata enharinada que les mostraba por debajo de la puerta, nos enseñaban a no fiarnos de las apariencias; ¿y qué decir del pequeño Pulgarcito? Este diminuto personaje nos mostraba la cantidad de cosas que se pueden hacer utilizando el intelecto…
Los cuentos van evolucionando y se adaptan a los tiempos, pero su esencia y su importancia sigue siendo la misma. Cada niño crece rodeado de estas breves narraciones que lo transportan a mundos imaginarios que le divierten y pretender mostrarle una enseñanza, forman parte de nosotros, de nuestra infancia, y en nuestra vida adulta los recuperamos con el fin de transmitírselos a nuestros hijos, creando de este modo una cadena que viaja más allá de nosotros mismos, a lo largo del tiempo, hasta un infinito que no llegamos a vislumbrar. ¿Por qué no reivindicarlos entonces? Cada uno de nosotros guardamos en nuestro interior un sinfín de ellos, sólo tenemos que rascar un poco para que vuelvan a salir a la superficie y brillen en todo su esplendor.

Lorea Otsoa Honorato.

MORIR CONTIGO

2010-04-09T16:53:00.005+02:00

MORIR CONTIGO

Quizás con tu partida,
debí extinguirme,
languidecer como una vela derretida
hasta no ser más que vacío.
Al irte, te llevaste mi espíritu
cosido con hilo inquebrantable
a tus últimos suspiros…
Debí caer fulminada,
en el preciso instante de saberte perdido,
el aire se tornó espeso,
demasiado para ser respirado,
flotaba amargo en la oscura atmósfera
fría y fantasmagórica
al sentir tu partida.
Debí sumergirme
en el más profundo de los abismos,
callar para siempre,
vaciarme por completo,
al comprender que no hay sentimiento
más allá de ti…
Debí morir contigo.

Lorea Otsoa Honorato.

TABLAS DE ARCILLA vs EBOOK

2010-03-29T16:54:00.002+02:00

Quiero en esta ocasión, invitar a nuestros lectores a realizar un viaje muy especial, un viaje en el tiempo que nos remontará hasta los primeros libros o proyectos de libro, y desembocará en lo que hoy en día se está transformando en el soporte material de las letras, el ebook o libro electrónico.
Se dice que el soporte material más antiguo del que hemos tenido constancia, es la piedra, un sistema en exceso rudimentario, sin embargo el verdadero soporte primigenio del libro, serían las tablas de madera, utilizándose concretamente la corteza interior de los árboles. En el tercer milenio a.C., fueron encontradas en Mesopotamia (cuna de la civilización occidental), unas tablillas de arcilla con inscripciones. Los caracteres se imprimían en las tablas con una especie de cuña, antes de ser cocidas. Este tipo de método era utilizado por los asirios y los sumerios, y se denominó la escritura cuneiforme, debido a la forma puntiaguda de los caracteres. Se han encontrado bibliotecas llenas de estas tablillas de arcilla, que se clasificaban y conservaban, dejando constancia de que realmente había una cultura en torno al libro ya entonces.
Las diferentes civilizaciones han utilizado métodos disímiles para plasmar sus escritos, por ejemplo en la India se utilizaban hojas de palma seca, así como en China se escribía sobre la seda, la porcelana, etc., cualquier soporte era bueno con tal de poder plasmar las ideas, leyes, leyendas, etc., que componían la sabiduría y la tradición de una cultura determinada, una especie de deseo de trascendencia.
Sin embargo en las culturas mediterráneas, tanto en Egipto, como en Roma o Grecia, el soporte principal era el conocido papiro, los rollos de papiro eran mucho más fáciles de transportar que todos los soportes anteriores, y ofrecían muchas más ventajas. Mediante una serie de técnicas, se obtenían soportes de mayor o menor calidad; los primeros eran utilizados básicamente para textos sagrados. El precedente directo de los libros que conocemos en nuestros días, son sin duda los rollos o volúmenes de papiro, que se conseguían pegando con cola varias hojas, después se enrollaban y se guardaban en una especie de cilindros de madera, donde quedaban perfectamente protegidos.
El volumen de papiro quedó atrás con la llegada de los pergaminos, cuya invención se le atribuye al rey de Pérgamo, de donde procedería su nombre (pergamineum). Se fabricaban de piel de animal, podía ser de cordero, de vaca, etc., y comenzaron a producirse el tercer siglo a.C. Tenían ventajas, como por ejemplo que podían borrarse, y se conservaban mejor y por más tiempo. Los pergaminos se enrollaban alrededor de unos cilindros de madera que fueron denominados volúmenes.
Sin embargo, ya en la Edad Madia, los volúmenes de pergamino, que por otra parte resultaban caros por su elaboración, fueron sustituidos por el códice. Los libros pasaron a ser un conjunto de hojas cosidas, adquiriendo la forma que conocemos hoy. Poco a poco, la elaboración de los libros fue evolucionando, aparecieron los índices, la puntuación, etc.
En la actualidad, el soporte de nuestros libros ha comenzado a cambiar nuevamente. En una búsqueda permanente por la comodidad, la practicidad y la economización de nuestros recursos naturales, ha surgido el soporte digital, que da un nuevo impulso a nuestras obras, sean estas de la índole que sean. La función del libro finalmente es la misma, pero su presentación es diferente, y su evolución no tiene visos de detenerse.
Al igual que otras civilizaciones anteriores, la nuestra también avanza y adquiere nuevos hábitos, y cada vez comprendemos menos nuestras vidas sin la digitalización de lo que nos rodea, desde los cajeros automáticos, que evitan que tengamos que ir con la libreta al banco, hasta el email, que nos permite cartearnos con personas de todo el planeta instantáneamente, sin necesidad de sellos o de sobres. El romanticismo inherente en el ser humano, hace que nos apene la marcha de algunas de nuestras costumbres, pero seguramente ocurrió lo mismo con aquellos escribanos de la antigüedad que tuvieron que abandonar sus métodos, sustituyéndolos por otros nuevos, más cómodos y prácticos.
Y sin embargo, con el avance de los tiempos, cada vez más personas tienen la oportunidad de acceder a aquello que desean. Si la cultura en la antigüedad era algo exclusivo de unos pocos privilegiados, con la llegada de la imprenta, sobre el 1440, de la mano de Johannes Gutenberg, la cosa comenzó a cambiar, y con el tiempo comenzaron a imprimirse libros a nivel industrial, llegando poco a poco a un cada vez mayor número de personas. Finalmente, y a la sazón de todos los avances que se han ido produciendo en este sentido, la lectura es algo totalmente adquirible por aquel que lo desee, y la era digital, además de acercar la lectura a un mayor número de gente, da la posibilidad a miles de escritores de abandonar el ostracismo impuesto por ese elitismo que siempre ha imperado en el mundo de las letras, pudiendo dar a conocer sus obras.
Mucho ha llovido desde aquellas primigenias tablas de arcilla, en las que se garabateaban signos que pretendían transmitir leyendas, tradiciones o religiones a los largo de los siglos; ahora llegan a nosotros un nuevo tipo de tablas, las digitales, que de alguna manera reclaman la misma función, dar soporte a leyendas, creencias, sueños, y en definitiva sabiduría, el espíritu de lo que contienen, sigue siendo el mismo, ya que el corazón humano es el mayor baúl de imaginación y sentimientos que existe, sea cual sea la forma de plasmarlo…

Lorea Otsoa Honorato.

EN LA VENTANA

2010-03-16T15:33:00.004+01:00

Me complace presentaros mi poema EN LA VENTANA, que ha quedado semifinalista en el concurso Caminos Inciertos, convocado por El Centro de Estudios Poéticos de Madrid. Para mí ha sido un honor participar, y competir con poetas de gran talla y talento. Como semifinalista, mi poema será publicado en una antología, que llevará como título: CAMINOS INCIERTOS, y que será publicada esta primavera.
Os dejo aquí mi poema para que podáis leerlo y disfrutarlo:

EN LA VENTANA

Las gotas de rocío
titilaban trémulas en la alborada,
veíanse breves y frágiles desde la ventana,
lágrimas de la mañana
prontas a evaporarse…
Los ojos profanados por el tiempo,
aún aguardan aquel regreso,
el retorno de la promesa
que la vida transformó en mentira.
Pero cada mañana al alba,
al igual que el tímido rocío,
los ojos de la anciana
se posan en el camino de los errantes,
con obstinada esperanza
se clavan en la grava parda,
esperando escuchar su crujido
bajo la bota amada.

Lorea Otsoa Honorato.

EL PRESO

2010-03-11T14:39:00.005+01:00

Las gotas de lluvia se deslizaban lánguidas a través de los barrotes del pequeño ventanuco, parecían lágrimas eternas. Una espesa masa de nubes enlutaba el cielo, borrando de un plumazo cualquier atisbo de rayo de sol. La escasa luz que lograba atravesar el espeso manto de nubes, apenas conseguía espantar lo lóbrego de aquel aciago día.
El preso miraba el triste ventanuco enrejado, tenía los ojos vacíos, hacía demasiado tiempo que había perdido la libertad, y aún peor, la esperanza. Tener fe en algo o en alguien, era un lujo que no se permitía desde hacía demasiado tiempo, como tantos otros a los que había ido renunciando.
Había olvidado la razón de su encierro, debió ser algo grave, porque ya no recordaba el tiempo que había transcurrido desde que había iniciado aquella reclusión perpetua. Había lanzado al olvido demasiadas cosas, porque con el tiempo, todo había empezado a doler más de la cuenta. El dolor se hace más soportable cuando se tienen menos recuerdos, cuando se borra el pasado y tan sólo se vive un presente sin anhelos, sin sueños por cumplir. Por eso él había olvidado, aplicando este olvido como un bálsamo sobre sus heridas.
La lluvia resultaba un elemento más de todo lo que le rodeaba, parecía formar parte de aquel escenario tétrico que envolvía su vida desde hacía demasiado. Pensaba que llevaba lloviendo mucho tiempo, no recordaba haber visto un día soleado, tal vez esto formaba parte también del olvido, poco importaba ya. Desde el momento en el que la desesperación anidó en su corazón, todo perdió su valor.
Ya no paseaba por su triste celda, no le encontraba sentido al hecho de andar en círculos, sin avanzar hacia ninguna parte, así que se pasaba la mayor parte del tiempo tumbado en el estrecho camastro sobre el que dormitaba cada noche, mirando hacia el ventanuco enrejado que solamente mostraba lluvia. Desde allí escuchaba a veces los gritos de los condenados a muerte, que solían ser ajusticiados en el patio frente a todos, para dar ejemplo, y deseaba ser uno de aquellos desgraciados que tenían la inmensa suerte de morir, poniendo de este modo fin a tanto sufrimiento.
A él no lo matarían, su delito no debió de ser tan atroz como el de aquellos otros, y sin embargo, pasarse encerrado lo que le restaba de vida, le parecía un castigo mucho peor, más cruel, no podía imaginar nada tan terrible, tan desolador. Por eso mantenía la mente en blanco la mayor parte del tiempo, por eso el velo de olvido que no permitiera la entrada a ningún recuerdo pasado que le rememorase que había otro mundo al otro lado de los barrotes, fuera de aquellos altos y gruesos muros de piedras.
Hastiado de sus propias cuitas entornó los párpados, y se sintió aterrado al comprobar la poca diferencia que había entre tener los ojos abiertos o cerrados, realmente le daba lo mismo, y eso le produjo un frío terrible, ¿era la muerte acaso peor que eso?
Una fría ventisca azotaba ahora las paredes del penal, la lluvia había arreciado y se colaba por entre los barrotes empapando parte del suelo del sórdido calabozo. Una especie de sombra negra se internó en el lugar y reptó como una culebra hasta posarse sobre la garganta del preso. Éste sintió cómo le agarraba el cuello y se lo apretaba hasta provocarle un ahogo insoportable. Entonces se incorporó emitiendo un sofocado gemido y percibió con sorpresa que se le habían llenado los ojos de lágrimas. Se los palpó para comprobar que no imaginaba y al ver las lágrimas en las yemas de sus dedos, no pudo evitar reconocer que había fracasado, o tal vez no, quizás había vencido, porque lo cierto era que después de todo, aún era capaz de sentir.

Lorea Otsoa Honorato.

LA RUNA DORADA

2010-02-24T15:21:00.003+01:00

Hola a todos:
Me complace presentaros al nuevo ganador de El II Certamen Literario de EL CAFÉ DE AUTOR ( http://elcafedelautor.blogspot.com/ ). Se trata de uno de los escritores que exponen sus obras en el escaparate de dicha página, Tomás Romea.

Pero como no hay nada mejor para conocer a un autor, que leer su trabajo, os dejo una breve reseña de su novela ganadora, titulada LA RUNA DORADA:

Por un cúmulo de casualidades, Andrés descubre en las inmediaciones del monasterio de San Juan de la Peña un extraño objeto de oro. La búsqueda del origen de su hallazgo, se convierte en casi una obsesión que le llevará a recorrer en peregrinación el Camino de Santiago, e iniciar una investigación que transcurrirá desde la Edad Media hasta a II Guerra Mundial.

Pasión y amistad, se mezclan en esta novela con robos, muertes y traiciones, en una trama que enganchará al lector desde sus primeras páginas hasta el final.

Podéis comprar la obra aquí:

http://www.lulu.com/content/libro-tapa-blanda/la-runa-dorada/7224249

SOS!!

2010-02-20T18:43:00.004+01:00

He dejado este espacio a la escritora Silvia Ochoa Ayensa, para que informe sobre una hermosa y solidaria iniciativa que ha abanderado con otros compañeros. Se trata de seguir ayudando a Haití. Los que me seguís, sabéis que ya escribí sobre ello cuando ocurrió el terrible terremoto, y ahora insisto de nuevo cediendo este espacio a Silvia, porque es importante que no caigan en el olvido. Por favor, leed, y participad en la medida que podáis.

Lorea Otsoa Honorato.

Mi nombre es Silvia Ochoa Ayensa soy escritora soriana y hace unas semanas puse en marcha una iniciativa para ayudar a las víctimas del terremoto de Haití. La iniciativa consistía en hacer un libro solidario cuya recaudación fuera a parar a Cruz Roja en su ayuda a Haití, propuse la iniciativa por la red social de facebook mediante un evento y lo cierto es que a los diez minutos ya había sido todo un éxito.

En el libro han participado más de 100 autores con: cuentos, relatos, poemas, imágenes, fotografías... entre ellos niños que han puesto toda la ilusión, se nos caían las lágrimas mientras lo íbamos conformando, es un libro que late y tiene vida como dice una compañera. El libro está a la venta en LibroVirtual en formato ebook y otros formatos digitales, también se puede acceder a su lectura gratuita en este mismo medio y hacer donaciones. En Bubok también está a la venta en formato físico y en PDF.

El motivo de este escrito es pedir ayuda para su difusión, ya que necesitamos que librerías, bibliotecas, organismos culturales...se hagan eco y nos puedan ayudar en su distribución, es una bonita iniciativa que queremos que tenga el éxito que se merece. ¿Nos ayudáis? A continuación os dejo más información.

Gracias a la iniciativa de la escritora soriana Silvia Ochoa Ayensa se han unido más de 90 autores para crear un libro solidario para Haití. Cada autor ha aportado sus creaciones, ilusión y esfuerzo para la confección de esta obra común. Este Libro Solidario está disponible en los formatos eBook más populares, y se ofrece para lectura y descarga en la web de http://www.facebook.com/l/9a7e5;Librovirtual.org, bajo la firma Escritores Solidarios. En el libro han participado también Antonio Arteaga fundador de LibroVirtual, Ana Prado Antúnez y Teresa Delgado Duque, tres piezas importantes en este hermoso puzle. Su título: Letras regaladas para aquellos que quieren soñar.

Los lectores pueden descargarlo o hacer una donación a Escritores Solidarios por el importe que ellos decidan. También podrán adquirir la versión impresa y en PDF a través de Bubok. Los fondos recaudados con la venta de este libro se entregarán a la Cruz Roja, como apoyo a su labor humanitaria en Haití. Una ocasión única para aportar nuestra ayuda y apoyo al pueblo de Haití.

Más información aquí:

http://www.facebook.com/l/9a7e5;librosolidariohaiti.blogspot.com/

http://www.facebook.com/l/9a7e5;solidarios.bubok.com/

http://www.facebook.com/l/9a7e5;www.librovirtual.org/lectura.php?obra=N1265660393

¡¡¡Ayúdanos en su difusión o colabora en la medida de tus posibilidades, el pueblo de Haití aún nos necesita!!!!

LA VIEJA CASA

2010-02-18T15:40:00.006+01:00

Me complace presentaros LA VIEJA CASA, poema finalista en el concurso realizado por la editorial Bookmark Sae. Ha sido para mí un honor ser seleccionada por un jurado que ha considerado mi obra con la calidad suficiente para ser seleccionada. La comparto con todos vosotros, espero que os guste:

LA VIEJA CASA:

El viento azota las vetustas vidrieras,
cristales opacados por el aliento del tiempo,
insertados en marcos de madera vencida,
ventanas que gimen lastimeras
al azote del cierzo inclemente.
La vieja casa de piedra gastada,
soporta apenas los embates de las horas,
días largos y azarosos,
momentos mecidos en la atmósfera
que retumban incansables
entre las paredes derrengadas.
Cuántas existencias, ahora extintas,
poblaron las estancias,
pisaron sus suelos de tablones anchos,
de losetas enceradas,
cuánto amor alimentando el fuego de la chimenea,
tanto odio envenenando los rincones,
risas de niños traviesos,
llantos de mujeres solas,
gritos y furias desatadas,
pasiones ardientes de efluvios espesos,
vida y muerte, en la vieja casa.
Ahora, abandonada a su suerte,
esperando ser vencida por el tiempo,
por la inclemente lluvia invernal,
por las malas hierbas que trepan
y se abren paso entre las grietas,
siempre en busca de las entrañas para dolerlas…
El misterio cuelga de las esquinas
como telas de araña,
fantasmas del pasado
adueñados de la infortunada morada…
Fuera el bosque de alargados pinos,
aullando solitario
contra las piedras extinguidas,
piedras del pasado,
piedras de la vieja casa.

Lorea Otsoa Honorato.

APOCALIPSIS

2010-02-11T16:03:00.003+01:00

Sin aliento, y con la garganta lacerada por la gelidez de la noche, nos detenemos junto a las ruinas de una triste iglesia. Pienso absurdamente en el dueño del departamento, aplastado bajo el edificio, inexplicablemente dormía, a pesar de lo acaecido, dormía, como un animal que sólo obedece a su instinto, seguramente la muerte le ha sobrevenido sin percibirlo siquiera.
La chica tiembla entre mis manos, jamás habíamos estado tan cerca, sólo éramos amigos, y ahora somos dos náufragos que huyen del apocalipsis que les rodea. La aparto un poco de mí, quiero verle la cara, ese rostro que he amado desde que tengo uso de razón, está asustada, abatida, algo terrible ha sucedido, algo más allá de lo que estamos viviendo, lo sé, lo leo en sus tristes ojos.
- Ha muerto… - acierta a decir con voz temblorosa, y no necesito preguntar para saber que se trata de él, siempre se trata de él. La abrazo y reprimo un sollozo.
El suelo tiembla de nuevo bajo nuestros pies, y caemos abrazados sobre la empapada acera, nos arrastramos como reptiles junto a las piedras de la iglesia, ella me mira un momento, desea preguntarme algo, tal vez piensa que yo conozco el final de la historia, pero en lo único que puedo pensar es en cómo sobreviviremos a la siguiente acometida, esto parece no tener fin. La tierra se revuelve de nuevo, esta vez el estruendo ha sido aterrador, y una certeza funesta se instala en mi alma, algo que sé.
La miró de nuevo, ella tirita y llora, le tomo la cara entre las manos y la obligo a fijar sus ojos en los míos:
- Te amo… - musito con voz trémula – Sólo quiero que lo sepas…
Ella abre los labios presta a decir algo, pero una tremenda sacudida nos ataca, partiendo el mundo en dos. La enorme grieta se ensancha horadando la ciudad que nos contiene, y caemos sin remedio, hacia un abismo insondable…

LA VIUDA

2010-02-02T15:44:00.008+01:00

La mujer acarició la madera barnizada con la palma de la mano, por increíble que pareciera, de esta forma se hacía a la idea de que lo estaba acariciando a él. Sonrió con amargura al comprobar una vez más lo irónica que es la vida, ¿cuántas veces había acariciado a su marido a lo largo de los últimos cuarenta años de vida en común? Ni siquiera recordaba que le hubiera hecho falta, ¿y por qué ahora tenía esa especie de necesidad? Acariciar la caja que contenía su cuerpo, no era lo mismo que acariciarlo a él, y sin embargo, por muy absurdo que le pareciera, no podía dejar de hacerlo. Las lágrimas se agolparon en sus ojos y se apartó de allí. Sintió que alguien la tomaba del brazo y la conducía hasta una silla.
Desde allí podía verse el ataúd completo, con las coronas de flores que iban llegando, colocadas en el suelo, apoyadas contra el soporte que sostenía el féretro, y pensó si realmente era necesario tanto adorno. A su marido no le gustaban las flores, o al menos nunca había demostrado demasiado interés por ellas, como prácticamente todos los hombres, si ahora mismo se hubiera levantado y las hubiera visto, apenas les habría dedicado una mirada, y sin embargo allí estaban, acompañándole en su último viaje.
Entornó un momento los párpados, y trató de imaginar su vida de ahí en adelante, tras unos intensos instantes de introspección, descubrió horrorizada que no tenía ni idea, porque en realidad su vida siempre había estado ligada a ese hombre que ya descansaba en paz. Se habían conocido con quince años, y desde entonces no se habían vuelto a separar. Con veinte años ya eran marido y mujer, llevaban más de sesenta años juntos, y eso era más de lo que vivían muchas personas.
El futuro le resultaba tan desolador, que no pudo menos que romper a llorar, imaginándose perdida en la inmensa soledad que tenía por delante. Sus hijos ya eran abuelos, sus nietos padres, y ella no era más que el eslabón perdido de una gran cadena, ¿qué lugar ocuparía ahora? Mientras su esposo existió, tenía un motivo para vivir, para seguir alimentando ese motor roñoso que aún se empeñaba en seguir, pero ¿y ahora? ¿Cuál era su objetivo? Pese a todos los años que tenía, y a la experiencia ganada, pese a los malos tiempos vividos, pese a las luchas largas y costosas, pese a todo, y paradójicamente, se sentía desvalida y sin saber muy bien qué camino tomar, tal vez por primera vez en su vida.
Entraron los hijos, con semblante serio, de ese que se gasta en los entierros, cargaron la caja en hombros, y alguien la ayudó a levantarse, se trataba de una chica joven, no recordaba quién era, tal vez alguna de las novias de uno de sus bisnietos, ¿o no? Era eso lo que le esperaba, vivir un tiempo más o menos largo rodeada de seres que se le antojaban lejanos, desconocidos… tras el féretro caminaban, se escuchaban llantos, la viuda cogida del brazo de una muchacha sin rostro, y la pena que se alzaba con la muerte del marido, aquel al que ahora echaba más de menos de lo que lo amó, ¡qué irónica es la vida!

LOS ETERNOS OLVIDADOS

2010-01-14T15:40:00.008+01:00

Mi intención hoy era publicar un relato breve, pero los últimos acontecimientos sucedidos en Haití, han modificado mis planes, y es que me siento en la obligación moral de dedicarle unas letras al país más mísero de Latinoamérica.
Como todos sabemos por las noticias que se han vertido en los medios de comunicación, esta semana Haití ha sufrido un devastador terremoto de 7º Richter, seguido de tres réplicas de 5´9º, 5´5º y 5´1º, sucesivamente. Los daños provocados han sido terribles, con edificios venidos abajo, entre ellos la casa presidencial, catedrales y hospitales, y miles de viviendas, que han quedado del todo inservibles. Pero sin lugar a dudas, las pérdidas humanas son la cara más fea de la tragedia, con miles de muertos y de afectados, unas cifras que oscilan entre los 30.000 y 100.000 muertos, y aún no son definitivas.
El mundo mira ahora hacia el país que comparte isla con República Dominicana, y observa con horror las imágenes que muestran cuerpos sepultados, y gentes que deambulan de un lado para otro, manando sangre y sin saber muy bien qué hacer. Sin embargo ¿qué sabemos de este país?
Haití es un país caribeño, situado en la parte occidental de la isla La Española, que limita al este con República Dominicana; consta de 27.750 kilómetros cuadrados y su capital es Puerto Príncipe. Es una antigua colonia de Francia, por ese motivo, su lengua oficial es el francés, y fue el segundo país americano que conquistó su independencia, en el año 1804, después de Estados Unidos. Haití es una república dirigida por un presidente elegido en las urnas, y su constitución está basada en la de Francia y Estados Unidos. El clima de la isla es tropical, con una estación lluviosa que va desde abril hasta junio, y de octubre a noviembre suele ser azotado por tormentas tropicales y ciclones.
Pero quizás lo que más importa, es saber que Haití tiene la renta per cápita más baja de todo el hemisferio occidental, es el país más pobre de América Latina. El 70% de la población haitiana, vive por debajo del umbral de la pobreza, dependen en su mayoría de la agricultura, y hay que tener en cuenta que tres cuartas partes del suelo del país están compuestas por montañas, y que las tierras llanas son zonas deforestadas y estériles. Esto nos da una idea de la situación en la que se hallan esas personas.
El terremoto acaecido esta semana en el país, ha hecho un daño tremendo, debido a la virulencia del mismo, y a las condiciones de miseria en las que viven los haitianos, y una vez más, el mundo gira los ojos hacia un país pobre en el que ha ocurrido una tragedia, y apela a la solidaridad de las personas para que ayuden en dicho trance.
Sin embargo, los problemas de países como Haití, no comienzan con un huracán o un terremoto, en realidad esta es la guinda que se suma a un pastel de miseria, hambre, falta de esperanza y desolación. Los países pobres no mueren con un cataclismo, sino que agonizan y van falleciendo poco a poco, día tras día, mientras el mundo rico, indiferente, mira hacia otro lado. ¿Alguien se preguntaba si los haitianos necesitaban algo antes del terremoto? ¿Alguien sabía acaso de la pobreza de aquel país? Lo cierto es que cuando la tierra se ha sacudido de manera lacerante, es cuando nuestros ojos se han dirigido unas horas a aquel lugar remoto del que apenas sabemos nada.
No, África o Latinoamérica no sufren con un cataclismo concreto, las tierras pobres sufren a diario, muriendo de miseria y de indignidad cada uno de los días del año, sin contar con la compasión de los que los rodean. Tan sólo cuando un huracán lo arrasa con todo, decidimos que tal vez deberíamos enviar ayuda masivamente, porque aquella gente la necesita, ¿y no la necesitaban el día anterior? Tal vez es que el día anterior su miseria era soportable para las atrofiadas sensibilidades de los países ricos, y sin embargo tras el terremoto, la miseria se muestra con una crudeza tal, que nos sonrojamos. Todo es cuestión de calcular cuánta miseria podemos aguantar sin levantarnos del asiento.
Haití es un punto en el mapa, un pequeño e insignificante punto, no es un país rico, no estará en el G20, y tras el impacto provocado por el terremoto, será nuevamente arrojado al olvido.
Deberíamos hacer nuevamente examen de conciencia.

Lorea Otsoa Honorato.

Para ayudar:

Cruz Roja: Banco Estado cuenta N° 292222 y el RUT es 70.512.100-1.

Si se quiere un correo de contacto es mailto:comunicaciones@cruzroja.cl

Iglesia de Chile (Cáritas): 00000117-01 del Banco de Chile. Para transferencias electrónicas se debe indicar "Caritas Chile" y el RUT es 70.020.800-1.

América Solidaria: Banco Bice y es la número 11-72811-1 asociada al RUT 65.467.290-3. Como correo electrónico de respaldo se puede indicar mailto:info@americasolidaria.org.

También se puede ayudar madiante UNICEF:

http://www.supportunicef.org/site/pp.asp?c=9fLEJSOALpE&b=1023561

Médicos sin fronteras: Tlf: 902303065

Y diversas entidades bancarias:

Banco Santander: 0049 / 1806 / 95 / 2811869099

"La Caixa": 2100 / 3063 / 99 / 2200110010

BBVA: 0182 / 6035 / 49 / 0000748708

2010-01-05T15:26:00.002+01:00

Hola a todos, me complace presentaros mi último artículo, que ha sido publicado en EL CAFÉ DEL AUTOR (http://elcafedelautor.blogspot.com/), en el primer boletín de este año 2010. Se puede encontrar en la página 30.
Además aparece una interesantísima entrevista realizada por el escritor Javier Pellicer al ganador del concurso de EL RINCÓN DEL AUTOR ( http://mesa10.ning.com/ ) Víctor Morata Cortado, y muchas cosas más.
Podéis descargaros el boletín en este mismo blog, en la ventana que aparace en la parte de abajo del todo, o en la misma página de EL CAFÉ DEL AUTOR, realmente merece la pena.

Os dejo aquí mi artículo para que lo leáis:

UN CAFÉ Y MUCHOS SUEÑOS (por Lorea Otsoa Honorato)

Allá por el siglo XVII, en la España del Barroco, también denominado Siglo de Oro, en la que se dio una importante evolución económica y social, y un cambio substancial de mentalidad y de cultura, comenzaron a formarse círculos de personas cultas que se reunían en algún lugar para poder compartir sus inquietudes. Leían autores clásicos, como a Tertuliano de Cartago y demás grandes retóricos de la antigüedad. Aprendían a conversar y a argumentar en salones llenos de personas interesadas en la oratoria y la erudición.
De estos primeros encuentros entre intelectuales, surgen los denominados cafés literarios, grandes cafeterías en las que personajes como Miguel de Unamuno, Valle-Inclán, Ramón Gómez de la Serna, etc., se reúnen para compartir su sapiencia literaria y leer parte de sus obras. Este tipo de lugares proliferaron sobre todo en el siglo XIX y durante los primeros treinta años del siglo XX.
Con el tiempo y el paso imparable de los años, las cosas han variado mucho, y en lugar de incrementarse este tipo de locales bohemios y legendarios, nuestras calles se han llenado de sucursales bancarias, dando paso a una nueva era muy alejada de los sueños y de las esperanzas. Sin embargo la cultura, pertinaz, ha decidido seguir abriéndose paso y ha buscado nuevas formas de hacerlo. De este modo, y utilizando las armas que nos regala el futuro, nace nuestro CAFÉ DEL AUTOR, como lugar de encuentro entre escritores y amantes de la cultura.
Nuestro blog, que ha surgido gracias a las nuevas tecnologías, conserva la esencia de aquellos cafés de antaño, y comparte una filosofía muy parecida, que se ve reflejada concretamente en EL RINCÓN DEL AUTOR. Este apartado, dentro de un blog puramente literario y cultural, es un espacio, como aquellos locales de tiempos pasados, en el que todo escritor o intelectual que lo desee, puede darse cita con otros colegas, compartir inquietudes, opiniones, informaciones, comentar obras propias o ajenas, debatir de lo que se quiera y tenga que ver con el mundo de la cultura, y sobre todo, dejar fluir esos sueños que acompañan siempre a cada ser humano que decide coger una pluma, y lanzarse a escribir.
Aquellos intelectuales de otra época, que han sido nuestros maestros, y cuyas obras han quedado para siempre en nuestra literatura, crearon lugares de encuentro como este para poder enriquecerse y enriquecer, sintiéndose dichosos de poder estar juntos unas horas y disfrutar de una charla o una lectura agradable, dándose cita con los propios autores de las obras y teniendo de este modo el privilegio de conocer sus secretos en primera persona, pudiendo escuchar al propio escritor hablar de su más preciado tesoro: su libro.
En un mundo cada vez más regido por el materialismo, los idealistas y soñadores, necesitan más que nunca un lugar en el que poder reunirse y compartir inquietudes, y cada escritor es un soñador que ansía volar alto a través de sus letras, hacerlas llegar a todo el mundo y compartir ratos agradables e interesantes con sus lectores, por eso EL RINCÓN DEL AUTOR ambiciona reunir al mayor número posible de escritores e intelectuales de nuestros días, a esos cuya voz aún no ha sido escuchada, y cuyas obras esperan, escondidas como un gran tesoro, ser apreciadas y compartidas con almas inquietas que tienen los mismos anhelos.
Pero para que un proyecto así funcione, es indispensable, que todos aportemos nuestro granito de arena. El blog, aparte de todo lo mencionado, pone un escaparate público a disposición de todos los autores y lectores que lo deseen, donde los primeros pueden exponer sus obras, y los segundos hallar algo interesante para leer, y quién sabe, tal vez descubrir un autor que se convierta en su predilecto. Por eso, la participación activa de todos es de vital importancia.
Si miramos el mundo que nos rodea, nos damos cuenta de que la gran mayoría de las cosas no funcionan, o lo hacen a medio gas, si no se trabaja colectivamente, formamos una gran cadena de eslabones que permaneciendo unidos pueden lograr grandes cosas, es un hecho. La filosofía de nuestro Café es: No esperes a ver lo que los demás pueden hacer por ti, da el primer paso y verás lo que sucede. De todos depende que nuestro aún pequeño barco navegue lejos, y con él, no sólo nuestras obras, sino todas las esperanzas y sueños que nos hacen ser diferentes, especiales.
Este proyecto, es un proyecto de ilusión, que ansía volar lejos y alto, recabando joyas literarias nuevas que ofrecer a todos aquellos amantes de la lectura, también es un lugar de encuentro, de tertulia, en el que todos podemos enriquecernos y ampliar nuestros conocimientos. Un proyecto, sin embargo, que debemos cuidar y alimentar si queremos que crezca.
Esperamos, en nuestro lugar de encuentro concreto, con las puertas abiertas de par en par, a todos aquellos que deseen compartir un café y muchos sueños…

Ya sabéis que también podéis leerlo en la página 30 del boletín.

Un saludo a todos.

LOREA OTSOA HONORATO

2009-12-10T19:02:00.034+01:00

Me complace presentaros la entrevista que me ha hecho "El café del autor", y que ha sido publicada en el boletín del mes de diciembre. También se puede leer en la página de "El café del autor"(http://www.elcafedelautor.blogspot.com/), o en este mismo blog, se puede descargar en la ventana que hay al final del todo, en la parte de abajo. Estas son las intrucciones:

Si pincháis en:
El logo de la web (hosting), son dos muñequitos (view on slideshare): podéis descargaros el boletín en pdf.
Share: podéis enviarlo por correo.
Embed: podéis copiar un enlace html (widget) para colocarlo en vuestros blogs.
Fullscreen (dibujo de una pantallita): podéis ampliar el boletín elegido a pantalla completa y leerlo sin necesidad de descargar el archivo.

Entrevista realizada por Víctor Morata Cortado
Edición y diseño, Francisco Brotons

Este mes de Diciembre, con el invierno que no se decide a llegar del todo y el clima cada vez más loco, tengo el gusto de entrevistar a uno de los pilares que conforman “El Café del Autor”, ni más ni menos que a Lorea Otsoa Honorato. Muchos ya la conoceréis por alguna de sus obras, por su propio blog o por su dirección en el RINCÓN DEL AUTOR, “mesa 10” y EL CLUB DE LA LECTURA que parte también del mismo blog originario al que dio forma Francisco Brotons y en el que ya unos cuantos os habéis tomado un cafetito. Lorea es licenciada en Filología Hispánica y escritora.
Nació en Bilbao allá en el año 1976. Y bueno, creo que será mejor que, si queréis conocer a esta autora, me sigáis en la entrevista que da comienzo a continuación.
Buenas tardes, Lorea. Es para mí un placer entrevistarte en este mi tercer boletín como corresponsal cafetero.

Normalmente suelo realizar alguna pregunta sobre la filosofía del “café” y de cómo el autor conoció este espacio virtual y creo que, en este caso en concreto en el que has llegado a formar parte del equipo que administra el blog y sus otros espacios, resulta aún más interesante la respuesta que pueda una autora con tu trayectoria darnos. Así pues, dinos ¿Cómo diste con EL CAFÉ y cómo llegaste a ser una parte tan importante dentro del mismo?

Lo primero, buenas tardes Víctor, un placer charlar contigo, y sobre todo después de la presentación que me has hecho. Con respecto a la pregunta que me haces, tengo que decir que di con el Café de forma “casual”; mi antecesora en el cargo que ahora ocupo en el Café, Zara Patricia Mora, dejó una presentación y un enlace en el foro de la editorial Lulu.com, y a través
de esta información di con el blog. Fue amor a primera vista, un lugar en el que había cabida para todos los autores, y cuya filosofía, absolutamente altruista me cautivó por completo. Vi un gran potencial en el proyecto que representaba, y no dudé en unirme como autora, después he tenido el placer de convertirme en una de sus tres administradores, gracias a Francisco
Brotons, que fue quien me lo propuso.

Sabemos que llevas las riendas de EL CLUB DE LA LECTURA en la “ Mesa 10” . Háblanos de la idea y de las perspectivas que ofrece al autorlector. Creo que además se ha abierto una nueva convocatoria para presentar nuevas obras a lectura, ¿es cierto? ¿Cómo funciona?

Efectivamente, llevo las riendas de la “Mesa 10” en “El Rincón del Autor”, que es la red social del blog. En dicha red, todos los autores del Café pueden compartir lo que deseen, desde un café, hasta impresiones sobre lo que leen, escriben, etc. Tenemos, como bien has dicho, un “Club de lectura”, que trata de fomentar la lectura de las obras que se promocionan en nuestra página. La elección de la obra que se leerá, se decide de manera democrática mediante un concurso que se realiza cada dos meses aproximadamente, y en el que pueden participar todos los autores que lo deseen. También tenemos un apartado para que los autores nos hablen de sus propias obras, o lugares para debatir todo tipo de cuestiones literarias, y estamos organizando para el futuro, tertulias literarias a través del chat que ofrece la página, entre otras cosas.

La mayoría de las obras que componen el escaparate de nuestro café son obras con opción de descarga en formato de ebook, ¿Crees que el libro electrónico desbancará al formato tradicional? ¿Ves en esta nueva forma de ver la literatura una ventaja o todo lo contrario?

Es una pregunta muy interesante. Lo cierto es que pienso que el libro tradicional seguirá funcionando, al menos durante mucho tiempo, la mayoría de las personas aún lo prefieren. Sin embargo, veo un potencial de futuro bastante importante para los ebook, sobre todo cuando el precio de los lectores digitales sea más asequible; lo cierto es que hay obras literarias que todos guardaríamos en nuestra biblioteca personal como verdaderas joyas, en papel, pero hay libros que son leídos por puro entretenimiento, y que jamás añadiríamos de manera perpetua a nuestras estanterías, estos podrían leerse de forma digital, porque supongo que nuestras bibliotecas físicas tienen un espacio concreto… El ebook es más barato, y el lector digital puede almacenar más de cien libros, sin necesidad de cargar con ellos allá donde vayamos. Pero lo que más me gusta del formato digital, es que no daña el medio ambiente, no hay vertidos de tinta en nuestras aguas, ni tanta tala de árboles. Yo creo que de momento convivirán ambos formatos, pero en el futuro, sobre todo nuestros hijos, que crecerán viendo el mundo digital como algo natural, adoptarán nuevas formas de lectura.

Lorea, eres una escritora en el sentido más amplio de la palabra. Has escrito relatos, microrrelatos, poesía … pero sin embargo, parece que tu medio perfecto para desarrollarte es la novela ¿Qué tiene este género, a diferencia del resto, que te llame tanto?

En realidad comencé con los relatos, la novela me provocaba respeto, supongo que por su extensión. Sin embargo un día decidí lanzarme y probar, aquella primera novela era seguramente un desastre, pero me sirvió para explorar un género, que como bien dices me llama mucho. Supongo que un escritor antes que nada, es lector, y yo me considero una gran lectora de novela. La novela es un relato con un recorrido más largo, que te da la posibilidad de sumergirte, durante largas horas, en una historia que se va desgranando lentamente, arrancándote todo tipo de emociones. La poesía refleja un instante efímero que el escritor capta con la pluma, una emoción; el relato es en realidad la entraña de la novela, creo que la novela es un relato que ha querido seguir creciendo.

Muy interesante esto último que dices sobre que una novela es un relato que ha querido seguir creciendo, me gusta. Y ya que hemos abierto la brecha , hablemos de tus obras. Quien quiera leer algo de ti, lo tiene fácil. Tan sólo ha de teclear tu nombre en cualquier buscador y aparecen miles de enlaces relacionados como resultado. Actualmente tienes 10 libros publicados en Bubok y otros tantos en Lulú, lo cual demuestra tu prolífica trayectoria. Háblanos de tu experiencia con las editoriales tradicionales y los motivos que te llevaron a publicar a través de estas webs tipo book on demand.

La idea de las editoriales digitales bajo demanda, me gustó cuando la descubrí, por varias razones. En este tipo de editoriales, hay cabida para todos los autores, sin cortapisas de ningún tipo, de este modo, no se pierde ninguna obra en un cajón olvidado . Las editoriales tradicionales, a parte de no asegurar el éxito del autor, funcionan como empresas, cuyo fin es básicamente mercantil, de este modo, la selección de lo que se publica está supeditada a intereses puramente económicos, lo cual no me provoca demasiada confianza. Por otro lado, volviendo a las editoriales digitales bajo demanda, al hacer libros físicos bajo demanda, nos ahorramos crear ejemplares que no se van a vender, y de este modo protegemos un poquito más a nuestros árboles de talas indiscriminadas. Estas editoriales además, te dan la posibilidad de elegir entre libro tradicional (papel), y ebook, que es más barato y a veces incluso gratuito; y todo esto por no decir, que a través de internet se llega a todo el mundo, mientras que una editorial tradicional te ofrece sacar una tirada de determinados ejemplares en un territorio delimitado y muy concreto.

Decíamos que has escrito relato, poesía, novela… pero dentro de estos géneros también tenemos un amplio abanico de historias, algunas de ellas rozando lo insólito y lo fantástico. Además, como nexo común en todas ellas, se aprecia un especial interés hacia los sentimientos y las emociones, como si fueran el verdadero núcleo y todo girara en torno a esa sensibilidad. No quiero decir con ello que esa emotividad, ya sea explícita o implícita, conlleve una carga especialmente positiva, veáse el caso de “Espigas Amarillas”, novela ambientada en la época de la postguerra y la dictadura española. Esto precisamente consigue que tu complicidad con el lector vaya más allá de la historia y que exista cierta implicación. ¿Consideras esto como uno de tus puntos fuertes?

Creo que el alma humana es puro sentimiento, y quizás por eso mis obras, pertenezcan al género que sea, están envueltas en esa emotividad que mencionas. Me gusta bucear dentro de ese mundo de sentimientos, tanto negativos como positivos, que son los que impulsan a las personas a moverse en una u otra dirección a lo largo de sus existencias. La novela “Espigas amarillas” es muy especial para mí, porque las historias que cuenta son reales en un porcentaje muy alto, habla de personas que existieron y existen, y que en muchos casos nos dejaron un ejemplo de vida. Está ambientada en la dura postguerra española y se sumerge, a
través de las azarosas vidas de sus personajes, en toda esa borrasca de emociones y sentimientos de la que hablábamos, arrastrando al lector hacia una espiral de pasiones, que le
harán vivir un país y un tiempo, que ahora se nos antoja tan lejano.

También tienes obras que, como “La Casa de las Virtudes”, tratan de combinar ese aspecto fantástico, casi mágico, con la realidad tangente de la sociedad, pero no como un lugar físico sino como el lugar en el que se reúnen los defectos y virtudes del ser humano. En esta obra se muestra el insólito nacimiento de varios niños de color en un pueblo eminentemente conservador y tradicional. El descubrimiento de estos niños, cada uno de un color diferente, por parte de los habitantes del pueblo representa el enfrentamiento hacia lo desconoc ido y es un alzamiento en contra de la discriminación que va más allá de lo establecido. Aprovechas para criticar ciertos valores aplicables a nuestra cultura de una forma subliminal a veces, más directamente otras. ¿Cómo surgió esta idea? ¿Cuál fue el germen del libro?

Has captado perfectamente la esencia del libro, Víctor. Esta novela surgió a raíz de un relato breve, que aparece en mi libro de relatos “Caleidoscopio”, y se titula “Así”. La filosofía del relato es esencialmente la misma, aunque la historia no sea igual. “La casa de las virtudes”, lleva las miserias de nuestra sociedad hasta el extremo, los prejuicios que nos embargan en casi todo, las normas convencionales y a veces ridículas que nos limitan incluso a la hora de elegir una profesión o una forma de vida, y sobre todo cómo la gran mayoría se mueve según los dictados recibidos, sin preguntarse siquiera si le convencen. Creo que es una obra que encierra un grito de disconformidad, es una llamada de atención o quizás un querer despertar a la sociedad de la modorra que la consume.

Vemos que hay una gran variedad de temas y que podemos tropezar tanto con historias de terror como con poesías de lo más enternecedoras. Hablas de la pasión, del amor y el desamor, de esperanza y tristezas… abarcas lo abarcable y, en ocasiones, llevas al lector más allá con ese punto de fantasía que no acaba de despegar los pies del suelo. Creo que “El Pez Dorado” se manifiesta como una de las obras más mágicas que has escrito, ¿es así? ¿Háblanos de esta historia?

“El pez dorado” es una novela que disfruté especialmente escribiendo. En ella pude echar a volar la imaginación con total libertad, creando mundos y seres a mi antojo. Además, la novela gira en torno a una gran historia de amor imposible al más puro estilo “Romeo y Julieta”, que enamora y apasiona a quien la conoce, por su pureza de sentimientos, su pasión. Sí que es probablemente mi obra más mágica, de género totalmente fantástico, donde el lector puede ir desde uno de los valles más recónditos de la tierra, a la profundidad más lejana del mar, de la mano de multitud de aventuras, historias, etc., se la recomiendo especialmente a todos los amantes del género literario fantástico.

Ya conocemos un poco más tu obra, ahora bien , cuéntanos… ¿Cómo nació la escritora que llevas dentro? Has estudiado una carrera muy acorde con tu afición, así que dime ¿Se hace o se nace?

En mi caso, es vocación pura. Me recuerdo siempre dando forma a alguna historia, cuando era niña a través de dibujos o juegos, después con la pluma. Creo que nunca he deseado ser otra cosa que no fuera ser escritora, por eso me decidí a estudiar filología hispánica, deseaba tener una base académica que me ayudara con esta profesión tan dura, por la falta de comprensión de la sociedad que nos rodea y que no siempre valora el arte y la cultura como se merecen, y tan bella para aquellos que la practicamos y la amamos. Siempre me han gustado las historias, tanto si era en películas, como en novelas, relatos, etc., y supongo que de algún modo, quise crear mis propias historias, hacer disfrutar a los demás como yo había disfrutado las historias de otros, y también poder gritarle al mundo, a través de las letras, todo aquello que me resulta injusto y que deseo cambiar.

Creo que muchos de los que están leyendo esta entrevista pueden llegar a comprender esa pasión por las letras de la que hablas y el afán de contar al mundo todo aquello que pugna por salir de lo más profundo del alma del escritor.
Esa afición trasladada a licenciatura seguro que habrá contribuido a que leas muchísimo y tendrás tus autores predilectos , ¿Qué escritores te motivaron a ser escritora?

Esta pregunta me resulta difícil de responder, porque he leído tanto y tan diverso, que no sabría con qué quedarme, cuál elegir como predilecto. Pienso que todos los libros, sean del género que sean, nos aportan algo, nos hacen crecer de algún modo, y sólo por eso merecen la pena. Me encanta leer, es una de mis pasiones, y creo que cojo cualquier libro que me llega a la mano y lo leo, soy algo así como una devoradora de libros…

Ñam, ñam… No todos los bocados suelen ser dulces. ¿Qué otros escritores hicieron que te arrepintieras, en caso de haberlos? ¿A qué obras y autores podrías
ponerle la etiqueta, desde el punto de vista personal claro, de insufribles?

Creo que toda aquella obra que busca un fin meramente comercial. Pienso que tanto el artista, como el escritor, debe ser libre de crear y expresar lo que siente, en el momento en el que ese sentimiento se ve acotado por el dinero que se pretende ganar con él, pierde su esencia. Creo que detesto todos esos libros oportunistas que nacen a raíz de un hecho concreto que está “de moda” en ese momento, y que pretenden como único fin buscar el enriquecimiento, son libros sin alma.

Sé a lo que te refieres y es una moda que en ocasiones puede llegar a conformar un mercado editorial al borde de la obsesión. Pasando a otra cosa, hay muchos escritores que no sólo beben de la literatura, sino que lo hacen también de otras doctrinas artísticas como la pintura, la música o el cine. ¿De dónde bebes tú?

Estoy de acuerdo contigo, además pienso que todas las artes están unidas. Un pintor puede inspirarse con una poesía, un poeta con una sinfonía, y así sucesivamente. Me encanta la pintura, la escultura, la música, creo que de todas ellas nace una inspiración profunda. En mi caso, la música me inspira especialmente, hay verdaderos poemas cantados, canciones que tienen mucho de literatura, y que cuentan historias completas a través de unos versos, creo que de algunas de ellas, nacerían relatos maravillosos.

Y esa fuente… ¿es inagotable o temes que pueda secarse? ¿Cómo te enfrentas a la “hoja en blanco”?

Creo que la “hoja en blanco” es el mal endémico del escritor, todos tememos sufrirlo y caer en ese abismo de la falta absoluta de inspiración. Pienso que siempre hay algo que contar, siempre hay alguna historia por escribir, o por narrar de otra forma, y por supuesto, siempre hay algo que denunciar. Pienso que cuando una idea no acude, o no somos capaces de dar con ella, debemos dejarlo por un tiempo, dedicarnos a la lectura, y no angustiarnos, finalmente el escritor siempre encuentra qué escribir.

Hablemos de rituales. ¿Cuáles son los tuyos a la hora de ponerte a trabajar?

Ninguno. En serio, no tengo manías concretas, ni necesito gran cosa, tan sólo mi ordenador, y a falta de éste, una cuartilla y un bolígrafo me sirven; cuando no tengo un soporte material a mano y acude la inspiración, trato de fijar la nueva idea en la mente para anotarla después.

¿Eres una escritora metódica o sigues el instinto y la inspiración para crear?

Siempre he seguido mi instinto a la hora de escribir, pero con el tiempo, he aprendido que la técnica es también muy importante. Si dejamos crecer las ideas sin orden ni concierto, nos encontraremos con un tremendo caos. Creo que los libros escritos desde ese instinto del que hablas, son los que llevan más carga emocional, los que te hacen vibrar, pero deben ser pulidos y encarrilados, por decirlo de algún modo, con el fin de que sean obras cuidadas y bien estructuradas, esto se aprende con el tiempo.

Dinos, Lorea. ¿Cómo te ganasla vida? ¿Conseguiste el sueño de todo escritor de vivir, sino de tus letras, al menos del placer que las de otros te reportan?

Eso es lo que más me gustaría, pero aún dependo de un trabajo convencional, a parte del inestimable apoyo de mi futuro marido, creo que sin él, no sería posible sacar mi empresa literaria adelante, es mi mayor fan y mi gran apoyo. Aprovecho para darle las gracias públicamente, creo que le gustará.

Agradecido queda, siempre es una gran ayuda contar con una persona a tu lado que apoye y valore lo que haces. Ahora dime, para aquellos que quieran empezar a leerte, ¿Qué obra recomendarías como primera opción? ¿Por qué?

Es difícil, pero lo voy a intentar. A los que gusten de la literatura fantástica, sin duda “El pez dorado”; a aquellos que disfruten con una lectura más realista y desgarrada, “El payaso de trapo”, y a los amantes de las novelas más complejas, con muchos personajes, y que deseen sumergirse en nuestro pasado, “Espigas amarillas”.

Ya sabéis chicos, tenéis para todos los gustos. Ahora, una pregunta difícil, si tuvieras que elegir entre leer o escribir, ¿con qué te quedarías?

Creo que el escritor es esencialmente un lector que da un paso más y decide crear lecturas para los demás. Me resulta imposible separar una cosa de la otra, y espero no tener que elegir nunca, me vería en un serio dilema de difícil solución…

Y si tan sólo pudieses escoger cinco libros para llevar contigo a una isla desierta ¿cuáles consideras que podrían seguir alimentando tu alma indefinidamente? ¿Cuáles son las obras que te marcaron y que volverías a leer una y otra vez incansablemente?

Creo que “El principito” de Antoine Saint Exupèry, y en esa misma línea “El alquimista” de Paulo Coelho. Un libro de la infancia titulado “El bolso amarillo” de Bojunga Lygia, “Cien años de soledad” de Gabriel García Márquez y “La regenta” de Leopoldo Alas (Clarín).
Como ves, son muy diferentes unos de otros, en cuanto a género, contenido, estilo, etc.

Mirando hacia el futuro, cuéntanos ¿hay algún proyecto en mente?

Siempre hay proyectos… Por concretar más, tengo un par de novelas inéditas, una de temática social, titulada “El crisol de las almas rotas”; y otra que gustará a los amantes de la intriga, el misterio y el suspense, titulada “La niebla que trae la noche”. A parte, estoy escribiendo un libro de relatos cortos que tratan temas del más allá, y tengo en mente una novela de ciencia ficción, que escribiré más adelante. Como ves, la maquinaria nunca se detiene.

Ya veo. Por el momento, con lo que nos adelantas, al menos a mí ya me has despertado el interés y la curiosidad. Unos títulos muy sugerentes y unos proyectos bastante atractivos. Y dime, como autora novel, ¿Cómo ves la salida editorial de los nuevos autores?

La veo difícil, como siempre, hay vocaciones que no son fáciles de sacar adelante porque no se fomentan en absoluto, como ya he señalado anteriormente, pertenecemos a una sociedad que no valora demasiado el arte y la cultura, se trata tan sólo de hacer dinero. Sin embargo creo que mediante las editoriales digitales como Lulú y Bubok, se abre un nuevo horizonte para los autores noveles, que irá en aumento, a medida que la gente pierda el miedo a internet.

¿Piensas que la crisis en la que nos encontramos inmersos ha afectado al mundo editorial y los nuevos talentos? ¿Ha perdido el autor novel oportunidades de darse a conocer o por el contrario crees que esto le ha ayudado a aguzar el ingenio y ofrecer nuevas formas de captación de nuevos posibles lectores?

Creo que la crisis ha podido afectar a las ventas de libros en general, supongo que es lo primero a lo que renuncia la gente cuando hay que recortar gastos. Pero más que esta crisis financiera, creo que lo que más daño hace a la literatura es la propia desidia de una sociedad en la que la cultura está bajo mínimos, solamente hay que mirar alrededor para encontrar personas que se jactan de no haber leído un solo libro en su vida, sin ruborizarse siquiera, al contrario, se sienten orgullosos de tal hazaña. Los hijos no adquieren el hábito de la lectura, y quizás es porque sus padres tampoco lo tienen; creo que como sociedad deberíamos preguntarnos hacia dónde nos estamos dirigiendo…

Esa que planteas sí es una buena pregunta. Espero, por el bien de todos, que la cultura del libro se regenere y traiga un futuro plagado de jóvenes lectores. ¿Algo que quieras decir a los nuevos escritores?

Que pese a todas las dificultades, no deben desfallecer, porque el mundo necesita de nuevas obras, ideas, teorías, historias, aunque esta humanidad aún no se haya dado cuenta. Que sigan luchando a brazo partido, porque sin su talento y sus obras, esta sociedad estaría perdida realmente.

Un muy buen consejo que trataré también yo mismo seguir. Bien, Lorea. Ha sido un placer realizar esta entrevista y conocerte un poquito más. Espero que el lector sepa apreciar las palabras que nos destinas y que haya conocido también a la persona que hay detrás de la escritora. Esperamos ansiosos tu éxito en lo que el futuro te depare. Gracias por haberte compartido con nosotros y un fuerte abrazo.

NAVIDAD SOLIDARIA

2009-12-01T14:52:00.004+01:00

Vuelvo a apelar a vuestra solidaridad, sobre todo teniendo en cuenta las fechas que se acercan, en las cuales celebramos los valores de amor fraterno y la solidaridad con aquellos que más lo necesitan, que no se quede sólo en palabras, demos un paso más:

Bajo el lema "Una Navidad, un niño, un libro" la asociación sin ánimo de lucro Escritores Solidarios ha puesto en marcha una campaña cuyo objetivo es RECAUDAR FONDOS QUE SERÁN ENTREGADOS A UNA ONG DE AYUDA A LA INFANCIA.
Para ello, 40 autores y 9 ilustradores han aportado sus relatos, cuentos, poemas e ilustraciones de temática navideña, con los cuales se ha confeccionado un Libro Solidario que lleva el título de la Campaña.

Podemos encontrar toda la información en:
http://www.librovirtual.org/librosolidario

¿CÓMO PODEMOS COLABORAR EN ESTA CAMPAÑA?

Son muchas las formas, para todos los gustos y todos los bolsillos:

* Podemos contárselo a todos nuestros amigos y familiares, para que lo conozca y participe más gente.
* Podemos hacer DONATIVOS A PARTIR DE 1 EURO
* Podemos descargar el Libro Solidario en formatos eBook (PDF, LRF y EPUB), por poco más de 1 euro
* Podemos comprar la versión impresa del Libro por 11,95 euros
* Si tenemos una EMPRESA, o conocemos a alguien que tenga una empresa, o somos particulares pero queremos hacerlo, por un donativo igual o superior a 10 euros recibiremos en nuestro email una VERSION PERSONALIZADA del Libro Solidario en FORMATO PDF, CON NUESTRO LOGOTIPO O NOMBRE EN LA PORTADA, seguido de la frase "... ha ayudado a conseguir una Navidad mejor para los niños" y un enlace a la página web que queramos. Podremos reenviar ese libro digital a todos nuestros amigos y/o clientes como una original felicitación navideña, además de aparecer en la página web de la Campaña Solidaria.

Y todo a través de Internet, sin movernos de casa, con un sólo click.

Por lo que nos cuesta un café, podemos conseguir la sonrisa de un niño.
Como dijo Machado, "es de necio confundir valor y precio".

¡COLABORA CON LA CAMPAÑA, Y AYUDA A DIFUNDIRLA!

http://www.librovirtual.org/librosolidario

Muchísimas GRACIAS en mi nombre, en el de los autores y en el de los niños a los que vamos a ayudar estas Navidades.

ABANDONADOS EN LA MISERIA

2009-11-24T14:23:00.004+01:00

Hola a todos. Mi intención hoy es hacer un llamamiento a todos aquellos que quieran colaborar. En mi blog hace tiempo podéis encontrar un apartado con enlaces a diferentes ONG´s, pero hoy quiero hacer hincapié en una en concreto, se trata de PROJECTENICARAGUA: http://projectenicaragua.org/index_archivos/Page435.html, una organización que acaba de legalizarse en España, y que lleva unos comedores en aldeas de Nicaragua, donde mujeres jovenes y niños mueren de hambre literalmente, y dependen del dinero y de la ayuda que les llega directamente de España.

Esta organización precisa de socios que puedan aportar una cantidad económica mensual, sea la que sea, cada uno a su nivel; también necesitan de un lugar en el que poder almacenar la ropa que se les done (una lonja, almacen, o similar) con el fin de trasladarla a las aldeas nicaragüenses.

Uno de los comedores no tiene siquiera mesas, y los niños dependen exclusivamente del dinero que PROJECTENICARAGUA recauda y envía allí, con lo que apenas llega para que coman de domingo a jueves una sola vez diaria.

La condiciones en las que viven estas personas, son infrahumanas, tienen problemas de todo tipo, pasan necesidad, hambre y padecen enfermedades provocadas por las condiciones en las que habitan.

Las personas que quieran obtener más información, pueden visitar este enlace http://projectenicaragua.org/index_archivos/Page435.html, también lo tienen en el apartado SOLIDARIDAD de este blog.

Un saludo a todos, y gracias por vuestra atención.

VÍCTOR MORATA CORTADO

2009-11-13T15:38:00.005+01:00

Hola a todos. Hoy me complace presentaros al ganador del primer certamen literario de "El café del autor", el escritor Víctor Morata Cortado. Este autor, que practica especialmente el género de lo fantástico y mágico, presentó un bestiario compuesto por cuatro libros, titulado "Universo Mágico", en el que mediante una pluma ágil y un buen hacer literario, describe a lo largo de numerosos relatos, a un sinfín de seres y criaturas mitológicas, algunas conocidas por todos, y otras que nos descubre mediante historias entretenidas y emocionantes.

"Univero Mágico" está compuesto, como ya he señalado, por cuatro volúmenes, que se titulan respectivamente:

- TIERRA

- AIRE

- AGUA

- CREPÚSCULO

A quien quiera saber algo más sobre el autor, e incluso preguntarle lo que desee sobre su obra, le invito a tomarse un café en "El café del autor", al que se puede acceder desde este mismo blog, pinchando sobre el logo que encontraréis a la izquierda y en el que se puede ver una máquina de escribir. O en la red social del café:
http://mesa10.ning.com/
También dejo este enlace para aquellos que deseen hacerse con uno de los libros del autor:
http://victormoratacortado.bubok.com/

Un saludo a todos.

BUBOK LLEGA A LAS LIBRERÍAS

2009-10-29T15:02:00.002+01:00

Hola a todos, hoy me complace anunciaros que la editorial digital Bubok, en la que tengo varios libros publicados, que se pueden adquirir a través de este blog, llega a las librerías. Cincuenta librerías repartidas por toda España, venderán libros de Bubok, con lo cual, cualquier lector que pase por uno de estos establecimientos, puede pedir un ejemplar del autor que desee.
Es un paso importante, si tenemos en cuenta que aún hay muchas personas que recelan de comprar a través de internet, aprovecho para destacar, que la copra de libros por internet en bubok, es totalmente segura, pero aquellos que prefieran hacer el pedido a travé de una librería, ya pueden hacerlo. Seguramente con el tiempo, irá aumentando el número de librerías que acojan ejemplares de Bubok, de momento os dejo el mapa en el que se muestran las librerías en las que Bubok ya está presente:

http://www.bubok.es/librerias/mapas

Un saludo a todos.

COCREACIÓN DE RELATOS

2009-10-23T15:57:00.004+02:00

Hola a todos, me complace acercaros un blog fantástico que he descubierto no hace mucho a través de facebook, aunque para ser más exactos, ha sido él quien me ha encontrado a causa de mi actividad literaria.

Es una página en la que se cocrean relatos cortos, cada uno de ellos está compuesto por tres autores diferentes. La temática es extensa, abarcando todos los géneros, con lo cual, todos los lectores podrán disfrutar de aquel tipo de relato que más les guste. Y por supuesto, todos aquellos escritores que estén interesados en participar del proyecto, pueden hacerlo sin ningún tipo de compromiso, y de este modo, a parte de ejercitar su pluma, podrán entretenernos y hacernos sentir con sus relatos.

Espero que os paséis y disfrutéis de la página:

EL CAFÉ DEL AUTOR

2009-10-17T17:06:00.004+02:00

Saludo a todos los seguidores de este humilde blog, y a quienes transitan por él de vez en cuando. Quiero informaros, que desde hace algunas semanas, soy administradora delegada/coordinadora de la página EL CAFÉ DEL AUTOR (http://www.elcafedelautor.blogspot.com/). Es una página a la que me gustaría que echarais un vistazo, porque merece la pena realmente. A todos los que escriban y quieran dar a conocer sus obras, o a los que disfruten con la lectura de un buen libro, les interesará. En ella se exponen las obras de muy diversos autores, que se pueden comprar o descargar, dependiendo del gusto de cada uno. También disponemos de una red social, en la que los autores pueden cambiar impresiones, compartir información, comentar sus obras y las de los demás, etc. Dentro de esta red social, que se llama El rincón del autor http://mesa10.ning.com/, hay un club de lectura, en el que se van leyendo, tras pasar una votación democrática, las obras más votadas, que después serán comentadas y debatidas, además de promicionadas, por todos.
Además de todo esto, tenemos un boletín mensual, redactado por mi compañero Víctor Morata Cortado, escritor y administrador corresponsal de la página, que se puede descargar gratuítamente en el siguiente enlace:http://www.slideshare.net/. En el boletín se entrevista a los autores de la página para ser promocionados. También podéis acceder a él a través de este blog, en la parte de abajo del todo encontraréis una ventana desde la que podéis acceder a todos los boletines publicados hasta la fecha. Os dejo estas breves instrucciones:

Si pincháis en:

El logo de la web (hosting), son dos muñequitos (view on slideshare): podéis descargaros el boletín en pdf.

Share: podéis enviarlo por correo.

Embed: podéis copiar un enlace html (widget) para colocarlo en vuestros blogs.

Fullscreen (dibujo de una pantallita): podéis ampliar el boletín elegido a pantalla completa y leerlo sin necesidad de descargar el archivo.

Si decidís leerlo y lo consideráis oportuno, enviádselo a todos vuestros contactos por mail, pensad que estaréis ayudando a la promoción de libros de autores que algún día serán conocidos. Además, me gustaría pediros, en mi nombre y en el de mis compañeros de la página, que aunque no os interese en absoluto su contenido, la difundáis a todas aquellas personas que conozcáis y puedan mostrarse interesadas en ella. Reseñar que ninguno de los administadores de la página tenemos ánimo de lucro o interés oculto en realizar este trabajo, lo hacemos por amor a las letras y para ayudar a todo aquel que sueñe con ser leído, para comprobarlo no tenéis más que pasaros y tomar un café con nosotros, estaremos encantados de recibiros.

Os dejo la entrevista realizada por mi compañero Víctor Morata Cortado, a uno de nuestros autores en el último boletín, se trata de Javier Pellicer Moscardó, un gran escritor:

En primer lugar bienvenido y muchas gracias por acceder a realizar esta entrevista para el Café del Autor. Me permitiré, si no te importa, el tutearte a lo largo de la misma para hacerla más cercana a aquel que está del otro lado. Sin embargo, antes de comenzar me gustaría, para ponernos en situación, dar algunos datos sobre ti. Javier Pellicer Moscardó, 31 años, oriundo de Benigánim (Valencia) ha sido ganador del I Premio Cryptshow Festival de relato fantástico y del I Concurso de relato fantástico “El arte de escribir” y finalista en certámenes como el del “I Certamen Monstruos de la Razón” en la categoría de terror o el “I Premio de Novela Corta Katharsis 2008” entre otros. Colaborador mensual de ILIKE MAGAZINE, también ha participado con sus relatos en las revistas literarias “Gotas de Tinta”, “Remolinos” y en el fanzine literario de “Horror Hispano”, así como en el programa radiofónico BREUS de David Morales, en RKB Barcelona. Creo que basta con esta información para que, el que aún tenga dudas a la hora de adentrarse en sus letras, sepa a lo que se enfrenta y se atiene con este escritor que poco a poco va sobresaliendo. En cualquier caso, será el autor quien nos desvele algo más de su vocación y sus obras.

Buenas tardes, Javier. Comenzaremos por tus inicios como escritor ¿Qué te motivó a empezar a escribir? ¿Cuándo te diste cuenta de que querías vivir de ello?

Buenas tardes, Víctor, es un placer charlar contigo. Me gusta creer que nací escritor, al menos en mi cabeza. Desde muy niño, cuando leía mis cómics, solía imaginar historias alternativas para esos personajes que tanto me gustaban. Con el tiempo, diversifiqué mis gustos literarios, pero seguía imaginando cómo sería esa historia que me dejaría totalmente saciado como lector. Hasta que un buen día, de repente, me dije, ¿Y por qué no lo intento? Me puse a escribir y hasta hoy, que no he parado. Aún guardo ese primer borrador (que me produce cierta vergüenza leer) de lo que hoy en día es mi novela inédita “La Oradora de Valdar”. La primera frase que escribí fue “La calma era la dueña en el Bosque de Krianall”.

Los premios que has ganado y las menciones imagino que habrán influido en tu intención y habrán sido de gran apoyo, ¿no es así?

Los premios sirven, como dices, de apoyo moral, al menos cuando tienes algún éxito. Yo he participado en muchos, y aunque sólo he ganado dos, he tenido cierta presencia en otros, varios finalistas y publicables en antologías. También los considero un indicio de que no me he desviado del buen camino. Pero un autor que se presente a muchos y no gane, nunca debe creer que es un mal escritor.

Eres de los muchos escritores que se mostraron, nacieron, crecieron y vivieron con Tus Relatos, una web literaria de difusión de textos de autores noveles. Hablas con frecuencia de una generación procedente de esa época. Háblanos de ello, ¿qué ha sido de aquello y como te ha influenciado?

Sí, la “Generación TusRelatos”, entre los que te incluyo. Aquella época fue primordial para mí. Hacía poco que había decidido luchar por un futuro como escritor, y fue la primera vez que mostré mis relatos a otras personas fuera de mi ámbito personal. Hasta entonces, escribir era algo muy personal que no mostraba a casi nadie. La gente que conocí en TusRelatos me dio ánimos, me hizo ver que había más como yo luchando. Algunos muy buenos. Si no quería quedarme atrás tenía que trabajar mucho. A aquella gente la recuerdo con cariño. Mantengo el contacto con algunos de ellos.

Hemos leído tu obra “La Sombra de la Luna” y nos ha atrapado con esa mezcla de terror, misterio, suspense y fantasía. Aún así, hemos podido ver que se trata de una novela corta con un estilo lejos del que es habitual en ti, tanto por la temática como por sus personajes. ¿Qué nos puedes decir del libro?

La novela comienza al más puro estilo novela negra, con un asesinato con tintes rituales que el inspector de policía Arrabal, un hombre obsesionado por una terrible pérdida, debe esclarecer. Paralelamente, un exitoso escritor conocerá en la distancia a una nueva vecina, una muchacha tan esplendorosa que le arrebatará la voluntad. Las historias de ambos personajes irán en paralelo hasta que se encuentren en un momento dado. A partir de ahí, espero sorprender al lector.

¿Cómo surgió la idea de Amalgama?

Como comento al final del libro, “La Sombra de la Luna” se la debo en parte a esa “Generación TusRelatos”. Algunos, entre los que te encontrabas, me ofrecieron participar en un proyecto en común, una antología de relatos ambientadas en una misma ciudad. El relato que yo presenté fue la primera versión de “La Sombra de la Luna”, aunque por entonces se llamaba “El septagrama”. Cuando ese proyecto se abandonó, tomé el relato y lo analicé. Veía un potencial en la historia que debía aprovechar. De las doce páginas pasó a las cien, con nuevos personajes, escenas y un argumento más extenso. El “Ciclo Amalgama”, como yo lo llamo, aún no ha concluido. Se complementa con varios relatos (un par de ellos aparecidos en mi blog “Tierra de bardos” y en el fanzine H-Horror) y, posiblemente, una continuación de “La Sombra de la Luna” que estoy macerando.

Una nueva versión de tu novela va a ser publicada capítulo a capítulo en la revista ilike magazine. Cuéntanos algo más de este nuevo camino de la novela.

Cuando Ilike magazine, una revista en papel de tirada nacional, me ofreció la oportunidad de ser colaborador mensual, pensé inmediatamente en “La Sombra de la Luna”. No quiero pecar de presuntuoso, pero creí que publicarla en Bubok, donde su vida útil había sido muy breve, y su difusión escasa, era poco para la novela. La idea de publicarla por entregas cautivó a mi coordinadora en ilike, y se aprobó. La historia aparecerá ahora mensualmente, con dos capítulos por número, ilustrados por Manoli López, una magnífica ilustradora. La primera entrega es a finales del mes de septiembre, y además de los capítulos, colaboraré con dos reseñas literarias y una entrevista que realicé a la (fantástica) escritora Blanca Miosi. De todos modos, la versión actualizada de la novela se puede adquirir a través de Lulu.com, ya que tuve problemas con las portadas en Bubok. Dependiendo de cómo sea la acogida en ilike magazine, me plantearé los próximos pasos de la novela.

Comentaba anteriormente que “La Sombra de la Luna” se aleja de tu habitual estilo, más cercano a la fantasía épica sobre todo en lo que concierne a novela. Creaste un mundo propio de una magnitud asombrosa que te ha llevado a una saga en la que aparecen una gran infinidad de criaturas y en la que llevas de la mano al lector directo a la aventura. ¿Qué te llevó pues a escribir esta novela tan distanciada de ese género?

El mundo del que hablas se llama Erian. Es mi proyecto soñado, la “niña de mis ojos”. Pero con “La Sombra de la Luna” quería mezclar géneros. Es algo que he descubierto que me encanta. ¿Por qué ponernos limitaciones? Aunar la novela negra, la fantasía y el romanticismo creo que fue un acierto. Además, “La Sombra de la Luna” es un proyecto más humilde, menos intrépido, y por tanto más manejable a corto plazo.

Hablemos ahora de tus formas en cuanto a elaborar ¿Tienes algún ritual específico para escribir? Me refiero al momento de empezar una nueva novela, algo que acostumbres a hacer o que necesites para concentrarte. ¿Sueles utilizar los mismos rituales para los relatos?

No soy un amante de los rituales, la verdad. Simplemente me surge una idea, le doy vueltas, y luego comienzo a escribir. Tampoco suelo hacer muchos esquemas ni preparo la historia en exceso, sólo unas bases para fomentar la escritura. Las cosas van surgiendo y cambiando conforme escribo. También depende del tipo de novela. Si es fantástica, demanda menos documentación, pero si transcurre en la vida real, me exige una mayor investigación.

¿Qué es para ti la literatura, una profesión, una forma de liberar sentimientos e ideas o tal vez algo más profundo como el medio catártico para desprenderte de tus fantasmas interiores?

Es un poco todo eso que mencionas, a la vez. Ante todo es mi pasión, es lo que hace que mi vida no sea sólo un compendio de días monótonos: trabajar, trabajar y trabajar. Escribir me mantiene funcionando en todos los aspectos. Francamente, no puedo concebir mi vida sin escribir.

En un mundo tan competitivo como es el de la literatura, en el que hay tantos autores que escriben y editan libros, ¿crees que existe algún secreto para destacar o por el contrario todo se debe a un compendio de circunstancias azarosas?

El azar influye, pero creo que hay otras claves. Obviamente, lo más importante es destacar, pero para hacerlo se necesita constancia y mucho, mucho trabajo. Es importante la originalidad, y por supuesto mejorar como escritor, nunca pensar “ya escribo genial, no voy a cambiar”. Si uno es humilde consigo mismo, y trabaja para mejorar, además de ser un poco ambicioso, creo que al final existe una recompensa. El resto es encontrarte con la persona adecuada (agente o editor) en el momento adecuado y en las circunstancias adecuadas. Eso es lo más peliagudo, porque no podemos controlarlo directamente.

Entremos ahora en los inspiradores y motivadores. Se dice que todo autor tiene un modelo a seguir ¿cuáles son tus autores preferidos? ¿Quiénes te han influido más a la hora de escribir?

Teniendo en cuenta que mi género favorito es la fantasía épica, sería un sacrilegio obviar al maestro de maestros, Tolkien. “El Señor de los Anillos” me marcó profundamente. Pero, como soy lector de todo tipo de obras, podría enumerar muchos otros, como Arthur C. Clarke, Tad Williams o García Márquez. Actualmente, he descubierto nuevos autores en los que fijarme, como Montse de Paz (“Estirpe Salvaje”) o Blanca Miosi (“El legado”). También hay por ahí un tal Víctor Morata al que sigo atentamente los pasos.

(Risas) Muchas gracias por la parte que me toca. ¿Qué es lo que valoras más y menos de la literatura actual?

Lo que menos las pocas oportunidades que se da a los autores nacionales. Muchas editoriales grandes prefieren comprar los derechos de famosos autores extranjeros antes que arriesgarse con nosotros. Por otra parte, es comprensible si tenemos en cuenta que las editoriales buscan, como cualquier otra empresa, un beneficio. Y los autores famosos les dan ese beneficio. Lo que más me gusta es el compañerismo entre autores, y una nueva generación de autores españoles que están comenzando a surgir.

Ahora, volviendo a “La Sombra de la Luna” ¿Cuánto tiempo te llevó escribir la novela? ¿Fue como una fiebre que te arrastró a escribir hasta el final o más bien una idea bien meditada y llevada con calma al papel?

“La Sombra de la Luna” pasó por varias fases durante su proceso de escritura. No sé cuánto tiempo exactamente invertí, porque no suelo fijarme en fechas, pero el proceso finalizó (en principio) hace bien poco, cuando realicé la última corrección previa a la publicación en ilike magazine. Y es probable que haya más revisiones. Siempre habrá cosas que mejorar. En ese aspecto, trabajo con mucha calma, aunque sin pausas.

Muchos escritores recelan de ver lo escrito traspasado del papel a la gran pantalla, ¿es este tu caso o te gustaría ver una adaptación cinematográfica de tu novela? ¿Te atreverías a elegir actores/actrices?

Si la adaptación me diera las garantías de que iba a ser fiel a la esencia de la novela, estaría encantado con ver una de mis historias en el cine. Sería un sueño. Ahora bien, tendría que ser un proyecto respetuoso y con recursos, porque hay cada adaptación que da pena. ¿Actores o actrices para “La Sombra de la Luna”? A veces me baso en actores y actrices para crear a mis personajes. El protagonista principal de la novela que actualmente estoy revisando está ligeramente basado en Chris O’Donnell. En “La Sombra de la Luna” no utilicé este método, aunque supongo que Jessica Alba o Scarlett Johansson irían bien para el papel de Ariadna.

A la hora de dar carpetazo ¿cuándo das por terminada una novela? ¿Te cuesta encontrar ese punto o lo notas en algún momento determinado?

Yo siempre digo que una novela nunca está terminada del todo. Cuando estoy satisfecho, la dejo en reposo durante un tiempo. Cuando la vuelvo a leer, siempre encuentro cosas que mejorar, pequeñas o grandes.

A veces, incluso después de haber terminado cualquier obra el autor se niega a darla por terminada y la revisa una y otra vez hasta que queda “perfecta”. ¿Cómo es tu proceso de corrección?

Partiendo de la idea de que no existe la perfección, yo suelo dejar en reposo la novela durante semanas o meses. Luego comienzo la revisión poniendo especial énfasis en el estilo: acortar y aclarar frases, eliminar redundancias, perífrasis, coloquialismos… Creo sinceramente que la clave de una escritura agradable es la sencillez, ser directo y no “enrollarse” más de lo necesario. Es algo que he aprendido hace relativamente poco. También trato de detectar posibles incongruencias argumentales y por supuesto, fallos de ortografía. La corrección es un proceso que a la mayoría de escritores nos resulta tedioso, pero creo que es donde más se aprende.

Seamos un poco cotillas. ¿Estás escribiendo algo en estos momentos? ¿Tienes nuevos proyectos en mente?

Siempre. Mi mente es un perpetuo volcán en erupción, tanto que debo apartar ideas constantemente (aunque las dejo anotadas para un futuro). Aparte de las colaboraciones en ilike magazine, actualmente estoy corrigiendo una novela que, espero, pueda tener una buena acogida en las agencias literarias.

Si no eres supersticioso al respecto, ¿podrías decirnos cuál es el argumento de tu nueva novela y cómo nació la idea?

Se trata de una historia a medio camino entre la fantasía, la ciencia-ficción, la intriga y la acción más cinematográfica. Suelo pensar en ella como una novela de literatura fantástica ambientada en el mundo actual pero con las normas de una novela de ciencia-ficción y con mucha acción. Argumentalmente, tiene mucho que ver con una de mis grandes pasiones. He tratado que los personajes sean cercanos para cualquier lector, y he buscado el realismo dentro de un entorno fantástico. Os pido disculpas por no ser más claro, pero suelo ser temeroso a la hora de desvelar detalles concretos de mis novelas antes de terminarlas.

Hay un miedo común entre muchos escritores: la hoja en blanco. ¿Nunca te ha sucedido que de pronto te encuentras sin ideas para tu próxima obra?

Me ha ocurrido tantas veces que he perdido la cuenta, incluso en mitad de una obra. Yo creo que es una cuestión de inspiración. La mayoría de las veces se soluciona cambiando el chip: te dedicas a otra obra durante un tiempo, o descansas de escribir durante unos días, hasta que regresan las ganas o encuentras inspiración. Una buena solución es dedicar ese tiempo a leer.

También se habla de una inercia entre escritores que a veces elige la historia por uno mismo y el autor se ve arrastrado por ella. ¿Qué opinas? ¿Se escribe lo que se quiere o lo que uno se ve forzado a escribir?

Estoy completamente de acuerdo. Una historia está viva, a veces sigue caminos que el autor nunca imaginó. A mí me ha ocurrido. Y creo que es bueno dejarse llevar por esa sensación. Las mejores ideas suelen surgir de este modo. Por supuesto, tampoco es cuestión de descuidar del todo el argumento, hay que tener unas bases establecidas sobre las que ceñirse. Pero digamos que hay que ser flexible.

Existimos en una sociedad que mantiene el estereotipo del escritor taciturno, solitario e incluso noctámbulo, ¿vives tú esa soledad del escritor? ¿Necesitas compartir lo que escribes con alguien? ¿Grupos o tertulias literarias, familiares, amigos...?

Y bohemio, no te olvides de eso. Yo soy bastante normal en ese aspecto. Ciertamente, soy un tipo solitario, pero creo que eso es normal en un escritor, ya que pasamos muchas horas a solas frente al ordenador. Crear historias es un ejercicio de introspección, en el que necesitamos de la soledad. La clave, como todo en la vida, es el equilibrio. Los extremos nunca son buenos.

¿Qué recomendaciones le darías a alguien que escribe y que quiere publicar? ¿Consideras que los premios pueden servir como un buen filtro y un buen motivador?

Los concursos son un motivador, pero jamás hay que obsesionarse con ellos. Lo más importante, como ya he dicho, es trabajar mucho, relacionarse con otros escritores (del mismo nivel y superior), y dejarse aconsejar por la gente que sabe más. Así es como se mejora. Publicar debe ser una meta, pero jamás una obsesión.

Sabemos de los muchos méritos que hasta ahora has conseguido, pero ¿cuál es tu ambición como escritor? ¿Dónde quieres llegar?

“Hasta el infinito, y más allá”, como diría Buzz Lightyear. Ahora en serio, quiero llegar hasta donde sea posible, ni más ni menos. A veces, se nos critica a los escritores que queremos llegar lejos, pero yo creo que la ambición, en medidas prudentes, no es criticable. Para mí, se trata de un asunto de superación personal.

¿Qué tipo de público tienes en mente mientras escribes? ¿A quién van dirigidas tus historias?

Depende de cada novela. Generalmente, escribo para gente que no tiene miedo a abrirse a nuevos mundos, para lectores dispuestos a dejarse llevar por la imaginación. Y de todas las edades, aunque con una cierta tendencia al público maduro. Al primer lector que trato de satisfacer es a mí mismo.

Para terminar, sólo algo más: ¿qué le dirías a tus lectores?

Sólo que disfruten de mis historias tanto como yo disfruto al escribirlas. Si lo consigo, me sentiré inmensamente feliz y realizado. Y aprovecho para darte las gracias por esta entrevista, así como saludar a todos los seguidores de “El café del autor”. Me he sentido muy feliz de inaugurar este nuevo boletín contigo del otro lado.

En lo referente al blog del “Café del Autor”, dinos Javier, ¿cómo conociste este espacio y que te parece la filosofía del mismo?

Lo conocí gracias a un mensaje directo de su creador, Francisco Brotons. Llegó a mi e-mail y al instante me pareció una iniciativa interesante. No dudé en presentar mi libro “La Sombra de la Luna” y recomendar la página a otros escritores conocidos. Tengo un enlace permanente en mi blog para que mis visitantes puedan acceder al café, cuya filosofía de apoyo es digna de elogio.

A veces, desde el otro lado, alguien puede ver esta idea como una “cadena de favores” entre autores noveles, me refiero al sistema de difusión que se emplea en el blog mediante el cual “El Café del Autor” promociona a un autor y sus obras al tiempo que este difunde su existencia en su respectivo espacio, ¿crees que es difícil poner en práctica este mecanismo? ¿Piensas que hay una conciencia de colaboración entre autores a este respecto?

Sí, creo que hay una conciencia de colaboración entre autores, en especial los que aún estamos por conocer masivamente, y eso se refleja en “El Café del Autor”. No todos participan, algunos prefieren seguir siendo “guerreros solitarios” que cuelgan sus obras y luego se olvidan, pero yo defiendo a capa y espada esa colaboración. Trato de participar en “El rincón del autor” siempre que tengo tiempo, de participar en las discusiones. No sólo repercute mediáticamente, también sirve para conocer otra gente y aprender de ellos. Las “cadenas de favores” siempre son complicadas, a pesar de la sencillez de la idea, porque dependen de una lealtad entre colegas enfrentada directamente con la cara egocéntrica que todos los autores tenemos, en mayor o menor medida (y que llamamos ego). La clave está en no dejar que esa ambición nos impida relacionarnos sinceramente con otros colegas. Si nos aislamos, todo es más complicado.

Una última pregunta referida a nuestro blog, ¿Qué opinión te merece este espacio y el boletín mensual que elaboramos? ¿Crees que se ajusta a las necesidades de aquel que nos visita y lo recibe?

Sin duda. Por supuesto, todo es mejorable, pero el blog realiza una magnífica función básica de apoyo a escritores noveles. Es un escaparate al mundo, y además nos permite a los autores conocernos entre nosotros. “El Café del Autor” es una maravillosa iniciativa, cuyo futuro preveo será esplendoroso.

MURIENDO

2009-10-15T14:45:00.002+02:00

TODOS LOS TEXTOS PUBLICADOS EN EL BLOG, ESTÁN DEBIDAMENTE REGISTRADOS EN EL REGISTRO DE LA PROPIEDAD INTELECTUAL, Y NO PODRÁN UTILIZARSE SIN EL PREVIO PERMISO DEL AUTOR.

Llagaste mi piel al apartar tus manos,
la dejaste desnuda de ellas...
Tu mirada se convirtió en mirada de cuchillo,
su filo frío y metálico me hirió,
herido de muerte me sangra el corazón,
la roja sangre resbala hacia el abismo.
Un hueco negro me rodea,
un vacío me aísla,
el mundo, mi mundo, se ha sumergido,
se halla hundido en un pozo negro.
Esa maldita soledad que todo lo cubre,
que se extendió como una noche eterna,
porque tus manos ya no rozan mi piel,
porque me rompiste los sentimientos,
porque me hallo hecha añicos,
desangrándome y muriendo

TOLERANCIA CERO

2009-10-07T14:32:00.005+02:00

Esta semana, en lugar de publicar algo relacionado con la literatura, he decidido aportar información sobre los indicios que nos llevan a detectar a un posible maltratador, creo que puede servir a muchas mujeres para evitar una relación que las lleve a una situación terrible, que muchas veces, desemboca en muerte.

CUANDO ACABA DE CONOCER A LA MUJER:

1. Inicia la relación esmerándose por ser simpático y amable, se ofrece a ayudar en cosas que no se le ha pedido o hace regalos fuera de lugar en forma repetitiva. Esto lo hace para captar la atención de la futura víctima y ella muchas veces confunde esta amabilidad exagerada con una educación y generosidad muy grandes: “es un caballero”. Las personas que no necesitan hacer esfuerzos para agradar, son más espontáneas y naturales.
2. Llama y busca a la mujer con demasiada frecuencia, todos los días o varias veces al día. Ella puede confundir esto con haber inspirado en muy poco tiempo una gran atracción que la halaga, sin darse cuenta que la está acosando, que no respeta sus horas de trabajo, o de sueño, o de cualquier actividad porque “él no puede estar sin ella”. Él y sus necesidades están primero que las de ella.
3. Se enamora a primera vista y quiere un compromiso lo más pronto posible. Quiere una relación demasiado intensa en muy corto tiempo. Aquí es frecuente confundir una gran atracción con amor. Cuando no se conoce bien a la persona es imposible amarla, solo hemos visto cuatro cosas que nos gustan y todo lo demás que vemos en ella es producto de nuestra fantasía. Una persona que asegura enamorarse a primera vista no está bien conectada con la realidad. Una persona que a pesar de sentir una inmensa atracción se toma su tiempo y sin prisas permite que el amor vaya creciendo está dando pasos firmes y seguros porque va conociendo a la otra persona.

CUANDO ENTABLA RELACIÓN CON LA MUJER:

4. Es posesivo, quiere estar con ella a todas horas, le pide que deje otras actividades para estar con él.
5. Se pone celoso de cualquier cosa lo que a veces se malinterpreta como “él está loco por mi”.
6. Critica a las amistades o familiares de ella con la finalidad encubierta de que se aleje de estos.
7. Critica mucho a otras personas, es poco tolerante con los defectos de los demás, encuentra fallas en los otros donde no las hay.
8. Critica mucho a la mujer escudándose en que lo hace para ayudarla a superarse.
9. Quiere cambiar la forma de ser, vestir, o modales, etc. de la mujer, no la acepta tal y como es.
10. Quiere tener siempre la razón en todo.
11. No presta atención a lo que dice la mujer, no se interesa por sus cosas, solo se interesa por cómo puede afectarle a él, por ejemplo, que ella quiera estudiar algo que la ocupe más tiempo.
12. Interrumpe y no deja hablar y/o contradice con mucha frecuencia, cambia de tema de conversación.
13. Resta importancia a los sentimientos de la mujer, como por ejemplo si ella le dice que la hace sentir mal que le alcen la voz él responde diciendo que es una exagerada.
14. Puede ser inestable y cambiante, como por ejemplo después de una relación intensa de un par de meses regresa con la antigua novia y a la semana vuelve pidiendo perdón.
15. Tiene cambios bruscos de estado de ánimo.
16. Pilla una rabieta en forma inesperada y desproporcionada por un motivo sin importancia.
17. Hace bromas ofensivas escondiendo una agresión sutil tras ellas, luego si la mujer se ofende le dice que es muy sensible.
18. Resuelve los conflictos con hostilidad e intimidación.
19. Invade el espacio y privacidad de la mujer.
20. Presiona y/o amenaza para conseguir lo que quiere, no entiende explicaciones ni acepta un NO.
21. Acostumbra culpar a los demás por sus errores, no asume responsabilidad de sus actos.
22. Culpa a la mujer siempre o casi siempre, él nunca se equivoca.
23. Ha tenido alguna relación violenta con otra novia o pareja.
24. Cuando se enfada deja de hablar por varios días negando el diálogo.
25. No muestra empatía por los sentimientos o el dolor de otras personas.
26. Tiene dos varas de medir: Él puede hacer cosas que ve mal que la mujer haga, como por ejemplo: ir a un bar.
27. Llama a controlar todo el tiempo, o quiere saber qué hace la mujer a todas horas.
28. Utiliza insultos o adjetivos calificativos como por ejemplo: eres lenta, estás gorda, eres irascible, impaciente, etc.

Además el maltratador abusa de una situación de poder, que puede ser poder físico: posée más fuerza bruta y la utiliza para maltratar; poder económico: es el que tiene el dinero, el que lo maneja y el que controla a su víctima mediante la amenaza de dejarla sin sustento, sobre todo cuando se tienen hijos en común; poder psicológico: una persona fría a la que no afectan los sentimientos, puede machacar a una persona que sí que se mueve por lo emocional.

Esta es una humilde aportación que no pretende ser un modelo a seguir, solamente algo orientativo, que sirva de algún modo para que sepamos a quién tenemos al lado.

CORRIENTE

2009-10-02T13:38:00.002+02:00

TODOS LOS TEXTOS PUBLICADOS EN EL BLOG, ESTÁN DEBIDAMENTE REGISTRADOS EN EL REGISTRO DE LA PROPIEDAD INTELECTUAL, Y NO PODRÁN UTILIZARSE SIN EL PREVIO PERMISO DEL AUTOR.

El río arrastra su falda,
la tela flota lánguida sobre el agua,
agua verdosa y espesa
que lame las piedras,
corriente que baja lenta…
La mirada perdida,
opacada por el dolor obsceno,
el dolor que le consumió el rostro
y la pena negra que habita en su corazón.
Perdió, una vez más perdió.
Su mala estrella, siempre de puntas afiladas
y su destino trágico
de nuevo imponiendo su ley,
arrebatándole lo único que podía salvarla…
Bajó hasta el río,
río caudaloso y denso,
y ahora se interna en sus aguas
tan triste como la muerte,
dejando flotar la tela de su falda,
sumergiendo el cuerpo para lavarlo,
para arrancarse los mil cuchillos que lo atraviesan,
para dejarse ir en la corriente…

LA MODA

2009-09-23T15:05:00.002+02:00

El tema de la moda es algo que siempre me ha llamado poderosamente la atención, sobre todo por comprobar cuán manipulables somos las personas en realidad. Creo que dicha volubilidad se ve especialmente clara en el tema de cómo se supone que tenemos que vestirnos cada año, porque eso sí, lo que en una temporada resulta maravilloso, tan sólo unos meses después puede ser considerado horripilante.
Y es que vivimos en una sociedad, que devorada por el aburrimiento, decide que vistamos de formas diferentes cada estación del año, eso sí, esas formas deben estar dictadas de antemano por una serie de expertos, que decide lo que es hortera o maravilloso según el momento, el mes, el año, o lo que convenga por las razones que sea, que las supongo mercantiles.
Lo más curioso de todo, es que no hay unas directrices concretas, y que en moda, lo que hoy es considerado hortera o terrible, mañana puede ser eso que llaman in, sí, sí, porque dentro de este mundo de la vestimenta, hay un lenguaje propio y particular, generalmente utilizando palabras en inglés que la mayoría no comprendemos, pero que aceptamos sin preguntar por su significado, seguramente porque nos resultan más exóticas así. En definitiva, que alguien ha decidido que ir en chándal por la calle es una horterada, sin embargo, si alguien decide ponerse la mencionada prenda con unos zapatos con plataforma, ya no es hortera, sino cool.
Y modas las hay y las ha habido de todos los estilos, desde llevar vaqueros rotos, que por cierto, eran mucho más caros que los que no lo estaban, hasta llevar hombreras enormes, etc., y cuando parece que se les acaban las ideas a los ideólogos de la moda, entonces hacen un viaje en el tiempo y traen alguna moda del pasado, que hasta ese momento había sido considerada caduca y nos la presentan como cool, in, o cualquiera de esas palabras en inglés que tanto nos fascinan.
El colmo del despropósito llega, cuando alguien decide vestir de una forma, digamos, diferente en un momento en el que se ha decidido que ese estilo es hortera. En este caso pueden suceder dos cosas muy curiosas: si la persona es alguien desconocido y anodino, será considerado un friki; en cambio, si la persona es famosa y admirada por las masas, puede llegar a instaurar esa forma de vestir creando de este modo lo que llamaríamos una tendencia.
En definitiva, el ser humano parece abocado a vivir siempre según los dictados arbitrarios de aquellos que se erigen en expertos de algo, porque hay expertos de todo y para todo, de hecho debe de haber alguna academia en la que se forma a las personas para ser expertos. Bromas aparte, resulta muy ridículo necesitar del beneplácito de los demás para vestir de una forma determinada, y sobre todo, dejar que otros decidan por nosotros lo que nos tiene que resultar bello o no dependiendo de sus intereses. La estética es algo muy subjetivo, solamente hay que ver cómo cambian los parámetros dependiendo de las épocas.
Como conclusión, creo que debemos tratar de ser un poco más libres en todos los aspectos de nuestras existencias, ¿y por qué no empezar con la ropa que nos ponemos cada mañana? Siempre sin olvidar que la ropa no es más que eso que nos ponemos sobre el cuerpo para cubrir nuestra desnudez y no morirnos de frío, sobre todo en invierno.

POR AMOR AL ARTE

2009-09-18T19:01:00.005+02:00

¿Quién no ha escuchado la célebre frase "por amor al arte"? Es un enunciado manoseado hasta la saciedad, que se pronuncia casi de manera inconsciente, y la mayoría de las veces en un tono despectivo, no sé si con razón o sin razón. Parándome un momento a pensar en el significado de la frase, y sobre todo el tono en el que se emplea, me pregunto si no estaremos viviendo una crisis global de vocaciones.
En los últimos tiempos todo avanza muy deprisa y nos hemos visto empujados a una sociedad cada vez más competitiva, materialista y consumista. El todo vale, a la hora de ganar dinero, se ha ido instaurando en nuestras vidas convirtiéndose en una constante que parece no querer abandonarnos fácilmente.
Resulta extraño encontrar a alguien que trabaje, o se dedique a algo en concreto por pura vocación, por amor al arte, por el simple hecho de que es lo que siente que tiene que hacer, independientemente de que esto le reporte pingües beneficios, y casi más extraño es encontrar personas que comprendan que no todo en la vida pasa por tener una cartera bien abultada.
Es difícil moverse en un mundo en el que todo pasa por el vil metal, desde encontrar un sitio en el que habitar, hasta conseguir todos los productos con los que nos bombardean en los diferentes medios de comunicación. Necesitamos dinero, y las vocaciones difícilmente lo dan, porque ¿quién sueña ser bróker en su más tierna infancia?
Lo cierto es que me apena profundamente ver cómo la gente, sobre todo de cierta edad en adelante, suspira resignada mientras comenta cómo los sueños de la juventud temprana, naufragaron frente a las rocas de la adversidad que resultó ser su vida. Ellos ya no creen en la vocación, y en que nada es imposible para el que de veras se lo propone, y tampoco entienden que haya personas que no busquen como fin el dinero al acometer una empresa, cualquiera que esta sea.
Por todo ello, la célebre frase: "por amor al arte", se utiliza de un modo despectivo con frecuencia, porque ya no se comprende que nadie haga nada si no es por ganar dinero. Y esta ambición desbordada, en ocasiones pervierte las más bellas profesiones, como puede ser la medicina, el arte, e incluso la política, todas ellas concebidas para dar, más que para recibir, y que ahora solamente se perciben como un modo de hacerse rico si se puede y se llega.
Reflexionando profundamente sobre el mundo que estamos creando y que les legaremos a nuestros futuros hijos, no puedo sino entristecerme, sentir que los valores que recibirán de nosotros, serán aniquilados por ese mundo demasiado materialista que nos rodea y que comienza a ahogarnos y a asfixiarnos. Y sin embargo, como bien dice la sabiduría popular: Nunca es tarde, si la dicha es buena; y siempre estamos a tiempo de revertirlo todo e impedir que las cosas sigan por un camino, que a todas luces, acabará con lo que hace más bello al ser humano, y precisamente más eso, humano.
No todo en la vida es dinero, no todo ha de hacerse en nombre del dinero, y en definitiva, el dinero en sí, no es más que eso, dinero.

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CAZANDO UN SUEÑO

2009-09-10T17:19:00.004+02:00

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Te vi entre la niebla fantasmal,
flotando como nube de espectro,
sutil, gaseoso, efímero
como aliento de hadas,
cargado de atmósfera de estrellas.
Temí acercarme y asustarte,
no quise que vieras mi ansia,
mi anhelo por alcanzarte,
sabía que eras huidizo,
que temías se apresado,
tú no podías vivir cautivo,
eras humo, humo libre,
capaz de colarte por la más fina grieta,
por el ojo ínfimo de la aguja.
Te miré de soslayo,
con miedo de hacerlo muy directo,
no queriendo difuminarte…
eras bello, tan bello y hermoso,
fuego de sol naciente,
brisa marina que pesa,
que humedece y sala,
campo verde y florecido,
perfumado, dulce, ebrio de vida,
tierra oscura, húmeda, fértil,
aroma de pino enhiesto,
profundidad de bosque, de océano…
Eras tan sutil como inabarcable,
y yo, abarcable y densa,
demasiado rotunda,
demasiado real…
te movías sinuoso,
sin tocar el suelo apenas,
como bailarina grácil, mágica,
envolviéndolo todo a tu paso,
sin dejarse envolver o atrapar,
te exhibías voluptuoso,
sabiéndote muy deseado…
¿Cuánto tiempo te había esperado?
¿Cuántas noches te había llamado?
¿En cuántos espacios te había buscado?
Tiempo largo, noches eternas, espacios vacíos…
te vi, y quise alcanzarte por fin,
te veías tan hermoso…
¿Pero cómo se atrapa un sueño?
¿Cómo se caza algo etéreo?

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SANGRE Y ARENA

2009-09-01T13:02:00.003+02:00

Era una tarde de sol ardiente, el cielo era la cúpula sobre la plaza, una bóveda de azul muy claro, era un gran foco que abrasaba. El gentío emitía voces que resultaban estridentes desde abajo, desde la arena parda. Un fino polvo impregnaba el aire, minúsculos corpúsculos que envenenaban la atmósfera, ya cargada de por sí. No soplaba el aire, y el calor caía a plomo sobre el escenario.
Negrura sentía el dolor sobre la espalda, una especie de aguijoneo que le escocía persistentemente, y algo líquido y espeso que le resbalaba por el cuello; sabía que era sangre, la había visto gotear hacia el abismo de aquella arena terrosa. Ahora miraba aquel trapo grande y de color purpúreo, que se agitaba insistente ante sus ojos cansados, invitándole a atraparlo, desafiándole pertinaz…
Entornó un momento los párpados, percibía el restallar de aquel trapo en el aire, los gritos del gentío, como un potente murmullo inteligible, y el calor, ese fuego que todo lo aplastaba con su aliento de estufa… Respiraba el aire viciado del polvo que flotaba, y sentía deseos de tumbarse, pero no allí, no en el lugar en el que se hallaba, sino lejos, muy lejos…
Una extensa dehesa se materializó ante sus ojos, una enorme extensión de tierra preñada de encinas, y de bien recortadas briznas de hierba verde. El aire se respiraba límpido, una brisa suave que se mecía lenta, vestida toda con una frescura primaveral. La tarde era lánguida, estática, como si permaneciese quieta en el interior de una fotografía perfecta, y Negrura se sentía feliz, en paz, paseando los campos que le habían visto nacer, crecer…
Una lágrima despuntó al borde de sus ojos, sentía la muerte cerca, anidada en el largo y afilado estoque que se ocultaba tras el trapo. Había pasado un tiempo indefinido en aquel muevo lugar al que le habían transportado, un tiempo tétrico y frío que no llegaba a comprender. Alzó la vista un momento, pero no vio más que rostros borrosos, y le pareció ver agujeros negros en ellos, huecos por los que se escapaban gritos inacabables.
Guiado por un impulso mecánico, se lanzó en pos del trapo grana, tal vez si lo atacaba, conseguiría huir de allí, sin embargo al acercarse, éste siempre flotaba veloz, y tan sólo conseguía rozarlo un poco. Se sentía frustrado, agotado, y el dolor provocado por las heridas de la espalda, no le dejaba pensar o sentir con claridad. Quería pedir perdón, aunque no sabía por qué, quería hacer algo que le permitiese escapar de allí, volver a casa, a su hogar…
El amanecer explotaba incandescente cada día, alumbrando cada pedazo de tierra en su avance, y Negrura siempre lo contemplaba en silencio, envuelto en una placentera emoción. El sol surgía de entre los montes bajos, y se encendía cada vez más, había pasado el tiempo de las sombras, la noche oscura e inquietante. A Negrura, a pesar de su nombre, o quizás gracias a él, le encantaba la luz de la mañana, aquella que lo bañaba todo con silbidos luminosos, semejantes a varitas de hadas.
Temía la oscuridad, y la temió aún más, cuando fue encerrado en aquel lugar, esas cuatro paredes que llegaron a trastornarle, ¿dónde está el sol? Se preguntaba con angustia, ¿por qué se ha hecho de noche tan pronto? Y a medida que pasaban los minutos se sentía languidecer más y más, encerrado en aquella noche perpetua, solo, asustado, y con aquel olor luctuoso y frío que le rondaba. La sombra que le cubría era tan densa, que llegaba a trastornarle, tanto así, que no pudiendo contenerse se lanzó contra ella, tratando de acuchillarla y hacer brotar luz de su seno profundo. Se golpeó de forma brusca contra algo que parecía un muro, y temeroso se detuvo un momento, apenas un breve instante, en el que resolló desesperado. Pasados unos eternos segundos, se lanzó de nuevo a tientas, esta vez hacia otro lado, y el resultado fue exactamente el mismo, un golpe seco y funesto que le provocó más dolor. No se detuvo, sentía que las sombras se le agarraban al cuello como perros de presa, quería huir, y se lanzó de nuevo; otro golpe. Emitió un sonido gutural, que se debatía entre el grito y el llanto, y el eco de aquella oscuridad espesa se lo arrojó al rostro con desprecio.
Nunca supo precisar el tiempo que estuvo en aquel lugar, una burla del destino, llamarse del mismo modo que el averno que ahora ocupaba: Negrura. De haber sabido hacerlo, habría reído a carcajadas de su mala sombra, y de la crueldad de algunas paradojas, en cambio, siguió bramando lastimero hasta caer agotado al suelo, una superficie granulada que desprendía un olor a sudor, sangre y miedo, que le puso los pelos de punta.
Soñó con el agua fresca de un pequeño arroyo que surcaba la dehesa en la que había habitado hasta ese momento, un agua cristalina que espejeaba cantarina bajo el sol. Allí bebía durante largo rato, saboreando el agradable goce de calmar la sed, impregnándose de la voz de cascabel del riachuelo, y sintiéndose absolutamente feliz. ¿Cómo imaginar que aquellos dulces momentos tendrían un fin próximo? ¿Cómo creer siquiera que la realidad puede cambiar de la noche a la mañana de un tajo violento? Pensó que la vida era algo extraño y misterioso, y tras mucho tiempo sintiéndose libre, comprendió que era esclavo.
La luz brotó ante sus ojos de forma violenta, como todos los sucesos que ocurrían a su alrededor en los últimos tiempos. Se incorporó confuso y fijó la vista en una puerta grande y cuadrada que se había abierto ante él. No lo dudó, tenía que huir de la penumbra, y se lanzó a galope hacia la hermosa abertura. Salió al exterior y continuó corriendo durante un breve espacio de tiempo, hasta que comprendió aturdido, que estaba avanzando en círculos, y que no había salida en aquella especie de cajón circular en el que se hallaba inmerso. Miró hacía el lugar del que había salido instantes antes, pero la puerta abierta ya no estaba, lo único que había era unos seres que caminaban sobre dos patas, y vestían de una forma llamativa.
Un aluvión de voces se le cayó encima como una losa, y entonces levantó la vista, para descubrir a más seres, un sinfín de ellos, que agitaban los brazos emitiendo sonidos que le resultaron lacerantes. Estaba asustado, quería irse de allí, ¿qué estaba sucediendo? ¿Qué era todo aquello? Apreció que la congoja se le agarraba a la garganta, y tuvo ganas de llorar…
Un trapo grueso y rosado, le azuzó el morro, Negrura se lanzó asustado hacia él, sentía que le estaba atacando, pero el trapo voló y se vio pasando por debajo, secuencia que se repitió varias veces. Entonces entró alguien más en escena, otro ser de cuatro patas, esbelto, y vestido con una especie de túnica gruesa, del que brotaba otro ser más pequeño, uno que sostenía una lanza. Negrura se sintió más asustado aún, todos aquellos personajes le estaban atacando, y no encontraba la forma de huir de allí. Decidió que tenía que atacar de nuevo con el fin de defenderse, después encontraría la salida.
Nada más lanzarse contra aquella bestia alta, que contenía dos seres en uno, sintió cómo algo punzante, frío y duro, se incrustaba sobre su cuello. Sin saber muy bien lo que ocurría, trató de arremeter con más fuerza contra aquel ser, que emitía una especie de risa absurda y estridente que le provocaba horror. Aquello que se le había clavado en el cuello, empujaba con más fuerza hacia abajo, provocándole más y más dolor; entonces giró un poco el rostro, y vio cómo aquel otro ser, le miraba a su vez, fue un instante, apenas un segundo, en el que Negrura comprendió, que ambos estaban siendo obligados a tomar parte en algo que no deseaban. Se apartó lentamente, tenía los ojos llenos de lágrimas, y clavó la mirada en el suelo. Vio gotas de sangre caer, y sintió un escalofrío, ¿qué le estaban haciendo?
Una música alegre sonaba en algún lugar, parecía que fuera fiesta, pero eso no podía ser… Apenas tuvo conciencia de lo que iba a suceder próximamente, cuando vio un ser de dos patas, correr hasta él con dos varas de colores en las manos. Supo de inmediato, a través del instinto, que le haría daño, y arremetió contra él, sin embargo aquel fue muy ágil y lo esquivó, no sin antes haberle incrustado en el cuerpo aquellas varas coloridas. Las voces arreciaron en el acto, y Negrura, apenas se dio cuenta de que otro de aquellos seres, se abalanzaba sobre él con más varas.
El tiempo pareció detenerse en un breve intervalo, la mente de Negrura procesaba veloz, mientras los acontecimientos parecían haberse detenido. Estaba encerrado en una especie de círculo terroso, el sol ardía en el cielo y sentía mucho dolor. Una sed increíble, que no había sentido jamás hasta ese momento, le acuciaba, sentía la lengua de esparto en el interior de una boca yerma, él no podía saber que era debido a toda la sangre que estaba perdiendo; a su alrededor había una serie de seres que le estaban atacando, seres a los que no había visto nunca y que arremetían contra él de forma violenta, y los gritos, aquellos gritos salpicados de una música que ahora se le antojaba fúnebre… ¿Qué estaba ocurriendo?
Ahora lo azuzaban con un nuevo trapo, este era de color rojo sangre, y era un poco más pequeño que el anterior, pero le instaba con la misma urgencia. Cansado y asustado, se lanzó una vez más hacia él, que se apartó ondeante burlándose de su torpeza. Miró a su alrededor un momento, ansiaba hallar una salida, el camino de regreso…
Cuando era pequeño, corría junto a su madre, sintiéndose seguro en todo momento, no había nada que pudiese dañarle mientras ella estuviese a su lado, estaba seguro, todo era posible, nada podía herirle. Sin embargo un día ella desapareció, no volvió a verla, y por más que la buscó, no logró encontrarla. Vivió días de gran angustia, de incertidumbre, por primera vez se sintió caminar sobre una frágil cuerda floja.
Ahora, en estos terribles instantes que estaba viviendo, todo parecía tambalearse de nuevo bajo sus pies, todo su mundo amenazaba con agrietarse, abriendo infinitas trincheras, tan hondas como barrancos, a través de las cuales sumergirse sin fin, en un oscuro averno, frío como la escarcha. Temía, tiritaba en lo más profundo de su ser, ¿qué iba a ser de él?
Un brillo alargado y fugaz, cortó la atmósfera un momento, Negrura entornó los párpados un segundo, y cuando los levantó de nuevo, supo que aquello iba en serio, lo iban a matar.

LA JAULA DEL MIEDO

2009-07-20T14:51:00.005+02:00

Tenía tanto miedo que apenas podía respirar. La atmósfera estaba tan cargada de gritos y sollozos que se había vuelto irrespirable. María, acurrucada en un rincón de la cocina, observaba ida las gotitas de sangre que salpicaban el suelo. Él ya se había marchado, había huido de la escena como una culebra cobarde, y la había dejado allí, golpeada, con un pitido insoportable en los oídos. Permanecía quieta a pesar de estar sola en la cocina, temía incluso pensar, como si de alguna forma él pudiera darse cuenta y volver para matarla.
Se abrió la puerta lentamente, y ella gimió lastimera, entonces vio entrar a un niño muy pequeño, que apretaba un peluche entre los brazos y la miraba con los ojos llenos de lágrimas, estaba tan asustado como ella. Se levantó impulsada por un resorte, caminó lenta y dolorida hasta el teléfono, y mientras revolvía el cabello del niño con los dedos, marcó un número de tres dígitos.

127.es

2009-07-13T16:04:00.003+02:00

Antes de irme de vacaciones, tengo una triste noticia que comunicar, y es que el portal artístico 127.es cierra sus puertas el próximo sábado de manera definitiva. Esta página ha acogido a multitud de artistas que han presentado en ella sus obras, durante unos dos años. No conozco las causas por las que cierra, pero os adjunto el comunicado que han lanzado para comunicar el cierre:

Estimad@s amig@s,

El equipo de 127 ha tomado la decisión de cerrar la página web www.127.es . Os queremos agradecer la confianza que habéis depositado en nosotros durante este tiempo y la ilusión compartida por este proyecto .

Uno de los objetivos principales de www.127.es era conseguir que los creadores tuviérais un lugar gratuito donde exponer vuestras creaciones, daros a conocer, interactuar, y que con las descargas gratuitas de vuestras obras obtuviérais una retribución por vuestro trabajo.

Otro de los objetivos era que los usuarios, amantes de la cultura, tuviérais un lugar de encuentro donde poder descubrir, apreciar y descargar gratuitamente obras de los creadores de www.127.es.

Hemos conseguido algunas cosas. Otras, no.

Por ello, os informamos que la página web www.127.es será cerrada el próximo día 18 de julio de 2009 y que la prestación del servicio que La Música del Ruido está ofreciendo actualmente a través de esta página se verá suspendido definitivamente.

Conforme a la Ley Orgánica 15/1999, de 13 de diciembre, de protección de datos de carácter personal, os comunicamos que los datos de carácter personal que nos hayáis facilitado durante la relación que habéis mantenido con nosotros serán eliminados de nuestras bases de datos y, por lo tanto, de los ficheros de "Creadores" y "Usuarios" de titularidad de La Música del Ruido, cuya finalidad es la puesta a disposición de espacios de distribución de sus obras a los creadores y demás finalidades directamente relacionadas con la actividad desarrollada a través del portal www.127.es, así como gestionar las descargas de los contenidos por parte de los usuarios a través del portal www.127.es. Dichos ficheros serán dados de baja de la Agencia Española de Protección de Datos.

Muchas gracias a todos por vuestro apoyo y confianza durante este tiempo,

¡salud!

el equipo de 127

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PREMIO BLOG DORADO

2009-07-06T17:46:00.004+02:00

Me complace anunciaros que este humilde blog ha sido galardonado con el Premio Blog Dorado, por el blog Argentificia, que se puede visitar desde Blogs que hay que visitar, en esta misma página.

Para mí es todo un honor.

Os dejo el enlace en el que aparece la mención:

http://silverolusplater.blogspot.com/2009/06/premio-blog-dorado.html

LA REVOLUCIÓN ( FINAL)

2009-06-29T15:42:00.004+02:00

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No claudicaría, no traicionaría a su pueblo, y éste no le abandonaría, lo tenía claro, la gente entendería que él era puro y que no se vendía, que les quería ayudar sinceramente. No, no se traicionaría a sí mismo jamás. Así que siguió con todas las reformas que tenía previstas, dejando atrás aquella horrible conversación que había mantenido con el enigmático hombre de la máscara. Éste a su vez parecía haber desaparecido de la faz de la tierra, no había vuelto a tener noticias de él.
Nunca pudo comprender cómo sucedió, nunca vio venir todo aquello, a su pueblo, levantado en armas contra él, acusándole de ser un demonio, amparados en no sé qué religión absolutamente manipulada que les había infundido miedo. Y tal y como le dijera el enmascarado, fue su propia gente, aquellos a los que había liberado, los que le colocaron sobre el cadalso, para arrancarle la vida, absolutamente embrutecidos, ciegos…

LA REVOLUCIÓN (10)

2009-06-19T15:29:00.003+02:00

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Durante los días y semanas que sucedieron a la tan esperada ejecución, Luno no volvió a pensar en aquella charla extraña y en principio inconsistente que había mantenido con aquel personaje nefasto, sin embargo ahora, en los últimos tiempos, no hacía más que venirle a la cabeza una y otra vez, sobre todo cuando estaba en la cama por las noches, envuelto por el denso silencio y la vacía negrura. ¿Qué había querido decir con todas aquellas insinuaciones? ¿Eran tan sólo desvaríos de un loco que no sabía lo que decía? ¿O eran acaso advertencias reales sobre algún peligro que le atenazaba? Sin embargo con la luz del nuevo día, se tranquilizaba diciéndose a sí mismo que no era más que el despecho y la desolación que un hombre pronto a ser ejecutado había lanzado sobre su contrincante. Él no debía temer nada, era el salvador del pueblo, le aclamaban y él luchaba por ellos dándoles cosas y derechos que no habían soñado jamás, así que, ¿qué le podía ocurrir?
Durante dos años más o menos, todo pareció ir mejor que nunca, Luno había conseguido paliar en gran medida la situación adversa de la mayoría de las gentes, ahora al menos tenían qué llevarse a la boca cada día, tenían paz, y sobre todo dignidad. Era querido y respetado por todos, y siempre se mostraba austero, sin demasiado lujo ni boato, no quería ser un líder igual que el anterior. Tenía planes, grandes planes para sus ciudadanos, planes que quería poner en práctica lo antes posible.
Una noche, mientras dormía plácidamente en su cama, alejado ya de la zozobra que antaño le provocasen las palabras del antiguo líder, una negra sombra se coló en su dormitorio y se arrastró sinuosa hasta él. Antes de que pudiera darse cuenta de lo que pasaba, alguien le tapó la nariz y la boca con un trapo empapado en líquido, y su consciencia se desvaneció rápidamente.
Cuando despertó de nuevo, se hallaba en un gran pabellón que le resultaba familiar, pero estaba demasiado aturdido como para reconocerlo a ciencia cierta. Tenía dolor de cabeza, así que se llevó las yemas de los dedos a las sienes de forma instintiva, se las masajeó durante unos segundos con los ojos cerrados, y en cuanto sintió un poco de alivio, abrió de nuevo los ojos y se fue incorporando lentamente. Se sorprendió de no estar atado, tenía libres las manos y los pies, se hallaba tendido en el suelo, con su pijama puesto. Miró intrigado hacia todos los lados, y poco a poco se fue dando cuenta de que estaba en el pabellón en el que había sido instruido por el enmascarado. Se sorprendió, sin embargo no dio un respingo hasta que vio al enmascarado precisamente, sentado en una silla, observándole en silencio.
- ¿Qué diablos…? – balbuceó Luno poniéndose en pie.
- ¿Me habías olvidado? – preguntó el enmascarado en un tono sarcástico que no gustó al chico.
- No, claro que no, ¿pero a qué viene este trato? – preguntó Luno molesto.
- A que no estás haciendo las cosas bien, Luno – respondió el enmascarado lacónico.
- ¿Cómo? Yo no he traicionado el espíritu de la revolución, no me he vuelto un tirano, lo hago todo por el pueblo – se justificó el joven.
- Te estás excediendo – fue la única respuesta que salió de labios del enmascarado.
- ¿Excediendo? ¿En qué? – preguntó Luno confuso, no comprendía nada.
- En dar, dar, dar y más dar… - canturreó el enmascarado.
- De eso se trataba, de dar, de dar al pueblo lo que es suyo, de repartir, de darles libertad… - se interrumpió cuando el enmascarado chasqueó la lengua - ¿Qué es lo que ocurre?
- Mira Luno, el antiguo líder, era un auténtico tirano, tenía al pueblo muerto de asco, y eso no podía ser, era algo absolutamente contraproducente – hizo una breve pausa para que el joven asimilara lo que le estaba diciendo -, sin embargo también es contraproducente que se les dé demasiado, ¿comprendes? – Luno negó con la cabeza – No hay que excederse en un sentido o en otro, hay que mantener un tira y afloja, de este modo, podremos mantenernos en el poder…
- ¿Poder? Yo no hablo de poder, sino de libertad, de justicia…
- Sí, sí, sí, bobadas, Luno, bobadas, aquí de lo que se trata es de manejar a las masas para obtener frutos de ellas – nueva pausa, Luno le miraba entre indignado y sorprendido -, si se las exprime demasiado, malo, finalmente no rinden, y si por el contrario, se les da demasiada libertad, derechos, etc., se pierde el control sobre ellas, con lo cual no se puede obtener réditos a su costa.
- No hice la revolución para aprovecharme y sacar réditos…
- Error – le interrumpió el enmascarado -, craso error, Luno. En primer lugar, no te engañes, no fuiste tú el que hizo la revolución, tampoco yo, no fuimos más que instrumentos, instrumentos utilizados por gentes mucho más importantes que nosotros, gentes que ni siquiera conocemos, gentes que ostentan el poder del mundo desde que éste existe, tú, yo, y la dichosa revolución no somos más que piezas de un perfecto engranaje.
- Yo soy ahora el que gobierna, la gente me apoyará, no dejará que les manipulen, plantaremos cara a esa gentuza – se revolvió Luno iracundo.
- Ja, ja, ja – se carcajeó el enmascarado impúdico - ¿Crees que no dejarán que les manipulen? ¿No es acaso eso lo que llevan haciendo durante milenios? Solamente hay que darles un nuevo líder, uno por el que derroquen al que ahora hay, ¿no es eso lo que hiciste tú mismo con mi inestimable ayuda?
- El líder anterior era un tirano…
- Bobadas, Luno, la gente le creía un dios – volvió a interrumpirle el enmascarado -. Escúchame bien, te diré algo, puedes seguir gobernando, siempre y cuando no te excedas, yo te iré marcando las pautas, te diré lo que puedes y no puedes hacer, de este modo, el pueblo podrá disfrutar de algunos derechos y libertades, no demasiadas, por supuesto, pero sí de muchas más de las que tenía antes.
- ¿Y si no acepto?
- Tu propio pueblo te echará abajo, Luno.
Su cabeza era un nido de avispas cuando abandonó aquel pabellón, tenía náuseas y un sabor amargo en la boca. Se sentía asqueado, decepcionado, producto de toda una trama tejida con esmero, un telar que le daba asco, repugnancia, tenía ganas de gritar al mundo lo que sabía, lo pestilente y nauseabundo que le resultaba todo ahora, ahora que había visto una cara del mundo realmente podrida. De nuevo en su cama, daba vueltas y más vueltas, incapaz de conciliar el sueño, sentía que tenía que tomar una decisión, y eso fue lo que hizo.

LECTORES DIGITALES

2009-06-16T15:41:00.004+02:00

Hola a todos, quiero compartir con todos esta información que resulta realmente interesante. Con el auge de los libros electrónicos, que según muchos, terminarán por desplazar a los libros de papel convencionales, han aparecido nuevas tecnologías que nos hacen su lectura mucho más agradable.

Hasta este momento, leer un ebook, significaba tener que pasarse las horas pegado a un pc, con la incomodidad que esto conllevaba, incluyendo los portátiles. Sin embargo ahora, con los lectores digitales, podemos leer libros de manera cómoda y agradable, en unos aparatos con apenas grosor y que no tienen un tamaño mayor al de un libro de papel.

Una de las ventajas de estos nuevos hardwares, es que tienen capacidad para almacenar unos doscientos libros, lo cual te permite gozar de una amplia biblioteca sin necesidad de acumular volúmenes de libros en estanterías. Otra ventaja es que un ebook resulta mucho más barato que un libro de papel, porque la producción no tiene coste ninguno. Puedes obtener un libro por uno, dos o tres euros, más o menos. Tenemos también a favor el tema ecológico, no haría falta tanto papel, y eliminaríamos el problema de vertidos de tinta que supone la impresión de libros convencionales.

Por ponerle alguna pega, el precio, tienen un coste elevado, unos 300 euros, que no están a la mano de muchas personas, pero a la larga, el ahorro en libros es mayor.

AMAZON.COM

2009-06-15T16:19:00.002+02:00

Me complace anunciaros a todos lo que seguís este humilde blog, que mi novela EL PAYASO DE TRAPO, ha sido seleccionada por la editorial Lulu.com, para aparecer en las listas de ventas del grupo Amazon.com, uno de los mayores mercados de internet, que ha aterrizado recientemente en España, y que trabaja con tiendas como El Corte Inglés y La casa del libro, entre otras.
Me agrada mucho poder daros esta noticia que me ha hecho mucha ilusión, como podréis imaginar. Os dejo el enlace para que lo veáis:
http://www.amazon.com/s/ref=nb_ss_b?url=node%3D307841011&field-keywords=el+payaso+de+trapo&x=11&y=19

LA REVOLUCIÓN (9)

2009-06-12T16:19:00.003+02:00

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Aunque todo parecía ir bien, y por fin conseguía hacer todo lo que siempre había querido, había algo que no dejaba de atormentarle por las noches cuando se metía en la cama y todo era silencio y oscuridad. En esas horas de vigilia, algo venía a su mente de forma reiterada, se trataba de la única, y última conversación que había mantenido con El Líder, justo antes de que éste fuera ejecutado. Había sido en la triste y húmeda celda que le había albergado durante las últimas semanas de su vida, tras haber sido capturado por fin. Él se había acercado allí movido por sentimientos encontrados, por un lado el desprecio que sentía hacia el tirano, por otro lado, la irremediable lástima por el vencido, y por qué no decirlo, también movido por la curiosidad.
El que había sido líder durante largos años, aquel que se presentaba siempre con todo lujo y boato, aquel que lanzase discursos con determinación y coraje, ese hombre Dios, parecía haberse esfumado, dejando en su lugar a un hombre encorvado, maltrecho, sucio, envejecido y nada carismático. Un remolino de sensaciones indescriptibles revolotearon en su interior de forma apresurada. Se acercó lentamente al enrejado y lo miró con un rictus de repugnancia dibujado en el rostro. El abatido ser humano que allí había, tardó unos segundos en reaccionar y darse cuenta de que no estaba solo, entonces levantó la cara y miró a Luno directamente a los ojos, con la poca arrogancia que aún le quedaba.
- Tú… - murmuró con voz pastosa. Luno guardó silencio – tú… - repitió el desgraciado.
La celda olía a orín y a heces, era un lugar inmundo, y en algunas partes de la pared aún podían verse restos de sangre reseca, el chico sintió que se le encogía el corazón al imaginar la cantidad de incautos que habrían sido asesinados vilmente en aquellas mazmorras, víctimas de la soberbia de aquel ser. Éste pareció leerle los pensamientos, porque se removió incómodo y lanzó una especie de suspiro recio, que más que eso, parecía un ronquido gutural. Entonces Luno le miró de nuevo, y se encontró con sus ojos mirándole fijamente, se inquietó, pero guardó la compostura tal y como el enmascarado le había enseñado.
- Así que tú serás el nuevo líder… - murmuró más que dijo.
- Eso no es lo importante – dijo a su vez Luno, molesto.
- Oh, sí, sí que lo es, El Líder es la pieza clave, lo más importante, sobre lo que se sostiene todo, ¿no te lo ha dicho? – Luno le miró algo confuso – No, aún no, es pronto, pero llegado el momento te dará las pautas a seguir.
- ¿De qué demonios estás hablando? – preguntó Luno sintiéndose extraño al tutearle, algo que jamás antes había hecho nadie, sin embargo se fingió hierático, no quería que le amilanase.
- Deberías preguntar más bien, de quién, pero en el fondo, creo que ya lo sabes, ¿no? – preguntó a su vez el antiguo gobernante.
- No he venido aquí a hablar de mí – protestó Luno enérgico, aquel insolente, aun estando acabado, le mirada de forma condescendiente.
- Por supuesto que no, porque tú sólo eres un producto, una forma de llevar a cabo lo que él quiere – sonrió el hombre anciano que permanecía en la celda.
- Yo soy el nuevo líder, y le daré al pueblo lo que éste merece, repartiré las riquezas, y todos serán libres – argumentó Luno enérgico -, para eso hicimos la revolución.
- Pobre iluso… - murmuró el otro con aquella sonrisa estúpida.
- Puedes burlarte si quieres, pero tú estás ahí encerrado, esperando ser ejecutado, y yo estoy libre, y en capacidad de tomar decisiones – rebatió Luno ufano.
- Vaya, vaya, ya empiezas a comportarte como un auténtico líder – rió esta vez el reo.
- Yo nunca seré como tú, yo seguiré siempre el dictado de mi corazón – se defendió Luno, sintiéndose culpable por haberse mostrado arrogante, no era eso lo que él pretendía.
- Tu corazón se terminará pudriendo, igual que el mío, no serás más que una marioneta en sus manos – dijo sin embargo el reo. Acto seguido se puso en pie de manera costosa, como si el cuerpo le pesase demasiado, y se acercó a las rejas para ver mejor al chico -. Hazme caso, y no te alejes del camino que te marque él, o acabarás como yo…
- Yo nunca seré un tirano, no oprimiré a las masas, sino todo lo contrario, les daré toda la libertad que se merecen, y luego dejaré que ellos decidan si quieren que siga dirigiéndoles o no…
- Esa será tu perdición, chico, ésa será tu perdición.
Luno le vio cómo se iba alejando de los barrotes para volver a sentarse sobre el estrecho camastro que había en la oscura celda. Esperó a que dijera algo más, pero el reo se sumió en un profundo mutismo, con la mirada clavada en la desconchada pared de enfrente, como si el mundo que le rodeaba ya no tuviera nada que ver con él. Luno le miró por última vez antes de irse, no sabía si sentir lástima por él, o desprecio, o tal vez ambas cosas al mismo tiempo, de todos modos pensó que no importaba demasiado, a fin de cuentas sería ejecutado en poco tiempo.

( Este relato pertenece al libro "Arcas cerradas", que se puede adquirir a través de este blog, en la etiqueta libros para comprar o en los siguientes enlaces:
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LA REVULUCIÓN (8)

2009-06-05T20:16:00.006+02:00

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Luno jamás había podido pensar siquiera en ser capaz de lanzar por su boca palabras como las que ahora escupía sin ningún tipo de problema. Su capacidad verbal había escalado puestos de manera considerable, sus gestos, incluso sus pensamientos, todo era diferente en él. Ahora sabía cómo moverse, qué decir en cada momento, y sus pensamientos fluían con una limpieza y una rapidez extraordinarias. Se miraba al espejo, y no se reconocía en él, no había ni un atisbo del muchacho que alguna vez fue, un chico lleno de ideas y sueños que era incapaz de plasmar.
El enmascarado había invertido tiempo y dinero en su formación, en prepararlo todo para que comenzasen sus soflamas, todas perfectamente estudiadas, eligiendo con tino y suma inteligencia los lugares y los momentos adecuados. Incluso introducían agitadores entre los asistentes, para que fueran encendiendo los ánimos. Con el tiempo incluso algunos miembros del ejército fueron a escondidas a escucharle y salieron absolutamente convencidos de lo que aquel muchacho bien instruido les decía.
Luno jamás vio la cara de su mentor, éste nunca se había despojado de su máscara delante de él, tampoco mantuvieron ningún contacto demasiado cercano, siempre alejados por unos metros. No intentó rebasar los límites marcados de manera tácita por el enmascarado, no quería estropearlo todo, porque sabía, que si había alguna posibilidad de sacar adelante aquella revolución, sería de la mano de aquel misterioso hombre. Un ser que había puesto todo su empeño y mucho dinero en aquella lucha, y aunque Luno no comprendía sus motivos, había decidido respetarlos, y había llegado a pensar que se trataba de un altruista nato, una de esas personas que hacen el bien por el bien, sin esperar obtener nada a cambio.
Antes de que El Líder fuera capaz de vislumbrar siquiera lo que se estaba cociendo a sus espaldas, Luno ya se había ganado a todo el pueblo, y a más de la mitad del ejército, para su causa, con lo cual, cuando quiso reaccionar, ya era demasiado tarde, aun así, la parte del ejército y de gente que aún le quería arriba, plantó cara a Luno y a los suyos, y hubo pelea, hubo lucha encarnizada, una guerra que dio la victoria al bando de Luno, que se vio entronado de la noche a la mañana, aclamado por el pueblo que le agradecía su hazaña.
El Líder, soberbio hasta el final, fue ejecutado en la plaza pública, frente a un montón de personas que pedían sangre, la sangre de la venganza que limpiase todo el mal que les había hecho aquel energúmeno, todo el dolor que les había provocado a ellos y a los suyos, de los cuales muchos habían perdido la vida en miserables condiciones infrahumanas. De este modo, El Líder no vio culminada su gran estatua, sino más bien todo lo contrario, pues ésta fue pisoteada de manera infame por todo el que quiso.
Tras la ignominiosa muerte de El Líder, Luno fue investido como nuevo líder de las masas, se instaló en el gran edificio del gobierno y comenzó a redactar leyes nuevas junto a un montón de asesores expertos en todo. Quiso poner todo patas arriba, quería dar derechos a las gentes, paliar la miseria en la que estaban sumidos, darles libertad, darles todo lo que él siempre había echado en falta, porque se lo merecían, porque era lo justo y porque ya era hora.

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LA REVOLUCIÓN (7)

2009-05-29T15:17:00.003+02:00

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El día amaneció plomizo y tristón, como venía sucediendo últimamente, era como si las nubes negras se hubiesen instalado allí de forma permanente nublándolo todo. Luno caminaba cabizbajo, mirando hacia un lado y otro, como venía haciendo desde que había tenido el forzoso encuentro con el misterioso enmascarado, temiendo que lo matasen en cualquier momento acusándolo de alta traición, sin embargo no sucedió nada de esto. Los días fueron transcurriendo tan trabajosos, desesperados y monótonos como siempre. Sin embargo Luno, no se fiaba, vivía con el miedo metido en el cuerpo, por eso cuando aquel mismo día por la noche, los hombres encapuchados volvieron a apresarle, creyó que no volvería a ver la luz del sol.
Lo introdujeron de nuevo en el carruaje, que arrancó tan veloz como siempre, sin embargo esta vez, no se encontró con el enmascarado dentro del vehículo, sino que lo llevaron a una especie de pabellón que se hallaba muy alejado y oculto en el bosque. Allí le condujeron hacia una gran sala que apenas tenía muebles, tan sólo un atril y alguna silla. Le empujaron hasta la silla, en la que había un personaje sentado, se trataba del enmascarado. Le colocaron frente a él y se apartaron un poco, Luno temblaba tanto como un bloque de gelatina, y por un momento creyó que se orinaría en los pantalones.
- Muy bien, Luno, nos vemos de nuevo – dijo el enmascarado a modo de saludo -, ¿has pensado en lo que te propuse aquella noche? – preguntó acto seguido yendo directo al grano.
- Sí… - musitó el joven.
- ¿Y bien? ¿Aún quieres cambiar las cosas? – preguntó el enmascarado.
- Yo no tengo nada en contra del líder – se apresuró a responder el chico.
- Me decepcionas, Luno, te consideraba más valiente, más coherente, ¿no acusabas tú a los demás de mirar hacia otro lado como ratas cobardes? Vamos… - le instó el enmascarado.
- ¿Qué quiere? – preguntó el chico más por ganar tiempo que por otra cosa.
- Veamos, yo sé que te opones a El Líder, podría denunciarte en cualquier momento, incluso podría ser un enviado de El Líder, eso es lo que estás pensando, ¿no es cierto? – Luno guardó silencio sin saber muy bien qué responder – Bueno, pues te diré algo, si eso es cierto, ya estás perdido, de hecho ya te habría matado, ¿o acaso crees que El Líder tarda tanto tiempo en deshacerse de sus traidores? Vamos, Luno, dejemos de perder el tiempo, hay mucho trabajo por hacer.
- Yo no soy más que un pobre diablo, no puedo hacer nada – se limitó a decir el chico encogiéndose de hombros.
- Pues no era eso lo que decías a los demás…
- Yo no…
- Escucha, Luno, en algo tienes razón, no eres más que un ser ínfimo, tú sólo no puedes llevar a cabo nada, y precisamente es ahí donde entro yo – hizo una pausa intencionada para que el chico tuviera tiempo de digerir las cosas -. Colócate tras el atril, ahora comienza tu primera clase práctica.
- No comprendo…
- Aprenderás a lanzar discursos.
- ¿Discursos?
- Sí, discursos, arengas, el arte de la retórica.
- No creo que así se pueda derrocar a El Líder – Luno mostró cierta sorna en su apreciación.
- Te equivocas, muchacho, ¿acaso no te das cuenta de dónde le proviene la mayor fuerza a El Líder? – le puntualizó el enmascarado cargado de paciencia, parecía estar acostumbrado a llevar a cabo labores como aquella.
- Del ejército, tiene un gran ejército – respondió Luno sintiéndose seguro de lo que decía.
- Indudablemente el ejército es importante, sí, pero no olvides que éste está formado por hombres, hombres del pueblo que sirven a El Líder igual que los demás, quizás con algunos privilegios, pero sirvientes a fin de cuentas, y también a ellos les tiene que convencer, que hacer ver que lo que Él promulga es lo mejor, porque de no hacerlo podrían levantarse en su contra, y ellos tienen las armas…
- Pero El Líder es un ser prácticamente divino – le interrumpió de pronto Luno con ingenuidad.
- Te creía más inteligente, muchacho… - hizo una pausa y continuó enseguida – El Líder es un hombre, y su poder radica básicamente en los discursos y arengas que lanza, entre otras cosas. Palabras perfectamente seleccionadas y estudiadas que convencen a las gentes de lo que Él quiera que sean convencidos. El Líder es aconsejado sobre cuánto tiempo tiene que estar expuesto ante el público, para que no se quede corto, o por el contrario, se exceda, todo, absolutamente todo está perfectamente calculado, ¿por qué crees que se mantiene siempre arriba? ¿Por qué crees que los soldados serían capaces de morir por Él? Porque les ha seducido con su verborrea, Luno, por eso mismo…
- Entonces no hay nada que hacer contra él – se apresuró a decir el chico abatido –, es indestructible.
- Ahí es donde te equivocas, chico, ahí es donde metes la pata – explicó el enmascarado -. El Líder ha sido creado, y por lo tanto, también puede ser destruido, solamente hay que cambiarlo por otro.
- Pero la gente lo quiere a él… - musitó Luno dubitativo, ya no estaba seguro de nada, la determinación de aquel hombre le estaba dejando fuera de juego.
- La gente, la gente – Luno sintió que sonreía tras la máscara de forma condescendiente, y se vio muy ridículo -, a la gente solamente hay que despertarla de su letargo, mostrarle otras alternativas mejores, que haga que sus vidas no sean tan miserables, darle alguien a quien seguir para echar abajo a El Líder.
- Es muy difícil encontrar a alguien que pueda hacer eso…
- ¿Tú crees, Luno? Porque desde mi punto de vista, ya lo he hecho, he encontrado al candidato perfecto – dijo el enmascarado -. Tú, Luno, tú eres el que lo hará…
- ¿Yo…? – preguntó el chico retrocediendo un paso asustado.
- Sí, tú, eres el único que ha tenido agallas de tratar de levantar a las gentes – respondió el enmascarado.
- Pero yo no puedo hacerlo, no puedo competir con esos discursos espléndidos, y no tengo un ejército de hombres dispuestos a dar la vida por mi causa – rebatió el chico.
- Yo te ayudaré a conseguir todas esas cosas, yo te prepararé, yo te haré el nuevo líder y podrás ayudar a tu gente – soltó el enmascarado triunfal, levantando las manos hacia el techo.

ADIOS A OTRA ALMA LIBRE

2009-05-26T14:38:00.005+02:00

El pasado Sábado, 23 de mayo, nos dejó otro artista de las letras, el escritor español Jose Miguel Ullán, que fallecía de un cáncer, a los 64 años, en Madrid.

Nació en Villarino de los Aires, provincia de Salamanca, el 30 de octubre de 1944 y estudió en Madrid y Salamanca durante la dictadura franquista, antes de su exilio en Francia.

Traductor, ensayista y una de las figuras sobresalientes de la nueva poesía española, nos ha dejado, y con él se ha apagado su voz, aunque no las letras que nos ha regalado para siempre .

Estudió en Francia (1966-1970) los cursos de Pierre Vilar, Roland Barthes Y Lucien Goldmann, y matuvo una gran actividad en la periodística cultural, dirigió revistas, periódicos y programas de radio y televisión de importancia. Su poesía visual se desarrolló dentro de una línea original, publicó varios libros en colaboración con pintores y compositores.

Como siempre, no hay mejor legado de un artista, y nada que hable más y mejor de él, que sus letras. Aquí rindo mi pequeño homenaje a Jose Miguel Ullán:

TESTAMENTO

la voz es voz

hiciera

añicos las palabras redentora...l

a quijada blandida,

la mueca de tu hermano,

la saliva secreta, la agonía

capaz, de darte posesión primera,

última ya (oh cuerpo ensangrentado),

herencia de este salmo, tierra ajena,

fuga para siempre, libertad cautiva...

la voz es vozno existeno existe aroma nuevo

cerrad mis párpados

El alma del artista nunca muere,

pervive siempre más allá de su momento físico.

traspasa la barrera de lo incognoscible...

Hasta pronto, José...

(Lorea Otsoa Honorato)

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MUERE BLANCA SANDINO

2009-05-24T19:22:00.002+02:00

Esta tarde nos ha dejado la poetisa Blanca Sandino, miembro activo del grupo Alaire, víctima de una enfermedad detectada pocas semanas antes. Se definía a sí misma como autodidacta, no deseaba ser incluida en ningún grupo, de hecho había estudiado ciencias, heredó de sus abuelos su amor a las letras. Nació en Oviedo, pero no vivió mucho tiempo allí, se trasladaría dos meses después a Madrid.
En 2008 le otorgaron el quinto premio de Poesía Virtual Alaire, siempre pensó que a veces escribir era un suplicio, y que los versos constituían una tiranía. Su abuelo escribía, y a ella le gustaba imitarle. Escribía sobre sí misma porque era lo mejor que conocía, y no aseguraba que en sus poemas existiese compromiso. Amaba y aborrecía la poesía con la misma intensidad, la comparaba con el mar.
Un alma de artista ha partido esta tarde, poco después de Mario Benedetti, para escribir poemas allí, en el mundo de los sueños.
El mejor homenaje de un artista es mostrar su obra, aquí va parte de ella:

Si olvido este cansancio de mí

reconstruyo la memoria de entender,

de entenderte y me arropo los ojos con tus ojos,

dejo de corregir a la noche tu recuerdo

y me canto, bajito, para ahuyentar el miedo

-es vasta la lejanía del azar, y se bifurca-,

arribo, Norte, Sur, Este y Oeste

de tu vida, a la liturgia de tu horizontal forma de ser.

(Todos tus puertos llevan mi nombre.)

En memoriam.

LA REVOLUCIÓN (6)

2009-05-22T14:49:00.002+02:00

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En eso pensaba una noche, cuando un carruaje oscuro se detuvo en medio de la calle lóbrega, y unos hombres enmascarados le obligaron a subirse a él. En aquellos breves instantes de confusión, pensó que alguien le había denunciado, uno de aquellos cobardes que no eran capaces de luchar por cambiar el futuro de sus hijos. Ahora le matarían, le harían desaparecer para callarle la boca y que no agitase a la gente. Le taparon los ojos y le amordazaron, entonces sintió cómo el carruaje, tirado por caballos, arrancaba y se alejaba de allí veloz. Durante todo el trayecto permaneció quieto, temía que cualquier movimiento enfureciera a sus captores y le mataran antes de tiempo, sin embargo nadie le atacó, el carruaje siguió avanzando hasta detenerse en algún lugar. Escuchó unos cuchicheos, luego alguien que bajaba del carruaje y alguien que montaba, entonces le retiraron la mordaza y la venda de los ojos, y Luno se halló sentado frente a un hombre que escondía su rastro bajo un blanco antifaz. Dio un respingo sobresaltado al ver aquella imagen que le resultó aterradora, luego carraspeó y se dispuso a escuchar, pero el enmascarado guardó silencio durante un largo rato que se le hizo interminable.
- Tengo entendido que te llamas Luno – dijo por fin, su voz sonaba neutra y fría.
- Así es – dijo el chico un tanto desafiante -, ¿me van a matar?
- Vaya, eres tan directo como dicen, eso no es muy inteligente por tu parte, deberías ser más sibilino a la hora de moverte por el mundo, se cazan más moscas con miel que con hiel, ¿no te parece?
- ¿Me va a sermonear antes de matarme? – preguntó el chico frunciendo ligeramente el ceño.
- ¿Por qué piensas que te voy a matar? No porto arma alguna – dijo el enmascarado con cierta sorna en la voz.
- Puede mandar a los que le sirven que lo hagan, ¿no? – preguntó Luno.
- Sí, podría, pero no lo voy a hacer, te quiero vivo, Luno – respondió el enmascarado.
- No le entiendo – dijo el chico confuso.
- Lo que quiero es ayudarte en lo que pretendes preparar – explicó el enmascarado.
- Yo no preparo nada – mintió el chico con recelo, sospechaba que aquel hombre era un enviado de El Líder, ¿quién sino?
- Está bien, te hablaré más claro, para que confíes en mí – dijo entonces el enmascarado -, digamos que yo estoy tan harto de El Líder como tú, que tampoco me gusta cómo lo está manejando todo, digamos que yo también quiero echarlo abajo – hizo una pausa, Luno le miraba horrorizado, hablaba con una osadía poco común por aquellos lares - , y digamos en definitiva, que tú tienes las ideas, el arranque y tal vez las fuerzas, pero no tienes ni los medios, ni la forma adecuada, ni la diplomacia e inteligencia suficientes…
- Y usted sí… - se aventuró a decir Luno en tono cauto.
- Exacto, y es ahí dónde nos necesitamos el uno al otro – asintió el enmascarado -, yo te necesito como líder de la revolución que queremos plantear, y tú me necesitas como cerebro y apoyo material, ¿comprendes?
- Creo que sí, pero…
- Pero no te fías, y lo comprendo, de todas formas te daré tiempo, no mucho, porque las cosas no están como para demorarse demasiado, en pocos días tendrás noticias mías…
Dicho esto, la puerta del carruaje se abrió de pronto y entraron dos encapuchados de forma violenta, cogieron a un sobresaltado Luno y le arrancaron del asiento en el que se hallaba sentado para lanzarlo a la calle como si no fuese más que un despojo. El chico cayó de bruces en el suelo, y antes de que pudiera levantarse de nuevo, escuchó el carruaje partir de forma tan apresurada que levantó una espesa polvareda que le cejó durante unos momentos breves, pero que le resultaron muy angustiosos.
Cuando se disipó un poco la nube de polvo, Luno se frotó los ojos con energía y miró a su alrededor para averiguar dónde estaba. Un escalofrío le recorrió el cuerpo al darse cuenta de que se hallaba a los pies de las obras que se estaban llevando a cabo para construir la gigante estatua. Un miedo irracional que había heredado en sus genes generación tras generación, se apoderó de él y no dudó en huir de allí de manera precipitada, corriendo como un poseído hasta llegar a su pobre morada.

HASTA SIEMPRE

2009-05-18T15:13:00.004+02:00

Ayer falleció el poeta del amor, el poeta del compromiso, Mario Benedetti, a los 88 años de edad, en Montevideo. El poeta uruguayo nació el 20 de septiembre de 1920 en la localidad de Paso de los Toros, Uruguay, descendiente de padres italianos. En 1945 se integró en el semanario Marcha, donde permaneció hasta 1974, cuando el semanario fue clausurado por el gobierno de Juan María Bordaberry. El poeta sufrió el exilio de su país tras el golpe de estado del 27 de Junio de 1973, y no regresará a su patria hasta marzo de 1983.
Tras su muerte ayer, 17 de Mayo de 2009, nos lega numerosos cuentos: "Esta mañana y otros cuentos", "La muerte y otras sorpresas" o "El otro yo"; También nos deja obras dramáticas: "El reportaje" o "El viaje de salida"; novelas: "La borra de café", "Geografías" o "Primavera con una esquina rota"; multitud de poemas, y ensayos, todo un lujo para el lector.

Sin embargo no hay nada que hable mejor de una autor, que su propia obra, por eso, como homenaje al gran escritor uruguayo, quiero poner un poema suyo, que leamos y nos lo recuerde.

Hasta siempre, Mario:

Te quiero

Tus manos son mi caricia,
mis acordes cotidianos;
te quiero porque tus manos
trabajan por la justicia.
Si te quiero es porque sos
mi amor, mi cómplice, y todo.
Y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.
Tus ojos son mi conjuro
contra la mala jornada;
te quiero por tu mirada
que mira y siembra futuro.
Tu boca que es tuya y mía,
Tu boca no se equivoca;
te quiero por que tu boca
sabe gritar rebeldía.
Si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo.
Y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.
Y por tu rostro sincero.
Y tu paso vagabundo.
Y tu llanto por el mundo.
Porque sos pueblo te quiero.
Y porque amor no es aurora,
ni cándida moraleja,
y porque somos pareja
que sabe que no está sola.
Te quiero en mi paraíso;
es decir, que en mi país
la gente vive feliz
aunque no tenga permiso.
Si te quiero es por que sos
mi amor, mi cómplice y todo.
Y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos

LA REVOLUCIÓN (5)

2009-05-15T14:37:00.003+02:00

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La miseria fue creciendo día a día, y condujo al descontento, un descontento que dio como fruto algunos agitadores que de forma clandestina comenzaron a remover a las masas, hablándoles de cosas absolutamente prohibidas, como explotación, soberbia de El Líder, libertad y derechos que se supone que tenían por el hecho de ser seres humanos. En un principio las gentes miraban para otro lado haciendo oídos sordos a las frases incendiarias que escuchaban y que no querían ni repetir, tal era el miedo que sentían. Durante generaciones habían vivido bajo el yugo de El Líder, una figura que le era otorgada a un hombre que se suponía de origen prácticamente divino, daba igual que tuviera un rostro u otro, porque finalmente El Líder era siempre lo mismo. La sumisión perpetua había hecho mella en ellos y ahora no tenían valor de levantar la cara y dar un golpe seco sobre la mesa.
Pero el malestar iba en aumento, y poco a poco veían como sus hermanos, hijos y demás familiares caían muertos a los pies de la gran construcción que nunca se terminaba, quien más quien menos ya había perdido a alguien, y eso por no hablar de que habían tenido que cerrar sus negocios para dedicarse a la estatua gigante. En la ciudad se había paralizado todo y las infraestructuras de la misma comenzaban a caer como un gran castillo de naipes empujado por un soplo de aire violento y desconsiderado.
Entre las gentes descontentas que ya empezaban a programarse plantar cara a la situación, destacaba un hombre, un hombre joven que se llamaba Luno. Éste había visto morir a más de un miembro de su familia, y su natural y peligrosa rebeldía le llevó a instigar a las gentes para que se movilizaran, para que se organizaran y plantaran cara a El Líder. Estas propuestas nunca hubieran tenido eco o seguimiento, si no fuera, porque a causa de la dichosa estatua, las cosas habían llegado a límites insospechados, El Líder se mostraba demasiado insaciable, y esto les estaba matando de una forma muy apresurada, más apresurada que nunca.
- Una cosa es servir a El Líder, y otra muy distinta, dejar que nos mate masivamente por culpa de un capricho, sin darnos siquiera un descanso, y sin apenas comida – predicaba en algún tabernáculo oscuro de la ciudad, uno de los pocos que aún abrían por la noche, aunque sin nada que ofrecer a los clientes, pero servía como punto de reunión -. He visto morir a gran parte de mi familia, y creo que todos vosotros también, ha llegado el momento de levantarse…
- ¿Estás loco? Aún en el caso supuesto de que lo hiciéramos, nos machacarían con el ejército, no tenemos ninguna posibilidad…
- Somos más, somos los que le sostenemos, somos la esencia de todo, solamente tenemos que unirnos…
Pero la mayoría de la gente no le comprendía, ¿unirse? ¿En contra de El Líder? Eso era algo impensable, cosa de locos, de la juventud poco juiciosa e impulsiva, la mayoría miraba hacia otro lado pensando en cómo sobrevivirían él y los suyos una semana más, o tal vez sólo un día más, una hora, incluso un minuto…
Luno abandonaba los tabernáculos con la garganta dolorida y el ánimo por los suelos, no era más que un joven lleno de ideas que nadie más comprendía, él veía las cosas tan claras, como poco claras las veían los demás, sentía que todo aquello era inadmisible, y que uno a uno morirían todos en la construcción de aquella endemoniada estatua de mármol, pero ¿cómo lograr que la gente abandonase su inmovilismo voluntario? ¿Cómo inocularles el germen del cambio? Preferían morir sentados sobre lo que conocían antes que vencer al miedo y enfrentarse con aquellos que les estaban devorando las entrañas de forma voraz.

UNIDOS CONTRA EL RUIDO

2009-05-13T20:26:00.003+02:00

Si queréis participar en la campaña contra el ruido, entrad en el blog de Silverolusplater:

http://blogdeplatero.blogspot.com/2009/05/unidos-contra-el-ruido.html

Unidos contra el ruido
Con esta entrada arranca la campaña para blogueros denominada Unidos contra el ruido. Esta campaña pretende unir a todas las personas que son víctimas de los ruidos injustificables de los vecinos; del volumen alto de televisores y/o equipos de música, tanto por parte de hosteleros como de particulares; de los perros excesivamente ladradores; del tráfico masivo de todo tipo de vehículos a motor; de las fiestas multitudinarias a cualquier hora y en cualquier lugar; de las obras manifiestamente innecesarias y de otros ruidos molestos que espero que los seguidores de esta campaña vayan aportando en el grupo creado en Facebook:
España está considerada como el segundo país más ruidoso del mundo, sólo por detrás de Japón; esto, a parte de ser vergonzoso, resulta ser un grave problema de salud pública: la exposición prolongada al ruido --en todas sus facetas-- puede provocar estrés, ansiedad, depresión y hasta algún tipo de neurosis.Yo sé que luchar contra el ruido en nuestro país es una ardua tarea, pero es imprescindible realizarla; por eso os pido que os unáis a esta iniciativa: de vosotros depende que salga adelante.Espero que pronto seamos muchos para poder realizar alguna acción relevante para que las autoridades pertinentes tomen cartas en el asunto: Que se cumplan las leyes y normativas vigentes contra el ruido y las vibraciones; que se endurezcan dichas normas, puesto que son muy permisivas; que los que incumplen impune y reiteradamente las normas contra el ruido --causando con ello un perjuicio psicológico y/o físico-- ingresen en prisión; por último, que se considere a los ruidosos como lo que verdaderamente son: unos ciudadanos totalmente insolidarios, verdaderos "terroristas del ruido".Para manifestar tu adhesión a esta campaña desde Silverolusplater, deberás seguir estos sencillos pasos:

LA REVOLUCIÓN (4)

2009-05-08T14:58:00.002+02:00

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Y las obras de la ostentosa estatua comenzaron de manera inmediata, los arquitectos hicieron ir a las obras a centenares de hombres de la ciudad, hombres, mujeres que les dieran agua y comida, y niños que actuasen como recaderos para hacer llegar las órdenes de un lado a otro. Se invirtió muchísimo dinero en los grandes bloques de mármol que tuvieron que importar, dinero que se quitó de otras muchas necesidades que había en la ciudad. No se escatimó en gasto ni en inversión, El Líder quería una gran estatua que se viera desde toda la región, y la tendría, así era como debía ser.
Él mismo revisaba las obras personalmente, se paseaba por el recinto vallado, día sí, día también, exigiendo que le mostraran todos los avances que se iban produciendo a cada instante, y nunca era suficientes, nunca bastaban, siempre eran pocos, demasiado pocos para su gusto. Así que se enfadaba, se molestaba con los arquitectos y les conminaba a darse más prisa, porque ardía en deseos de ver su gran figura hecha en mármol. Éstos se agobiaban y temían ser duramente represaliados, así que machacaban a los trabajadores para que trabajasen más y más duro. Reducían sus descansos de manera escandalosa y les azotaban para que se dieran más prisa, pero no era suficiente. Cuando algunos trabajadores caían muertos al suelo a causa del cansancio, eran rápidamente sustituidos por otros, y como empezaran a escasear, empezaron a bajar la edad de reclutamiento hasta llegar a niños de apenas diez años. Pero El Líder se mostraba impaciente, su insaciable ego no dejaba de empujarle a exigir cada vez más, se moría por ver la faraónica obra finalizaba lo antes posible.
Cuando los arquitectos le mostraron por fin su gran cabeza tallada en mármol y perfectamente pulida y abrillantada, éste se limitó a hacer un gesto de desdén con la mano, luego ordenó que se repitiera todo el trabajo, porque le habían puesto una expresión demasiado hierática, y él no quería asustar a su pueblo. Tardaron meses en volver a repetir todo el trabajo, y cuando por fin lo hubieron concluido, volvió a echárselo para atrás, esta vez argumentó que su expresión era demasiado cercana, que parecía la de un hombre cualquiera, y que de este modo nadie le respetaría en absoluto. Los arquitectos se preocuparon, repetir de nuevo aquello demoraría demasiado toda la obra, y tanto los trabajadores forzosos, como ellos mismos, estaban al borde de sus fuerzas, así que decidieron hablar con el hombre que más cerca se hallaba de El Líder, su consejero personal.
Éste les recibió en la sala de reuniones del edificio en el que habitaba El Líder junto con toda su corte, y escuchó atentamente todo lo que tuvieron que decirle, luego se puso en pie y se paseó por la estancia rascándose la barbilla con aire preocupado, porque en el fondo sabía que las palabras de los arquitectos estaban cargadas de razón, pero también sabía que no podía ir a El Líder con toda aquella sarta de quejas. Les miró uno a uno durante unos segundos, y adoptó un semblante serio, luego tomó la palabra haciendo acopio de la poca energía que le caracterizaba.
- Muy bien, señores, veo que tienen un montón de quejas, que no se encuentran nada a gusto con la labor encomiable que les ha sido encomendada – dijo con voz ampulosa.
- No es eso, señor consejero – se apresuró a decir uno de los arquitectos.
- ¿A no? – preguntó el consejero alzando una ceja – Pues eso es lo que yo he escuchado, quejas y más quejas…
- Lo que sucede es que el pueblo se está matando en las obras sin cobrar nada, apenas se les manda comida y caen como moscas – explicó el arquitecto que parecía haberse hecho portavoz del resto -, han tenido que dejar sus negocios y no tienen siquiera ahorros para poder comer…
- El Líder les manda comida y agua – justificó el consejero.
- Lo sabemos, y es algo muy loable, pero sin ofender, es que no es suficiente – intervino de nuevo el portavoz de los arquitectos.
- ¿Acaso no se sienten honrados con estar modelando el cuerpo del mismísimo Líder? No tendrían que cobrar por ello, tendrían que pagar por tener dicho honor – explicó el consejero en tono airado.
- Y lo saben, se sienten muy honrados, lo que ocurre es que tienen hambre, algunos incluso han tenido que vender todas sus pertenencias para poder comprar comida, otros han vendido hasta su casa y se han juntado con otras familias para vivir bajo el mismo techo, y de esta forma repartirse el dinero de la venta y poder alimentar a sus familias – explicó el portavoz de los arquitectos -. No criticamos las decisiones de El Líder, jamás haríamos algo así, sólo decimos que la gente está en el límite, y eso podría acarrear serios problemas…
- ¿A qué se refiere? – preguntó el consejero en tono de preocupación.
- A que no es bueno tensar demasiado la cuerda, ya sabe, hay que dar una de cal y otra de arena – respondió el portavoz de los arquitectos.
- No diga bobadas – dijo el consejero con fingido tono de desdén, lo cierto era que había comenzado a preocuparse por todo aquello que le contaban, pero, ¿cómo plantarse frente a El Líder para decirle todo eso? Eso era sencillamente impensable, porque El Líder jamás se equivocaba, nunca tomaba decisiones erróneas, y si daba marcha atrás ahora, perdería su infalibilidad, algo que no se podía permitir, sería un gran error. El Líder no rectificaba, porque sencillamente, no se equivocaba -. Y ahora lo mejor será que se vayan y nos olvidemos todos de lo que aquí se ha dicho, seguirá todo como hasta ahora, esmérense en hacer bien su trabajo y no habrá más problemas, todo se solucionará.
- Pero…
- Pero nada, no culpen de su incompetencia a El Líder, están para servirle fielmente sin cuestionar sus órdenes, ¿entendido? – todos asintieron – Pues muy bien, váyanse a seguir con su trabajo.
De nada sirvió aquella conversación que los arquitectos mantuvieron con el consejero, y que por supuesto nunca llegó al conocimiento de El Líder. De haber sido así, las vidas de aquellos infelices hubieran corrido serio peligro, podían haber sido acusados de alta traición, y el consejero lo sabía, por eso les había echado del edificio con cajas destempladas. En el fondo les había salvado la vida.

LA REVOLUCIÓN (3)

2009-04-30T17:05:00.006+02:00

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Por la noche, y tras una copiosa cena, El Líder se retiró a su dormitorio, una gran estancia en la que había una enorme cama con dosel y mantas gruesas que le mantenían caliente toda la noche. Se metió en ella y clavó los ojos en el techo, al que el fuego de la chimenea lanzaba sombras que proyectaban imágenes amorfas y sinuosas. Él las miraba creyendo ver en ellas símbolos y señales que le mostraban lo que debía hacer, aquella noche vio un gran monumento, una estatua gigantesca de su persona, presidiendo una de las colinas más altas de la ciudad, oteándolo todo con prepotencia, y sonrió tapado bajo las mantas.
Al día siguiente se levantó presto, había tenido una visión clarísima por la noche y tenía que llevarla a cabo. Saltó de la cama y comenzó a dar órdenes vociferando a diestro y siniestro, el personal de la casa se afanó por tenerlo todo listo y a punto, no podía haber nada fuera de su sitio, ningún retraso, ninguna negligencia por nimia que fuera. Tenía que estar el desayuno listo por si quería desayunar, el baño preparado por si se quería bañar, el consejero en el despacho por si había que hacer alguna gestión importante antes de nada, el coche preparado por si quería salir, etc.
El líder iba avanzando por los largos pasillos del edificio mientras era saludado con reverencias por todos los empleados con los que se iba topando, él no los miraba siquiera, no los veía, ni siquiera pensaba en que existían hasta que necesitaba cualquier cosa de ellos. Avanzó a grandes zancadas hasta su gran despacho, donde el consejero le esperaba perfectamente listo para lo que fuera menester. Al verle entrar le saludó tal y como lo había hecho el resto de empleados, luego esperó a que fuera él quien tomase la palabra en primer lugar.
El Líder se sentó tras su mesa de despacho de proporciones desmesuradas, y miró a su consejero un momento, éste se situó justo enfrente, con los oídos bien abiertos y la cabeza gacha. Un denso silencio cayó sobre la escena a modo de telón de teatro, luego, fue El Líder quien se removió.
- He tenido una gran visión esta noche, consejero – comenzó a explicar -, he visto una gran estatua de mi persona sobre la colina Serania – continuó con voz grandilocuente –; una estatua dominando toda la ciudad y gran parte de la provincia – hizo una pausa -, pero no una estatua cualquiera, no una como las que ya tengo mil, no, no, no, una de enormes proporciones, gigantesca, toda tallada de mármol negro...
- Comprendo. Señor, sin embargo debe hablar con los arquitectos para exponerles su idea – dijo el consejero.
- Encárgate de prepararme una reunión con ellos para hoy – ordenó El Líder.
- Les citaré para esta tarde, señor – convino el consejero.
- Para esta tarde, no, para dentro de media hora, después del desayuno – corrigió El Líder frunciendo el ceño.
- Pero señor, eso no puede ser, estarán trabajando en sus obras y no tendré tiempo de reunirlos a todos – se lamentó el consejero.
- En media hora, en la sala de reuniones – fue lo único que dijo El Líder.
El consejero asintió sin objetar nada, sabía que era inútil, y que jamás se cuestionaba una orden de El Líder, él hablaba y los demás callaban y asentían, ordenaba, y todos obedecían, así era como funcionaba. Si él quería que los arquitectos estuviesen allí en media hora, los arquitectos tendrían que estar allí en media hora, no había otra opción posible.
Con una velocidad neurótica, el consejero se las ingenió para hacer llegar un aviso a todos los arquitectos de la ciudad, citándoles en media hora en la sala de reuniones del gran edificio, les rogó que fueran puntuales al máximo, porque cuando El Líder entrase por la puerta, ellos ya tenían que estar ocupando sus puestos, a la espera de recibir órdenes, de no ser así, habría graves consecuencias.
Todos y cada uno de los arquitectos dejaron lo que se traían entre manos, por orden de El Líder, y se encaminaron rumbo al gran edificio para recibir las nuevas órdenes de éste. Lo hicieron sin ninguna dilación, pues el aviso había llegado con el tiempo muy justo y apenas les quedaban minutos para personarse en el lugar de la cita. Así, fueron llegando todos en tropel, nerviosos, caminando de forma torpe y apresurada, tenían que estar en la sala de reuniones antes de que llegara Él, porque si terminaba antes de desayunar e iba a la sala antes de la hora señalada, estaban perdidos, y lo sabían.
Cada uno ocupó su lugar correspondiente, y de este modo se dispusieron a esperar la llegada del temido anfitrión. Éste no se hizo de rogar demasiado, hizo acto de presencia, envuelto en esas ropas lujosas que acostumbraba, caminando erguido, como quien está absolutamente seguro de todo y de todos, pisando el suelo con firmeza, dejando claro que era suyo, que toda la habitación era suya, que el edificio entero, con todos los que en él había, también le pertenecía, y la ciudad, y más allá…
Se detuvo en mitad de la estancia y paseó un momento la vista por todas y cada una de las caras que allí había, traspasándoles la piel hasta las entrañas, y cada arquitecto se estremeció en lo más profundo. Pero ninguno movió una pestaña, no hubo un leve suspiro siquiera, el silencio que se había instalado en el lugar era pesado y espeso. El Líder carraspeó con reciedumbre, después sonrió levemente, y los allí presentes respiraron tranquilos, estaba contento, no era una mala noticia lo que tenía que comunicarles, y eso ya era mucho.
- No voy a prolongar más la espera, señores – dijo con voz profunda -, les voy a comunicar lo que he pensado. Señores, quiero construir la más grande estatua de mi persona que se ha erigido jamás, y quiero que sea toda de mármol – silencio -. Os necesito a todos para dicho proyecto, así que deseo que dejéis todo lo que estáis haciendo ahora mismo, para dedicaros única y exclusivamente a mi estatua – concluyó.
Los arquitectos se miraron unos a otros con gesto de preocupación, pues la idea de la gigante estatua era bastante descabellada, sobre todo teniendo en cuenta que la situación de la región no era demasiado halagüeña. El lujo y el despilfarro provocados por El Líder eran notables y ya hacían mella en las gentes, que pasaban muchas estrecheces. Los arquitectos estaban construyendo viviendas para personas desfavorecidas, y si dejaban de hacerlas para dedicarse a la gigante estatua, mucha gente, que vivía en edificaciones ruinosas, se verían durmiendo al raso en poco tiempo. Además de que tendrían que contratar a un montón de hombres para trabajar, hombres que tendrían que dejar sus negocios y quehaceres para dedicarse exclusivamente a la gigante estatua, hombres a los que no podrían pagar porque había que invertir una gran cantidad de dinero en importar el mármol y en la construcción de la estatua, hombres que perderían sus negocios, su sustento y su forma de mantener a sus familias. Sí, la idea era absolutamente descabellada, demencial, producto de un loco henchido de ego, pero ¿quién le diría algo así a El Líder? ¿Quién osaría llevarle la contraria?
- ¿No tenéis nada que decirme? – preguntó éste mirándoles fijamente. Todos negaron con la cabeza. Construirían la estatua.
En ese momento se abrió la puerta con precipitación, y todos miraron hacia ella sobresaltados. Tras la hoja de madera apareció un hombre grueso que portaba un enorme portafolio debajo del brazo. Se trataba de un arquitecto, uno que se hallaba demasiado lejos cuando fue avisado de la reunión, con lo cual le resultó imposible llegar antes de que empezara. Miró a sus colegas como si quisiera buscar apoyo en ellos, estos se limitaron a mirar hacia otro lado, fingiendo no tener nada que ver con él. El recién llegado miró a El Líder con gesto de súplica, pero éste no dijo nada, se limitó a dar por terminada la reunión y abandonó la sala de reuniones.
Ya en su despacho, junto con el consejero, dio las órdenes precisas para aquel infeliz que había llegado tarde a la reunión. De nada sirvió que éste le explicase que para el arquitecto había resultado materialmente imposible llegar a tiempo, El Líder les había requerido en un lugar y a una hora, eso era lo único que importaba. El arquitecto fue asesinado en los sótanos del edificio, de forma limpia, sin dejar rastro, sin pruebas, para el mundo exterior, simplemente había desaparecido.

LA REVOLUCIÓN (2)

2009-04-24T15:51:00.003+02:00

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Penetró en el enorme edificio en el que habitaba, una sólida construcción de piedra que se había hecho con las manos y el sudor de miles de infelices que habían dejado la piel en aquella empresa, muchos incluso habían muerto en el empeño por realizar aquella gran obra, la majestuosa e imponente vivienda de El Líder, el pastor del pueblo. El interior de dicho edificio se hallaba adornado con multitud de tapices que mostraban batallas bélicas en las que el Gran Hombre, supuestamente había tomado parte en su juventud, combatiendo contra villanos y desalmados que querían sembrar el caos más absoluto. De las grandes ventanas, colgaban cortinones de terciopelo granate hábilmente tratados para que luciesen esplendorosos a cada momento. El mobiliario era sólido y rotundo, armarios y mesas de madera oscura y maciza, y vitrinas de relucientes cristales en las que se encerraban todo tipo de utensilios. Los suelos, de mármol muy lustroso, se recubrían parcialmente con grandes alfombras que daban cierta calidez a la sobria y fría decoración, y en cada estancia, una gran chimenea con un buen fuego en su interior, para que la temperatura fuese la adecuada.
Dos hombres vestidos de soldados, cerraron las ventanas de la balconada, amortiguando de este modo la algarabía que se había creado fuera, El Líder entre tanto, se encaminó hacia un butacón de piel que había junto a la chimenea y se desplomó sobre él lanzando una gran suspiro, luego chasqueó los dedos de forma displicente y una mujer gruesa, vestida con uniforme negro, y delantal y cofia blancas, se apresuró a acercarse a él. Se detuvo enfrente con la cabeza gacha y esperó sin mediar palabra.
- Tráeme un vaso de agua, tengo la boca seca – ordenó El Líder, y tras una breve reverencia la mujer salió pitando de la gran sala -. Consejero – llamó acto seguido.
El hombre encorvado y delgaducho, se apresuró a acercarse a él, sabía que EL Líder no soportaba las demoras, tampoco se sabía el nombre de ninguna persona de las que le rodeaban, les llamaba por la ocupación que realizaban, como si más allá de eso no fuesen personas humanas, jamás le habían escuchado pronunciar ningún nombre, ni siquiera el de ninguna de sus amantes. Se colocó ante él con la cabeza gacha y carraspeó un poco para aclararse la garganta.
- Señor... – balbuceó con voz ahogada.
- ¿Qué te ha parecido el discurso? – preguntó sin andarse por las ramas, no le gustaba dar rodeos.
- Bien, señor, grandioso, como siempre – se apresuró a responder el hombrecillo.
- Ya... – murmuró El Líder con la mirada fija en el fuego, que crepitaba en el interior de la chimenea – Ahora dime la verdad, consejero, la pura verdad si no quieres que acabe con tu miserable vida – añadió después con voz de trueno, sin ni siquiera mirarle.
- Quizás se ha excedido un poco, y sólo un poco, en tiempo de exposición – respondió el hombrecillo con voz trémula, sabía que mentir era lo peor que podía hacer, pero tampoco debía ser demasiado directo, porque El Líder era El Líder.
- La gente estaba entregada – dijo éste sin poder ocultar su fastidio.
- Sí, señor, muy entregada – se apresuró a decir el hombrecillo.
- ¿Pero...? – preguntó de nuevo El Líder.
- Bueno, ya sabe, señor, que, y sin que se ofenda...
- ¡Al grano! – vociferó haciendo dar un respingo al hombrecillo, que tardó unos brevísimos instantes en volver a retomar el hilo.
- No es conveniente que haga apariciones en público demasiado prolongadas, eso podría confundir a la miserable masa, podría hacerles creer que usted, y discúlpeme, es un hombre normal, como ellos, de carne y hueso – explicó el hombrecillo sintiendo que temblaba hasta el tuétano.
- ¿Eso crees? – preguntó El Líder con una sonrisa tan cargada de cinismo que heló la sangre del consejero - ¡Ese vaso de agua! – gritó acto seguido mirando hacia la puerta.
No tardó en aparecer la gruesa mujer del uniforme negro con una bandeja de plata entre las manos que contenía un vaso de agua. Se acercó a él con premura y se arrodillo colocando de este modo la bandeja a su altura. El Líder cogió el vaso con el ceño fruncido y tomó un sorbo de agua, luego lo depositó sobre la bandeja y volvió al consejero, que permanecía quieto en el mismo lugar. La mujer se quedó arrodillada a los pies de El Líder, sosteniendo la bandeja en alto para que éste tomara agua las veces que lo deseara.
- Dime una cosa, consejero, ¿crees que soy un hombre normal? ¿Uno como los de ahí abajo? ¿Uno como tú? – preguntó de forma capciosa, el hombrecillo negó con la cabeza, aunque de forma imperceptible – Contesta – le instó El Líder.
- No, señor, por supuesto que no – respondió en un hilo de voz.
- No te escucho – insistió El Líder.
- No, señor, por supuesto que no – reiteró la respuesta el hombrecillo, esta vez con la voz un poco más alta.
- Y me ves a menudo, todos los días durante varias horas, ¿no es cierto? – el hombrecillo asintió – Puedo chasquear los dedos y hacer que te saquen las entrañas aquí mismo, para después vender tu carne a esos miserables, que aunque sea poca y correosa, seguro que aceptaban de buen grado, ¿crees que un hombre normal tiene ese poder, consejero?
- No, señor, por supuesto que no – contestó el hombrecillo sintiendo que se sonrojaba.
- Entonces, ¿qué es lo que me decías? – volvió a preguntar - ¿Qué fallo he cometido?
- Ninguno, señor, ha estado espléndido – respondió el hombrecillo confuso.
- No me mientas... – murmuró El Líder con voz sibilante.
- Usted no es un hombre común, yo lo sé aunque le vea a cada rato, aunque sepa que necesita comer y beber para subsistir como los demás, aunque tenga limitaciones humanas; pero esa gente es chusma, no entiende nada por sí misma, usted debe guiarles, y para eso le tienen que ver como a un dios, por eso no conviene que se exponga más que lo imprescindible, los anuncios que tenga que hacer los puede hacer por medio de otros, hombres sin importancia que impedirán que su imagen se desgaste – explicó de carrerilla, sintiendo que expulsaba todo el aire que le quedaba en el cuerpo.
El Líder se inclinó hacia delante y tomó de nuevo el vaso de agua que la mujer sostenía sobre la bandeja de plata, se lo llevó a los labios y tomó otro sorbo, volvió a colocarlo sobre la bandeja y se arrellanó en el sillón entornando los párpados, tenía ganas de echar un sueñecito, y así lo hizo, mientras el consejero, y la mujer de la bandeja permanecían quietos en sus puestos, esperando la orden que les permitiese dejar la posición en la que se hallaban, sin embargo El Líder estaba cansado y tardaría un buen rato en abrir de nuevo los ojos.

( Este relato pertenece al libro "Arcas cerradas", que se puede adquirir a través de este blog, en la etiqueta libros para comprar o en los siguientes enlaces:

TAPA DURA:http://www.lulu.com/content/6224792

TAPA BLANDA:http://www.bubok.com/libros/7792/ARCAS-CERRADAS http://www.lulu.com/content/6212380)

CONTINUARÁ...

LA REVOLUCIÓN (1)

2009-04-18T18:59:00.003+02:00

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El Líder observaba a la masa de gente que se concentraba bajo la gran balconada, con enorme satisfacción, ver la plaza tan llena de personas le hacía henchirse, se sentía realmente grande, y saludaba con arrogancia, como quien hace un favor con su simple presencia. A cada gesto que él esbozaba, una gran ovación se sucedía bajo sus pies, la plaza entera vitoreaba y aplaudía cada uno de sus ademanes.
Desde donde estaba no podía distinguir sus caras, tan sólo eran multitud de cuerpos con el rostro vuelto hacia arriba, gentes que vestían ropas humildes, algunos incluso harapientas, y que sin embargo se mostraban felices de verle allí arriba, envuelto en ropas caras, llenas de lujo y fasto, arengándoles con palabras vacías, repeticiones vanas de discursos ya caducos, palabras que ya había pronunciado con anterioridad y que se había limitado a reciclar.
Siempre utilizaba palabras y frases grandilocuentes para dirigirse a su pueblo, sabía que eran ignorantes, y que valoraban profundamente aquel torrente de verborrea apabulladora, le situaba en un estadio superior, por encima de todos aquellos que apenas sabían leer, escribir y las cuatro reglas. En cambio él era culto, refinado, poderoso como un Dios, y les guiaba como a corderillos descarriados, él era el sabio pastor, él lo era todo.
Alzaba la mano derecha mostrando un gran anillo de oro con un rubí en el centro, y lo paseaba sobre las cabezas de aquellos ignorantes que aplaudían enfervorecidos ante tal poderío, ante tamaña riqueza, y él sonreía con el ceño ligeramente fruncido, como si lo hiciese de manera irónica, luego lanzaba algunas palabras grandilocuentes, y así iba hipnotizándolos, haciéndolos suyos, sometiéndolos bajo su gran magnetismo.
- Señor, perdón, señor – la aflautada voz de su ayudante personal le hizo apartar la atención de la multitud para volverse hacia él -, disculpe, pero creo que ya es suficiente – dijo con voz pausada y la cabeza gacha.
El Líder le miró un momento molesto, no le gustaba que le interrumpiesen, además despreciaba profundamente a aquel personajillo mediocre que siempre le miraba como si le estuviese pidiendo disculpas. Era delgaducho y encorvado, de rostro enjuto y demacrado, de no dormir bien ni una sola noche; tenía las manos finas y huesudas, casi siempre manchadas de tinta. Sí, le provocaba una profunda grima y sin embargo sabía que sus servicios eran inestimables, era el mejor asesor que había tenido nunca, sus consejos eran hábiles y certeros, era bueno para él, para su mandato, para su liderazgo mesiánico.
Asintió de mala gana y se volvió de nuevo hacia la muchedumbre, entonces hizo un gesto grandilocuente de despedida que provocó una gran ovación seguida de un aplauso enfervorecido, al punto caminó hacia atrás apartándose de la vista de todos los que le miraban con veneración. No era bueno que estuviese expuesto demasiado tiempo, eso podría humanizarle, otorgarle una cercanía que no sería provechosa para la imagen que debía tener, la imagen de un ser inasequible, todopoderoso y alejado de aquella masa de gente que le admiraba y honraba.

CONTINUARÁ...

FANTASMAS

2009-04-06T15:13:00.004+02:00

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FANTASMAS

Cadenas que se arrastran parsimoniosas,
se deslizan pesadas,
recorriendo largos pasadizos,
como sombras heladas,
alientos de tumba profunda,
inframundo que emerge al mundo.
Rechinar de dientes cobardes,
ojos que ven lo que no ha de verse,
mandíbulas crispadas,
una puerta que se cierra sola,
una vela apagada por un aliento inexistente,
la noche como escenario,
teatro de apariciones,
pantomima de apariencias.
El fantasma aullador,
ente extraño y sutil,
personaje de otro mundo,
el mundo posterior, el de después,
el temido por el vivo.
El ánima perdida en busca de consuelo,
la aparición reiterativa,
cuento de viejas entre susurros,
murmullos entre telas negras,
ropajes de lutos eternos,
encadenados unos con otros.
El fantasma que traspasa paredes,
que proyecta sombras,
luces que parpadean, sonidos…
aparición de castillo abandonado,
la catacumba medieval,
leyenda de terror, ¡chsssss!
Silencio.

LA DECISIÓN (8)

2009-04-01T15:23:00.004+02:00

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Durmió durante horas, cuando despertó se hallaba desconcertado, sin embargo pronto sintió el dolor de su herida en el pecho y recordó dónde se hallaba y en qué situación, casi en el mismo momento se le vinieron a la mente las palabras que Cala le dijera. ¿Realmente era feliz con su vida anterior? Se dio cuenta de que nunca se lo había planteado realmente, a él siempre le había bastado con tenerlo todo controlado, con no tomar riesgos. No había conocido la felicidad, pero sí la tranquilidad que le daba la rutina, pero ahora se hallaba allí, fuera de aquella rutina, sin la guía de su cuaderno, y aquella mujer que no hacía más que aparecer y desaparecer dejándole intrigado y lleno de dudas cada vez que lo hacía.
Escuchó un lamento que provenía de otro lado de aquella gran sala repleta de camas de enfermos, pensó en hacer una pregunta concreta, una que le ayudase con todo aquello, a comprender mejor, pero en esos momentos no quería saber nada de Cala, se sentía furioso con ella, la culpaba de lo que le estaba sucediendo. Trató de incorporarse, pero el fuerte dolor del pecho se lo impidió y no tuvo más remedio que volver a tumbarse y quedarse quieto. Los lamentos se sucedían, todos batallaban con su propia vida, con sus propios fantasmas producidos por el miedo, el inmenso miedo que habían ido desarrollando.
- Quiero moverme, no quiero seguir postrado en esta cama – dijo Samuel en voz alta.
La voz de Cala resonó en su mente con suma claridad: Descansa, le dijo con su dulzura y su firmeza características. Samuel decidió abandonarse, quedarse quieto, su cuerpo estaba malherido y no podía moverlo, sin embargo su mente trabajaba de forma vertiginosa, lo que la mujer de luz le dijera, había hecho mella en él, y no podía dejar de preguntase si era realmente feliz en aquella vida metódica y controlada hasta la esquizofrenia, que se había fabricado a su medida.
Siempre había estado lleno de miedo, de inseguridad, nunca había tenido el valor de enfrentarse a nada, a nadie, se había pasado los años replegado, agazapado bajo las mantas de su cama consultando su cuaderno para saber lo que tenía que hacer en cada momento. No, su vida no le gustaba, tampoco se gustaba a sí mismo, siempre titubeando, siempre envuelto en dudas, en desconfianza ante todo. Su vida era una auténtica cárcel creada por él mismo, por su forma de sentir todo lo que le rodeaba, una mazmorra llena de cadenas y candados, de por si acasos, de por si las moscas... Pero, ¿de qué le servía tener consciencia de todo aquello? ¿Qué podía hacer él? Vio la imagen de Cala en su mente, tan clara como si la tuviera delante, como si la viera con los ojos abiertos, sonreía satisfecha:
- Ha empezado la sanación – fueron sus únicas palabras antes de explosionar en un enorme festival de luz y vivo colorido.
En pocas horas, Samuel ya se hallaba sentado en el borde de la cama, con los pies colgando hacia abajo, tocando con las puntas el suelo, que era tan luminoso como el techo y el resto de las paredes. Cala estaba sentada a su lado, mirándole fijamente, y a Samuel le pareció el ser más bello que había visto jamás, sus ojos parecían lanzar fuego, y su sonrisa era un gran mar en calma, ligeramente mecido por una suave brisa veraniega.
- Prometo no volver a tener miedo – dijo Samuel mirándola lleno de infinito.
- Eso está muy bien, el miedo es el peor de los consejeros, es el gran obstáculo a superar – dijo Cala a su vez.
- Yo no creo que mereciera este sufrimiento – comentó sin embargo Samuel frunciendo ligeramente el ceño.
- El proceso que has vivido ha sido necesario para que llegaras al punto de comprensión al que has llegado ahora – explicó ella -. Solamente el viaje emprendido te ha llevado hasta el gran premio del reconocimiento del obstáculo que te impedía avanzar.
- Soy una buena persona, nunca me he metido con nadie – repuso él reivindicando algún mérito para sí.
- No, nunca te has metido con nadie, ni para bien, ni para mal – puntualizó Cala -, no le has hecho daño a nadie y sin embargo tampoco le has hecho bien a nadie, te has mantenido al margen de todo conflicto, y no por bondad, sino por miedo.
Samuel bajó la cabeza avergonzado al reconocerse en aquellas palabras, Cala tenía razón, él siempre había mirado para otro lado ante cualquier problema, jamás había alzado la voz ante la injusticia cometida, había pasado de puntillas por las tormentas, no había hecho nada, ni bueno ni malo, absolutamente nada. Sintió en su mano la calidez que irradiaba la luminosa mano de Cala y no pudo evitar echarse a llorar como un niño que comprende al fin lo mal que ha actuado siempre. La mujer de luz no dijo absolutamente nada, se quedó allí, a su lado, sosteniendo su mano hasta que él cesó de llorar.
- ¿Y ahora qué? – preguntó Samuel mirándola a los ojos.
- Como siempre, lo que tú quieras – respondió Cala.
- Quiero irme de aquí – dijo él sin pensar.
Cala le señaló con el dedo índice una puerta que había a un extremo de la gran sala, Samuel asintió, entonces ambos se pusieron en pie y caminaron hacia aquella puerta, la puerta de salida. Una vez junto a ella, Samuel colocó la mano sobre el pomo y bajó la cabeza, detrás de él escuchaba los lamentos de los pacientes que allí había, envueltos aún en sus heridas y enfermedades, sufriendo mucho. Se quedó así, quieto, con la mano sobre el pomo de la puerta, después se giró y paseó la mirada por todas las camas que allí había para terminar posándola sobre los ojos de Cala. Ésta no dijo nada, se limitó a devolverle la mirada y a esperar.
- No puedo irme aún – dijo Samuel con cautela, Cala siguió guardando silencio -, siento que tengo que hacer algo – continuó él.
- ¿Qué es lo que tienes que hacer? – preguntó Cala para impulsarle a continuar.
Samuel le mantuvo la mirada durante unos instantes, después la desvió hacia el montón de pacientes que ocupaban la gran sala mientras se le humedecían los ojos.
- Tengo que ayudarles a salir de aquí – dijo finalmente con firmeza.
Cala le miró llena de orgullo, como una madre satisfecha con la decisión de un hijo. Samuel soltó el pomo de la puerta de salida y se dirigió a la cama de uno de los pacientes, uno que tenía el cuerpo lleno de llagas que le obligaban a gemir todo el tiempo lleno de un profundo dolor. Se colocó a su lado y le miró compasivo, y sin embargo lleno de calma, la misma calma con la que Cala le había mirado a él. El hombre le miró un momento con los ojos llenos de súplica, él sonrió para infundirle paz, después cerró los ojos y se concentró, al abrirlos de nuevo, cogió la mano del paciente y comenzó a susurrarle palabras de aliento, de esperanza, de sanación, y poco a poco fue ayudándole a recuperarse, a él y a otros mucho pacientes que pasaron por allí, se convirtió en su guía, en su ánimo, en todo lo que ellos necesitaban para curarse y poder empezar una nueva vida, una nueva vida lejos de la vida que habían dejado atrás, una existencia miserable, llena de miedo, de sufrimiento, de dolor... Cada uno había sufrido su proceso, un duro proceso de transición, la transición que les conducía al renacimiento. Él los ayudaba a nacer de nuevo, a aparecer en su nueva vida, aquella que les llenara por completo, cuando estaban sanados los conducía hasta la puerta de salida y los despedía lleno de amor. Durante todo este tiempo no vio a Cala, sin embargo sintió su presencia continuamente a su lado; se sintió lleno, realizado, por fin hacía algo por los demás, había dejado los miedos que siempre le habían empequeñecido, para engrandecerse con el sacrificio hacia los demás, la ayuda, la compasión hacia aquellos que le necesitaban.
Una mañana, justo después de despedir a una niña a la que había ayudado, vio a Cala en un extremo de la gran sala. Se alegró mucho, pues hacía demasiado tiempo que no la había vuelto a ver, así que se acercó a ella sonriente y se colocó justo enfrente.
- Has hecho un gran trabajo, debes de estar muy orgulloso – dijo Cala con la misma dulzura y firmeza de siempre.
- Lo que estoy es agradecido a ti por haberme hecho darme cuenta de tantas cosas, antes yo estaba muerto, muerto en vida, no hacía nada más que cumplir con mi rutina, esa estúpida rutina que me daba una falsa seguridad, yo no vivía, no sabía lo que era la vida, en realidad la vida es ofrecerse a los demás, hacer que salgan del agujero en el que están metidos – explicó Samuel emocionado -. El ayudar a todas estas personas me ha hecho sentirme bien, sentirme útil, feliz.
- Lo sé, te comprendo muy bien y no esperaba menos de ti – dijo Cala.
- Sabías que me quedaría, ¿no es cierto? – preguntó Samuel.
- Tenía la esperanza de que lo hicieras – respondió Cala sonriente -. Ahora ha llegado el momento de que te marches- añadió después.
- ¿Marcharme? Aún quedan muchas personas a las que ayudar – dijo Samuel un tanto decepcionado.
- Tú ya has hecho lo que debías, has aprendido, ahora debes volver a tu vida y hacer lo que has aprendido aquí, comprende una cosa, allá donde estás, siempre podrás brindar tu ayuda – le explicó Cala llena de paciencia.
Samuel asintió, después agarró el pomo de la puerta con decisión, la abrió y la atravesó. Apareció en su habitación, aquella de la que un día cayó por un negro pozo. Echó un vistazo y todo le pareció muy lúgubre, triste, de pronto no comprendía cómo había podido vivir allí, de aquel modo. Incluso vio su cuaderno sobre la mesilla, caminó hacia él y lo cogió, lo hojeó por encima y le pareció algo realmente patético, estúpido. Decidió que lo rompería, que rompería con todo lo que hasta ahora había envuelto su existencia. Empezaría en ese momento, tenía mucho por hacer, seguramente había muchas personas a las que podía ayudar, nunca más seguiría una pauta, un patrón, crearía su vida a partir de cada instante. Sonrió para sus adentros mientras dejaba caer el cuaderno de entre sus manos, nunca más lo volvería a coger.

FIN

2009-03-23T14:39:00.005+01:00

RECUPERARÁS EL PLACER DE LA LECTURA...

LA DECISIÓN (7)

2009-03-23T14:35:00.003+01:00

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Intentó abrir los párpados, le pesaban demasiado como para poder hacerlo de forma satisfactoria, tenía la boca pastosa, sentía la lengua hinchada, adormecida, como si se le hubiera vuelto de goma. Escuchaba sonidos a su alrededor, los escuchaba envueltos en eco, como si los oyera dentro de una caverna; le dolía el pecho, eso le recordaba lo que le había ocurrido, la flecha atravesada en su cuerpo con contundencia. En aquellos momentos, brevísimos instantes, creyó que había llegado el fin, que había muerto provocando de este modo el final de aquel viaje surrealista. Sin embargo parecía estar vivo, de otro modo no se explicaría el agudo dolor en el pecho, pues la muerte debía de ser una liberación de todo aquello. Seguía vivo, pero no sabía dónde se hallaba concretamente, por eso se afanaba en abrir los ojos, para descubrirlo, pero le pesaban demasiado los párpados, parecían losas de cemento. Un profundo abatimiento se cernía sobre su dolorido cuerpo, no podía moverse, se sentía demasiado pesado. Finalmente se resignó a caer en un profundo sueño, no tenía fuerzas para nada más.
Horas después, Samuel por fin pudo abrir los ojos, aunque con dificultad, pues a pesar de haber dormido profundamente, aún estaba cansado. Veía borroso, tuvo que esperar a que se aclarase la vista; sobre él se extendía un techo blanco muy luminoso, al recorrerlo con la vista se dio cuenta de que no había ninguna lámpara en él, y sin embargo aquel lugar estaba perfectamente iluminado, la luz parecía salir del mismo techo, incluso de las paredes y el suelo. Giró la cara hacia la derecha, vio una cama blanca sobre la que yacía una mujer tumbada boca arriba, igual que lo estaba él. Giró la cara hacia el otro lado, había otra cama, en ella se encontraba tendido un niño; pensó que se encontraba en un hospital, ¿pero quién le había llevado allí?
- Terminó la batalla, ahora debes curarte – la voz de Cala le resonó dentro de la mente.
- ¿Dónde estás? – preguntó Samuel con voz ronca, le dolía el pecho al hablar.
La hermosa mujer de luz se materializó a un lado de su cama, tan sonriente como siempre, mirándole con una gran dulzura, con un ilimitado amor que a Samuel siempre le llamaba mucho la atención, porque nunca se había sentido tan amado por nadie, por eso no pedía evitar sorprenderse.
- Estoy a tu lado, siempre estoy a tu lado, Samuel – respondió con voz dulce.
- ¿Qué hago aquí? – preguntó él con lágrimas en los ojos.
- Has vencido muchas barreras, has ganado una de las peores luchas, la de uno mismo contra uno mismo, ahora has de descansar para poder curarte – respondió Cala sin dejar de sonreír -. Ahora todo está bien...
- ¿Bien? Estoy postrado en una cama herido de muerte – balbuceó con voz quejumbrosa.
- Tiene que morir lo que eras para que pueda nacer lo que has de ser – explicó Cala con absoluta paciencia.
- Yo no quiero ser otra cosa, yo era feliz con mi vida – la contradijo Samuel frunciendo el ceño en una mueca que estaba entre el dolor y el enfado.
- ¿Entonces por qué querías cambiarla? – preguntó Cala sin dejar de sonreír.
- ¿Yo? – Samuel se mostró lleno de extrañeza.
- De lo contrario no estarías aquí – dijo la mujer de luz, y acto seguido se esfumó.
El joven giró la cara y clavó los ojos en el blanco y luminoso techo que tenía encima, Cala le había dejado tan desconcertado como siempre, también molesto, pues no estaba en absoluto de acuerdo con lo que le había dicho, si tenía una cosa clara, era que él no deseaba estar allí, no había querido caer en aquel pozo, ni haber caminado por aquel pasillo, y mucho menos ver perecerse a sí mismo en un lúgubre campo de batalla. Ahora se hallaba tumbado en una cama de hospital, con un fuerte dolor en el pecho, herido y agotado, sin embargo ya no estaba asustado, ahora lo que estaba era enfadado, profundamente furioso, sentía rabia por dentro. Cerró los párpados con fuerza y se negó a pensar en todo lo que Cala le había dicho, no quería hacerlo.

CONTINUARÁ...

CON LAS YEMAS DE LOS DEDOS

2009-03-17T14:21:00.004+01:00

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"Con las yemas de los dedos", es un libro que captura sentimientos, sensaciones y vivencias, que se desgranan lentas a lo largo de bellos y vivaces poemas. El amor y el desamnor, el mar, son algunos de los elementos que se repiten, creando vibraciones eléctricas en el lector. Poesía parida del alma, y sentida con las yemas de los dedos, a puro tacto, a flor de piel...

MAR METÁLICO
Un punzante dolor me palpita en el corazón,
está lloviendo carbón desesperado
y esa lluvia me tiñe de noche.
Te perdí cuando el mar se volvió de metal,
cuando el eclipse se hizo largo,
cuando el llanto salió del hueco
y el hueco se hizo grande,
y nos cubrimos de nada...
Quise gritar a la brisa
pero me perdí en el viento;
me perdí...
te perdí...
y el amor se me hizo grande,
tan inabarcable que se esfumó.
Te perdí cuando las sombras
salieron de su escondite,
cuando las olas me devolvieron el olvido,
cuando el orgullo se hizo un monstruo.
Me quedé sola,
llena de promesas desgastadas,
con el cuerpo hecho jirones
y el alma apuñalada en sentimientos.
Creí que era grande
y me descubrí pequeña, diminuta,
un punto sin seguido...
Te marchaste con mis entrañas
metidas en los bolsillos,
con las manos llenas de mi piel,
con la mirada bañada en besos viejos...
Te pienso,
te sueño,
te quiero,
te perdí y el invierno se hizo de acero,
de cristales rotos,
de sueños perdidos...
y ese carbón que llueve,
llueve y no me deja respirar,
y tú no estás,
y te extraño...

Se puede conseguir el libro en tapa blanda, o en ebook en los siguientes enlaces:

http://www.bubok.com/libros/8339/CON-LAS-YEMAS-DE-LOS-DEDOS

http://www.lulu.com/content/libro-tapa-blanda/con-las-yemas-de-los-dedos/6383519

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LA DECISIÓN (6)

2009-03-16T15:27:00.004+01:00

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Samuel se había sentado entre los muertos ido, con las rodillas dobladas entre los brazos, se balanceaba de atrás a adelante como si fuera un autómata. Tenía el rostro desencajado y miraba al frente, hacia un punto indefinido, ya apenas recordaba que una mañana se había levantado para ir a trabajar, como de costumbre. Su mente siempre tan lógica, tan metódica, ahora mismo no era más que un enjambre de abejas alborotadas; todo, absolutamente todo se le había ido de las manos, ya no controlaba su entorno, ni su vida, ni siquiera se controlaba a sí mismo, no sabía lo que tenía que sentir, cómo se tenía que sentir, sin su cuaderno de pautas se sentía realmente perdido, y sin embargo, sabía que de poco le serviría en aquella circunstancia, porque, obviamente, no la había previsto. Permaneció en aquel estado durante largo rato, sintiéndose más muerto que vivo, hasta que decidió ponerse en pie, y con los ojos llenos de lágrimas miró hacia arriba:
- Quiero salir de esta mierda – dijo lleno de rabia.
No sucedió nada, sin embargo, a pesar de que la batalla había concluido, el cielo seguía estando plomizo y esto le hizo desconfiar, presentía que algo iba a suceder. Un ruido inesperado le alertó, miró hacia donde provenía, y el corazón le dio un vuelco al verse a sí mismo justo enfrente, vestido con una especie de ropaje guerrero antiguo, apuntando con un arco y una flecha. Samuel cerró los ojos y visualizó la imagen de Cala, necesitaba que se materializase y le salvara de sí mismo. Desde donde estaba pudo escuchar tensarse la cuerda del arco, después el silbido de la flecha al cortar el aire, un dolor punzante y agudo en el pecho, a la altura del corazón, la oscuridad, el silencio...

CONTINUARÁ...

LA DECISIÓN (5)

2009-03-10T15:54:00.001+01:00

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Un tupido bosque se abría al otro lado de la puerta, un bosque que yacía bajo una gran masa de nubes negras que amenazaban con vomitar agua en cualquier momento. Samuel sintió un escalofrío que recorrió su espina dorsal, lo que tenía delante no era precisamente un paisaje bucólico, tuvo miedo y dio media vuelta para regresar al pasillo del que acababa de salir, por lo menos lo conocía, sabía cómo era, pero no había rastro de él, tampoco de la puerta, se hallaba en medio de aquel lúgubre bosque. No sabía muy bien qué hacer, no parecía haber nadie en aquel bosque, parecía seguir solo.
Echó a andar sin rumbo fijo, podía sentir cómo le temblaba todo el cuerpo, pensaba que desde que saliera del pozo, todo había ido de mal en peor. Recorrió el bosque durante largo rato esperando encontrar algo, tal vez a alguien que le diera alguna pista de dónde se hallaba y por qué motivo. Se detuvo en seco pensando en Cala, ¿Por qué seguir dando vueltas si podía preguntarle a ella qué hacer? Siempre había acudido a su llamada, así que sin dudarlo, levantó las manos hacia el metálico cielo que amenazaba con derrumbarse:
- ¿Qué hago aquí? ¿Cómo puedo salir? – su pregunta resonó envuelta en un eco profundo que retumbó por todo el bosque.
Un rayo partió el cielo en dos, el rugido de un potente trueno hizo que todo allí se estremeciese en un sobrecogedor temblor. Con asombro, Samuel pudo ver cómo un montón de hombres salían gritando como energúmenos de entre los arbustos portando lanzas, arcos con flechas y piedras; de los arbustos de enfrente salió otro montón de hombres gritando con la misma furia, pero éstos no portaban ni lanzas, ni arcos con flechas ni piedras, sino metralletas. Los de las lanzas vestían con ropas antiguas, como de un tiempo mucho anterior; los de las metralletas en cambio vestían con ropas militares modernas. Comenzaron a disparar los unos contra los otros, asesinándose de forma sangrienta, como si realmente se odiaran, Samuel se vio allí, en mitad de un campo de batalla en pleno apogeo. En un acto reflejo se arrodilló y se cubrió la cabeza con los brazos para protegerse. Los gritos que lanzaban los combatientes eran realmente sobrecogedores, nunca había escuchado a nadie gritar de ese modo, emitiendo semejantes alaridos, estaban como locos, completamente desquiciados, fuera de sí, la ira los había dominado por completo, los vapuleaba a su antojo, como si fueran blandas figuras de arcilla. Podía respirarse el odio en el ambiente, era denso, casi podía verse debido a su materialidad, a su brutalidad. Samuel permanecía allí encogido, sin saber cómo salir de aquella guerra que ni le iba ni le venía, expuesto a ser asesinado en aquel caos de la absoluta barbarie. Sentía a los hombres caer a su lado exhalando su último suspiro, el último aliento de vida. En cualquier momento podía ser él, podía entrar a formar parte del montón de muertos que iban cayendo en el campo de batalla, y eso le causaba un pavor terrible, un espanto que lo mantenía allí clavado, con la cabeza escondida entre los brazos, como si de este modo pudiera protegerse, evitar que un tiro, una lanza o una flecha le hiriesen. Los truenos comenzaban ya a sucederse de una forma muy continuada, volviéndolo todo mucho más confuso, más caótico, más aterrador, porque todos los desagradables y estridentes sonidos, se mezclaban en una sintonía de dolor, de ira desatada, del olor dulzón de la sangre manando a borbotones, de muerte y brutalidad.
Todo cesó de repente, los gritos, los truenos, los suspiros postreros, los tiros y el silbido de las flechas al cortar el aire, el silencio cayó sobre el campo de batalla como una losa, Samuel levantó la cabeza, bajó los brazos que la cubrían y echó un vistazo a su alrededor. Se fue poniendo en pie lentamente, descubriendo a su pesar, cómo todo el bosque estaba sembrado de cadáveres, centenares de cuerpos mutilados y ensangrentados cubriendo toda la superficie. Jamás había visto algo como aquello, en realidad jamás había visto siquiera un muerto, tan sólo por la televisión, y siempre eran muertos de lugares muy lejanos, para él se encontraban a años luz. Lívido y tembloroso echó a andar por entre los cadáveres, al principio sin mirarlos, no tenía valor para hacerlo, después no tuvo más remedio que hacerlo si no quería tropezar y caer. Fue en ese instante cuando se encontró con aquel rostro que le sobrecogió por completo, el rostro de uno de los muertos que había caído boca arriba con una flecha atravesada en la garganta. Se llenó de horror mientras sentía cómo el cerebro le palpitaba dentro del cráneo; aquello no podía ser, era realmente imposible. Un gran frenetismo se apoderó de él, de pronto era como si se hubiese salido de sus casillas, totalmente poseído comenzó a dar la vuelta a todos los cadáveres que tenía a su alrededor, y cada vez que lo hacía pegaba un grito desesperado, porque en cada uno de ellos descubría un rostro, el mismo rostro, el suyo.

CONTINUARÁ...

PENUMBRA

2009-03-10T15:51:00.001+01:00

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La velada luz del crepúsculo, provoca una tiniebla de penumbra, que hace posible el acceso al otro mundo, al de otro lado... En el momento del ocaso, cuando muere el día, es más posible acceder a otras realidades, el ser que está a este lado, puede conectar con mayor facilidad con el que está en el otro lado. Penumbra es un libro de relatos cortos de misterio, magia, terror, y de contacto con el más allá, un viaje a lo desconocido.

Se puede conseguir el libro, en tapa dura, en el siguiente enlace:

http://www.lulu.com/content/hardcover_book/penumbra/6381336

Y en tapa blanda, en los siguientes enlaces:

http://www.lulu.com/content/paperback_book/penumbra/6323848

http://www.bubok.com/libros/8146/PENUMBRA

También se puede descargar de manera digital en los mismos enlaces.

NUEVO FORO

2009-03-03T16:12:00.002+01:00

Hola a todos, os emplazo a participar en este nuevo foro que se ha creado, dedicado no sólo a la literatura y al debate de todo tipo, sino también al cine, viajes, etc.

Entre todos podremos hacerlo cada vez más grande y rico.

Enlace del foro:
http://www.literaturadebate.forogratis.es/

También podéis encontrar el enlace en el índice de esta página donde pone FORO; o acceder a él a través de google, tecleando: literaturadebate.forogratis.es

Un saludo.

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